Graži proza ​​apie gamtą skaitovų konkursui. Prozinės grožinės literatūros tekstai skaitovų konkursui

Tekstai prozos ir poezijos skaitymui visos Rusijos konkurse „Gyvoji klasika“

Anatolijaus Pristavkino istorija „Nuotraukos“

„Gyvenome toli nuo namų, aš ir mano sesuo, kuriai buvo šešeri. Kad ji nepamirštų savo artimųjų, kartą per mėnesį seserį atvesdavau į mūsų šaltą miegamąjį, paguldydavau ant lovos ir ištraukdavau voką su nuotraukomis.

Žiūrėk, Liuda, čia mūsų mama. Ji namuose, labai serga.

Serga... – pakartojo mergina.

Ir tai yra mūsų tėtis. Jis yra priekyje, jis muša nacius.

Čia mano teta. Mes turime gerą tetą.

Ir čia?

Štai mes su jumis. Štai Ludočka. O tai aš.

O sesuo plojo savo mažytėmis melsvomis rankytėmis ir kartojo: „Liudočka ir aš. Liudočka ir aš...“

Iš namų atėjo laiškas. Kieno nors kito ranka buvo parašyta apie mūsų mamą. O aš norėjau kur nors pabėgti iš vaikų namų. Bet ten buvo mano sesuo. O kitą vakarą sėdėjome prisiglaudę vienas prie kito ir žiūrėjome nuotraukas.

Čia yra mūsų tėtis, jis yra priekyje, teta ir mažoji Liudočka ...

- Mama? kur mama? Tikriausiai pamesta... Bet vėliau surasiu. Bet pažiūrėkite, kokią tetą turime. Mes turime labai gerą tetą.

Bėgo dienos ir mėnesiai.Šaltinę dieną, kai langai užkimšdavo pagalves, paštininkė atnešė nedidelį lapelį. Laikiau jį rankose, o pirštų galiukai buvo šalti. Ir kažkas sustingo mano skrandyje. Dvi dienas nelankiau sesers. O tada sėdėjome vienas šalia kito, žiūrėjome nuotraukas.

Čia mūsų teta. Pažiūrėkite, kokia nuostabi mūsų teta! Tiesiog nuostabi teta. O čia aš ir Liudočka...

Kur tėtis?

Tėtis? Pažiūrėkime.

Pasiklydo, tiesa?

Taip. Prarasta.

Ir vėl paklausė mažoji sesutė, pakėlusi aiškias, išsigandusias akis.

Prarasti visam laikui?

Praėjo mėnesiai, metai. Ir staiga mums pasakė, kad vaikai grąžinami į Maskvą tėvams. Vaikščiojo aplink mus su sąsiuviniu ir klausinėjo, pas ką važiuosime aplankyti, kokius giminaičius turime. Tada man paskambino vadovė ir žiūrėdama į popierius pasakė:

Berniukas, kai kurie mūsų mokiniai kurį laiką čia pasilieka. Mes paliekame tave ir tavo seserį. Parašėme jūsų tetai, klausdami, ar ji gali jus pamatyti. Ji, deja...

Jie man perskaitė atsakymą.

Vaikų namuose užtrenktos durys, estakados lovos suverstos į krūvą, susukti čiužiniai. Vaikinai ruošėsi į Maskvą. Sėdėjome su seserimi ir niekur neėjome, žiūrėjome nuotraukas.

Štai Liudočka. Ir štai aš.

Daugiau? Žiūrėk, Liudočka irgi čia. O čia... Ir manęs daug. Mūsų daug, ar ne?"

Elena Ponomarenko LENOCHKA

(Takas „Sužeistųjų paieška“ iš filmo „Žvaigždė“)

Pavasaris buvo pripildytas šilumos ir uostų šurmulio. Atrodė, kad šiandien karas baigsis. Jau ketverius metus esu fronte. Beveik nė vienas bataliono medicinos instruktorius neišgyveno.

Mano vaikystė kažkaip iš karto perėjo į pilnametystę. Tarp muštynių dažnai galvodavau apie mokyklą, valsą... O kitą rytą kilo karas. Visa klasė nusprendė eiti į priekį. Tačiau mergaitės buvo paliktos ligoninėje kas mėnesį lankyti medicinos instruktorių kursus.

Kai atvykau į diviziją, jau mačiau sužeistuosius. Jie sakė, kad šie vaikinai net neturėjo ginklų: jie buvo užminuoti mūšyje. Pirmąjį bejėgiškumo ir baimės jausmą patyriau 1941 metų rugpjūtį...
- Ar turite ką nors gyvų? - leisdamasis pro apkasus, paklausiau, atsargiai žvelgdamas į kiekvieną žemės metrą. Vaikinai, kam reikia pagalbos?
Apverčiau lavonus, visi žiūrėjo į mane, bet niekas pagalbos neprašė, nes nebegirdėjo. Artilerija visus išžudė...
- Na, taip negali būti, bent kas nors turi likti gyvas?! Petja, Igoris, Ivanas, Alioša! - Prišliaužiau prie kulkosvaidžio ir pamačiau Ivaną.
- Vanečka! Ivanas! ji rėkė į viršų, bet jos kūnas jau buvo atšalęs, tik mėlynos akys stačiai žiūrėjo į dangų.
Leisdamasis į antrą tranšėją, išgirdau dejonę.
- Ar yra kas nors gyvas? Žmonės, pakvieskite bent ką nors! vėl rėkiau.
Dejonės kartojosi, neaiškios, prislopintos. Ji bėgo pro lavonus, ieškodama jo, išgyvenusio.
- Mielas! Aš čia! Aš čia!
Ir vėl ji pradėjo vartyti visus, kurie pasitaikė kelyje.
- Ne! Ne! Ne! Tikrai tave surasiu! Tu tik lauk manęs! Nemiršta! - ir įšoko į kitą apkasą.
Į viršų pakilo raketa, apšviesdama jį. Dejonės kartojosi kažkur visai netoli.
- Tada aš niekada sau neatleisiu, kad tavęs neradau, - sušukau ir įsakiau sau: - Nagi. Nagi, klausyk! Galite rasti, galite!
Dar šiek tiek – ir apkaso pabaiga. Dieve, kaip baisu! Greičiau Greičiau! „Viešpatie, jei tu egzistuoji, padėk man jį surasti! ir aš atsiklaupiau. Aš, komjaunimo narys, prašiau Viešpaties pagalbos ...
Ar tai buvo stebuklas, bet dejonė pasikartojo. Taip, jis yra pačiame griovio gale!
- Palauk! - sušukau iš visų jėgų ir tiesiogine to žodžio prasme įsiveržiau į dugną, uždengtą pelerina.
- Brangioji, gyva! - jo rankos dirbo greitai, suprasdamas, kad jis nebėra nuomininkas: sunki žaizda skrandyje. Jis rankomis laikė savo vidų.
– Reikės pristatyti siuntinį, – tyliai sušnibždėjo jis mirtinai.
Uždengiau jo akis. Priešais mane gulėjo labai jaunas leitenantas.
- Taip, kaip yra?! Kokia pakuotė? kur? Nepasakei kur? Tu nesakei kur! - apsidairęs aplinkui ji staiga pamatė iš bagažinės kyšantį paketą.
„Skubūs“, – perskaitė raudonu pieštuku pabrauktą užrašą. — Divizijos štabo lauko paštas.

Sėdėdamas su juo, jaunu leitenantu, atsisveikinau, ir ašaros riedėjo viena po kitos. Pasiėmęs jo dokumentus ėjau apkasu, svirduliuodamas, pasidarė bloga, kai pakeliui užmerkiau akis žuvusiems kariams.
Pristačiau siuntinį į būstinę. O ten esanti informacija iš tiesų pasirodė labai svarbi. Tik dabar medalis, kuriuo buvau apdovanotas, mano pirmasis karinis apdovanojimas, nebuvo dėvėtas, nes jis priklausė tam leitenantui Ostankovui Ivanui Ivanovičiui.
... Pasibaigus karui šį medalį atidaviau leitenanto mamai ir pasakojau, kaip jis mirė.
Tuo tarpu vyko mūšiai... Ketvirtieji karo metai. Per tą laiką visiškai papilkėjau: raudoni plaukai tapo visiškai balti. Pavasaris artėjo su šiluma ir šėlsmu...

Svetlana Vieniša

Nuotrauka yra senoje knygoje...

Nuotrauka įdėta į seną knygą

Ir užmirštas tarp pageltusių puslapių.

Trumpas, apsirengęs paltu, kažkoks vaikas,

Šypsodamasi ji žiūri iš po ilgų blakstienų.

Užrašas pieštuku: „Žiema, keturiasdešimt trečia“,

Ir, šiek tiek žemiau, kitas: „Jis mirė kaip herojus“ ...

Kiek jų – bevardžių herojų – pasaulyje,

Kiek jų niekada negrįžo namo!

Jie gyventų be rūpesčių, draugautų ir įsimylėtų,

Tik staiga, vasaros dieną, buvo paskelbtas karas.

Ir jie, pasiėmę šautuvus, aštuoniolikos,

Išėjo į frontą - mirti gindamas šalį ...

Kiek likimų nepridedama, dainų nedainuojama,

Kiek žmonų, mamų liko be miego...

Tai kodėl, kodėl šią baisią vasarą

Staiga mūsų žemėje kilo karas?!

Iš vadovėlio paveikslas vėl atgyja,

Peržengti įvykių ir datų ribas.

Tarsi prisiminimas apie praeitį, iš seno paveikslo

Šypsodamasis žiūri nepažįstamas kareivis.

Jis yra herojus. Tai reiškia, kad jis nepasidavė.

Tai reiškia, kad jūs nežengėte nė žingsnio atgal.

Galbūt jis buvo vienas tranšėjoje,

Pridengdamas besitraukiantį būrį,

Gal aistant vokiškiems ginklams

Batalionas vadovavo puolimui...

Tik jis negrįžo, kaip ir daugelis žmonių -

Tie, kurie niekada neatėjo iš šių kovų.

Gaukime per brangią laisvę,

Tuo jis vertingesnis dabar gyvenantiems.

Ir pageltęs lapas - pamiršta nuotrauka -

Kaip paminklas visiems, kurie kovojo už mus.

Jie atidavė savo gyvybes, kad pasaulis tęstųsi

Pavasaris ateina, paukščiai gieda

Kad kitas berniukas nusišypso į objektyvą

Ir atrodė susigėdęs iš po ilgų blakstienų.

Viktoras DRAGUNSKIS
Šlovė Ivanui Kozlovskiui

Ataskaitos kortelėje turiu tik penketukus. Tik keturi kaligrafijoje. Dėl dėmės. Aš tikrai nežinau, ką daryti! Nuo mano rašiklio visada atsiranda dėmių. Į rašalą jau panardinau tik patį rašiklio galiuką, bet dėmės vis tiek nusiima. Tik keli stebuklai! Kai parašiau visą puslapį švariai, brangu žiūrėti į tikrą penkis lapus. Ryte parodžiau jį Raisai Ivanovnai, o ten, pačiame viduryje, buvo dėmė! Iš kur ji atsirado? Vakar jos ten nebuvo! Gal nutekėjo iš kito puslapio? Nežinau...
Taigi aš turiu vieną penketą. Dainuoja tik trigubai. Taip atsitiko. Turėjome dainavimo pamoką. Iš pradžių visi dainavome choru „Lauke buvo beržas“. Tai pasirodė labai gražiai, bet Borisas Sergejevičius visą laiką susiraukė ir šaukė:
Traukite balses, draugai, traukite balses!..
Tada pradėjome piešti balses, bet Borisas Sergejevičius plojo rankomis ir pasakė:
Tikras kačių koncertas! Spręskime kiekvieną atskirai.
Tai reiškia, kad su kiekvienu atskirai.
Ir Borisas Sergejevičius paskambino Mishka.
Miška priėjo prie pianino ir kažką pašnibždėjo Borisui Sergejevičiui.
Tada Borisas Sergejevičius pradėjo groti, o Mishka tyliai dainavo:

Kaip plonas ledas
Iškrito baltas sniegas...

Na, Mishka juokingai sucypė! Taip cypia mūsų kačiukas Murzikas. Ar taip jie dainuoja! Beveik nieko negirdėti. Aš tiesiog negalėjau atsispirti ir nusijuokiau.
Tada Borisas Sergejevičius davė Miškai penketą ir pažvelgė į mane.
Jis pasakė:
Nagi, jūrų kiaulyte, išeik!
Greitai pribėgau prie pianino.
Na, ką tu darysi? – mandagiai paklausė Borisas Sergejevičius.
Aš pasakiau:
Pilietinio karo daina „Vyk, Budioni, drąsink mus į mūšį“.
Borisas Sergejevičius papurtė galvą ir pradėjo žaisti, bet aš iškart jį sustabdžiau:
Prašau žaisti garsiau! Aš pasakiau.
Borisas Sergejevičius sakė:
Tavęs neišgirs.
Bet aš pasakiau
valia. Ir kaip!
Borisas Sergejevičius pradėjo groti, o aš įkvėpiau tiek oro, kiek galėjau dainuoti:

Aukštai giedrame danguje
Garbanoja raudona reklamjuostė...

Man labai patinka ši daina.
Taigi aš matau mėlynai mėlyną dangų, karšta, žirgai trinkteli kanopomis, turi gražias purpurines akis, o danguje garbanoja raudona vėliava.
Čia aš net užsimerkiau iš džiaugsmo ir sušukau iš visų jėgų:

Ten jodinėjame arkliais
Kur yra priešas!
Ir svaigioje kovoje ...
Gerai dainavau, tikriausiai, net kitoje gatvėje tai girdėjosi:

Greita lavina! Mes skubame į priekį!.. Ura!..
Raudonieji visada laimi! Atsitraukite, priešai! Duok!!!

Suspaudžiau kumščius ant pilvo, dar garsiau pasigirdo ir vos nepraplyšiau:

Mes atsitrenkėme į Krymą!

Čia aš sustojau, nes buvau prakaitavęs, o keliai drebėjo.
Ir nors Borisas Sergejevičius grojo, jis kažkaip pasilenkė prie pianino, o jo pečiai taip pat drebėjo...
Aš pasakiau:
Na, kaip?
Monstriškas! gyrė Borisą Sergejevičių.
Gera daina, tiesa? Aš paklausiau.
Gerai, pasakė Borisas Sergejevičius ir užsidengė akis nosine.
Tik gaila, kad labai tyliai grojai, Borisai Sergejevičiau, sakiau, galėjo būti ir garsiau.
Gerai, aš į tai atsižvelgsiu, pasakė Borisas Sergejevičius. Ar nepastebėjai, kad aš grojau viena, o tu dainuoji kiek kitaip!
Ne, pasakiau, nepastebėjau! Taip, nesvarbu. Man tiesiog reikėjo žaisti garsiau.
Na, tarė Borisas Sergejevičius, kadangi jūs nieko nepastebėjote, kol kas duokime jums trejetą. Už kruopštumą.
kaip tryse? net skubėjau. Kaip tai gali būti? Trys yra per mažai! Meška tyliai dainavo, o tada gavo penkis... Aš pasakiau:
Borisai Sergejevičiau, kai aš šiek tiek pailsiu, galiu tai padaryti dar garsiau, negalvok. Šiandien neturėjau gerų pusryčių. Ir tada galiu dainuoti taip, kad čia visiems ausis padės. Aš žinau kitą dainą. Kai dainuoju namuose, bėga visi kaimynai, klausia, kas atsitiko.
Kas čia? – paklausė Borisas Sergejevičius.
Užjaučiantis, pasakiau ir pradėjau:

Aš mylėjau tave...
Meilė, galbūt...

Bet Borisas Sergejevičius skubiai pasakė:
Na, gerai, gerai, visa tai aptarsime kitą kartą.
Ir tada suskambo telefonas.
Mama pasitiko mane rūbinėje. Kai ruošėmės išvykti, prie mūsų priėjo Borisas Sergejevičius.
Na, pasakė jis šypsodamasis, gal tavo berniukas bus Lobačevskis, gal Mendelejevas. Jis gali tapti Surikovu ar Kolcovu, nenustebsiu, jei jis taps žinomas šaliai, kaip žinomas draugas Nikolajus Mamai ar koks nors boksininkas, bet galiu visiškai užtikrinti vieną dalyką: Ivano Kozlovskio šlovės jis nepasieks. Niekada!
Mama siaubingai paraudo ir pasakė:
Na, tai pamatysime!
Kai ėjome namo, aš vis galvojau:
– Ar Kozlovskis dainuoja garsiau už mane?

"JIS GYVAS IR SVIETI..."

Vieną vakarą sėdėjau kieme, prie smėlio, ir laukiau mamos. Tikriausiai ji užtruko institute ar parduotuvėje, o gal ilgai stovėjo autobusų stotelėje. Nežinau. Tik visi mūsų kiemo tėvai jau buvo atvažiavę, o visi vaikinai ėjo su jais namo ir tikriausiai jau gėrė arbatą su riestainiais ir sūriu, bet mamos vis dar nebuvo ...
Ir dabar languose pradėjo šviesti šviesos, ėmė groti radijas, o danguje judėjo tamsūs debesys - jie atrodė kaip barzdoti seni vyrai ...
Ir aš norėjau valgyti, bet mamos vis dar nebuvo, ir galvojau, kad jei žinočiau, kad mama alkana ir laukia manęs kur nors pasaulio gale, tuoj bėgsiu pas ją ir nebebus. vėlavo ir neversdavo jos sėdėti ant smėlio ir nuobodžiauti.
Ir tuo metu Miška išėjo į kiemą. Jis pasakė:
- Puiku!
Ir aš pasakiau
- Puiku!
Miška atsisėdo su manimi ir pasiėmė savivartį.
- Oho! Mishka pasakė. - Kur tai gavai? Ar jis pats renka smėlį? Ar ne aš pats? Ar jis meta save? Taip? O tušinukas? Kam ji skirta? Ar galima pasukti? Taip? A? Oho! Ar duosi man namo?
Aš pasakiau:
- Ne, aš neduosiu. Pateikti. Tėtis davė prieš išeidamas.
Meška sušuko ir pasitraukė nuo manęs. Lauke dar labiau pasidarė tamsu.
Pažiūrėjau į vartus, kad nepraleisčiau, kai ateis mama. Bet ji nėjo. Matyt, sutikau tetą Rosą, o jie stovi, kalba ir net negalvoja apie mane. Atsiguliau ant smėlio.
Mishka sako:
- Ar galite duoti man savivartį?
- Išlipk, Miška.
Tada Mishka sako:
- Už jį galiu duoti vieną Gvatemalą ir du Barbadosus!
Aš sakau:
- Palyginti Barbadosą su savivarčiu...
Ir Mishka:
- Na, ar nori, kad padovanočiau plaukimo žiedą?
Aš sakau:
- Jis tave apgavo.
Ir Mishka:
- Tu priklijuosi!
Net supykau.
- Kur aš galiu plaukti? Vonioje? Antradieniais?
Ir Miška vėl sušuko. Ir tada jis sako:
- Na, nebuvo! Žinokite mano gerumą! Ant!
Ir jis man padavė degtukų dėžutę. Paėmiau ją į rankas.
- Tu atidaryk, - pasakė Mishka, - tada pamatysi!
Atidariau dėžutę ir iš pradžių nieko nemačiau, o paskui pamačiau mažą šviesiai žalią lemputę, tarsi mažytė žvaigždė degtų kažkur toli, toli nuo manęs, o aš tuo pačiu laikiau ją viduje. mano rankos dabar.
- Kas yra, Mishka, - tariau pašnibždomis, - kas tai?
- Tai ugniagesė, - pasakė Mishka. - Kas gero? Jis gyvas, nesijaudink.
- Meška, - pasakiau, - imk mano savivartį, ar nori? Imk amžinai, amžinai! Ir duok man šią žvaigždę, aš parsinešiu ją namo ...
O Miška pagriebė mano savivartį ir nubėgo namo. O aš likau su savo ugniagesiu, žiūrėjau, žiūrėjau ir nepasisotinau: koks jis žalias, lyg pasakoje, ir kaip arti, delne, bet šviečia, kaip jei iš toli... Ir aš negalėjau net kvėpuoti, girdėjau, kaip plaka širdis, ir šiek tiek dygsta nosyje, tarsi norėčiau verkti.
Ir aš taip sėdėjau ilgai, labai ilgai. O šalia nebuvo nė vieno. Ir aš pamiršau apie visus pasaulyje.
Bet tada atėjo mama, labai apsidžiaugiau, ir mes grįžome namo. Ir kai jie pradėjo gerti arbatą su riestainiais ir sūriu, mama paklausė:
- Na, kaip tavo savivartis?
Ir aš pasakiau:
- Aš, mama, pakeičiau.
Mama pasakė:
- Įdomus! Ir už ką?
Aš atsakiau:
- Prie ugniagesio! Štai jis dėžėje. Išjungti šviesą!
O mama išjungė šviesą, kambaryje pasidarė tamsu, ir mes dviese pradėjome žiūrėti į blyškiai žalią žvaigždę.
Tada mama uždegė šviesą.
– Taip, – pasakė ji, – tai magija! Bet vis dėlto, kaip nusprendėte už šį kirminą padovanoti tokį vertingą daiktą kaip savivartis?
„Aš taip ilgai tavęs laukiau, – pasakiau, – ir man buvo taip nuobodu, o ši ugniagesė pasirodė geriau nei bet kuris savivartis pasaulyje.
Mama įdėmiai pažvelgė į mane ir paklausė:
– O kodėl, kam būtent tai geriau?
Aš pasakiau:
- Kaip tu nesupranti? Juk jis gyvas! Ir šviečia!

ŽALIEJI LEOPARDAI

Mokytojas ant lentos užrašė rašinio temą: „Tavo bendražygis“.
„Ar aš turiu TIKRĄ draugą? Andriuša pagalvojo. Su kuriuo galima kopti į kalnus, leistis į žvalgybą ir nerti į vandenynų dugną. Ir apskritai, net į pasaulio galus! .. “
Andriuša galvojo ir mąstė, tada pagalvojo ir vėl pagalvojo ir nusprendė: jis turi tokį draugą! Ir tada į sąsiuvinį didelėmis raidėmis parašė:
MANO DRAUGĖ SENELĖ

Jos vardas Klavdiya Stepanovna arba tiesiog senelė Klava. Ji gimė seniai, o užaugusi tapo geležinkelininke. Močiutė Klava dalyvavo įvairiuose sporto paraduose. Štai kodėl ji tokia drąsi ir protinga
Andriuša perskaitė kompoziciją ir atsiduso: jam tai nepatiko. Ar galima taip nuobodžiai rašyti apie savo močiutę?
Jokiu būdu, pagalvojo jis.
Ir jis pradėjo svajoti. Apie tikrus kalnus, kuriuose niekada nebuvau. Štai kaip lipti į viršų!

Ten, kur netirpsta amžinieji ledynai.
Kur sniego lavina
nukrenta nuo skardžio.
Kur net liepos mėnesį šalta
Ir ereliai sklando danguje

Ten kalnų takai pavojingi.
Tarpeklyje griaustinis griaustinis.
Štai ateina snieginiai leopardai
padengtas sniegu nuo galvos iki kojų.

Jie išeina į kelią
jie turi puikų apetitą!
Ir kiekvienas leopardas už kojos
nori tave patraukti.

Priėjo būrys leopardų.
Baimė slysta diržu
Bet čia viršuje
užlipo senelė Klava
judrus kaip elnias.

Ant nugaros kuprinė
ir jame yra 28 kotletai,
afrikietiško sūrio gabalėlis
ir net kiniška apyrankė.

O močiutė leopardus maitino
minučių, gal dvi
ir darbšti ranka
paglostė jiems galvą.

Sniego leopardai atsibodo
ir mandagiai pasakyk:
„Ačiū, močiute Klava,
už skanius ir sočius pietus!...
Ir tada jie išsivalė dantis ir
nuėjo į guolį nusnūsti.

„Štai tiek, močiute! Andriuša pagalvojo. „Su tokiu draugu ne tik kalnuose, bet ir žvalgyboje nėra šiek tiek baisu“.
Ir tada jam pasirodė:
Naktis. Gatvė. Lempa. vaistinė
Ne, geriau taip:
Naktis. ežeras. Mėnulis. Ąžuolynas. O per vidurį dauba. Žodžiu, tipiška karinė situacija

Tai neturėtų čiaudėti nuo intelekto!
Ar matai juoduojančią daubą?
Ten priešas slepiasi
sovietų žmonių priešas.

Kai jis iššoka iš griovio,
kaip ištraukti savo ginklą
kaip jis klausia senelės Klavos:
– O kiek tau metų, močiute?

Bet močiutė Klava nenusišypsos -
ji toks žmogus!
(ne, geriau taip:
ji toks žmogus!)
Taigi net neklysta
nuimdamas krepšį.

Ir toje kuprinėje pagal chartiją
manoma: 20 kotletų,
butelis ghi
ir net tramvajaus bilietą.

Mūsų priešas maitinsis
jis neatsidūs mūsų kelyje:
„Ačiū, močiute Klava!
Tai maistinga realybė
gydyti"
Ir tuoj pat išmesk ginklą į jūrą.

Andryusha dabar svajojo gerai: jis aiškiai įsivaizdavo, kaip pistoletas lėtai grimzta į patį vandenyno dugną. Oho, giliai!

Vanduo plauna pusę pasaulio,
pasaulio vandenynas kunkuliuoja.
Labai drėgna apačioje.
vyksta naktį.

Vanduo yra kairėje ir dešinėje
todėl nėra kuo kvėpuoti
Bet šlovingoji močiutė Klava
pakankamai drąsus nardyti!

Ir giliame vandens slėnyje
ūsuotas kašalotas meluoja.
Jis galvoja karčią mintį
ir tyliai graužia kaulą:

„O kas ten su pelekais
juda kaip pjuvena?
Leisk man, taip, tai tu pats
Taip, tai močiutė Kla

Su džiaugsmu kašalotu
kvėpavimas įstrigo gūžyje -
jis nemoka tarti žodžių
bet tik murma: bu-boo-boo

Ir akvalango močiutė
gavo 12 kotletų,
vyšnių uogienės stiklainis
ir net puokštę ramunėlių.

O kašalotas, žinokit patys, burbteli: „Save-BU BU-BU-shka, save-BU BU-BU-shka“ ir iš laimės tik pučia įvairiaspalvius burbulus.
Ir tie burbuliukai kyla į paviršių, kur yra vandens kraštas. Ar apskritai oro kraštas, tikrasis pasaulio kraštas. Ir Andriuša pakyla kartu su jais. Nėra nei žemės, nei vandens, nei oro. Visiška beorė erdvė. Tai vadinama erdve. O Žemė kažkur toli mirga nuo blankios šviesos. Ir tirpsta, tirpsta

Mūsų planeta ištirpo
o kartu ir mūsų šalis.
Čia nėra baltos šviesos
bet močiutė Klava matosi!

Ji yra netoli žvaigždėto pakraščio,
skrenda tarp tarpplanetinių pasaulių,
kaip Jurijus Gagarinas
o gal kaip Germanas Titovas.

Skafandre su močiute Klava
paslėpti 8 kotletai,
puodą su vištienos sultiniu
ir net „Aušros“ žadintuvas.

Visatos astronomai atrodo
skaniems ir sotiems pietums
savo dideliuose teleskopuose
ir nusiųskite dėkingus sveikinimus:

AČIŪ PRADŽIAI
SENELĖ KLAUDIA STEPANOVNA ZPT
JŪSŲ MAMOS RŪPINIAI
VISUOMENĖS PASAULIO VARDAS
THK

Griausminga nacionalinė šlovė -
griaustinis garsas:
„Tegyvuoja močiutė Klava,
taip pat močiutės anūkas!

Ir net žvaigždynai danguje
Svarstyklės, Skorpionas ir Šaulys -
pasveikinti močiutę su anūku
Baigsiu tuo:
PABAIGA

Ir laiku! Nes ką tik skambėjo varpas.
„O, atsiprašau“, - atsiduso Andriuša, pamoka tokia trumpa.
Jis prisiminė, kad turi kitą močiutę. Jos vardas Elena Gerasimovna arba tiesiog močiutė Lena. Ji taip pat seniai gimė. Ir taip pat
„Gerai, Andriuša nusprendė. Kitą kartą būtinai apie tai parašysiu“.
Ir jis pasirašė rašinį: Andriuša IVANOV, močiutės Klavos anūkas (ir močiutė Lena)

Tatjana PETROSYAN
PASTABA

Užrašas buvo labiausiai nekenksmingas.
Pagal visus džentelmenų įstatymus, jame turėjo būti aptiktas rašalo puodelis ir draugiškas paaiškinimas: „Sidorovas yra ožka“.
Taigi Sidorovas, neįtardamas blogiausio, akimirksniu išskleidė žinią ir buvo priblokštas.
Viduje didele, gražia rašysena buvo parašyta: „Sidorovai, aš tave myliu!
Sidorovas pajuto pasityčiojimą iš savo rašysenos apvalumo. Kas jam tai parašė? Prisimerkęs jis apsidairė po klasę. Užrašo autorius privalėjo atskleisti save. Bet kažkodėl pagrindiniai Sidorovo priešai šį kartą piktybiškai nesišypsojo.(Taip jie dažniausiai šypsodavosi. Bet ne šį kartą.)
Tačiau Sidorovas iškart pastebėjo, kad Vorobjova žiūri į jį nemirktelėjusi. Tai ne tik taip atrodo, bet ir turi prasmę! Nebuvo jokių abejonių: ji parašė raštelį. Bet tada paaiškėja, kad Vorobjeva jį myli ?!
Ir tada Sidorovo mintis pateko į aklavietę ir bejėgiškai daužė aplinkui, kaip musė stiklinėje. KAS TAU PATINKA??? Kokias pasekmes tai turės ir kaip dabar turėtų būti Sidorovas? ..
„Pasvarstykime logiškai“, – logiškai samprotavo Sidorovas. Kas man, pavyzdžiui, patinka? Kriaušės! Aš myliu reiškia, kad aš visada noriu valgyti"
Tą akimirką Vorobjova atsisuko į jį ir kraugeriškai apsilaižė lūpas. Sidorovas sustingo. Jį sukrėtė jos ilgai neapkarpyti, taip, tikri nagai! Kažkodėl prisiminiau, kaip Vorobjeva bufete godžiai graužė kaulinę vištos koją
„Mums reikia susikaupti“, – susiėmė Sidorovas. (Rankos pasirodė nešvarios. Tačiau Sidorovas nekreipė dėmesio į smulkmenas.) Myliu ne tik kriaušes, bet ir savo tėvus. Tačiau apie jų valgymą nekyla klausimas. Mama kepa saldžius pyragus. Tėtis dažnai nešioja mane ant kaklo. Ir aš juos myliu už tai"
Čia Vorobieva vėl apsisuko, ir Sidorovas su sielvartu pagalvojo, kad dabar jam teks visą dieną kepti jai saldžius pyragus ir nešioti ją mokykloje ant kaklo, kad pateisintų tokią staigią ir beprotišką meilę. Jis atidžiau pažvelgė ir pastebėjo, kad Vorobjova nėra liekna ir tikriausiai ją nelengva dėvėti.
„Dar ne viskas prarasta“, - nepasidavė Sidorovas. Aš taip pat myliu mūsų šunį Bobiką. Ypač kai aš jį treniruoju ar išvedu pasivaikščioti.
Čia Sidorovas jautėsi tvanku nuo vien minties, kad Vorobjova gali priversti jį šokti prie kiekvieno pyrago, o paskui išvesti pasivaikščioti, tvirtai laikydamas už pavadėlio ir neleisdamas išsisukti nei į dešinę, nei į kairę.
„Myliu katę Murką, ypač kai pučiate jai tiesiai į ausį, – neviltyje pagalvojo Sidorovas, ne, man nepatinka gaudyti muses ir dėti jas į stiklinę, bet man labai patinka žaislai, kuriuos gali sulaužyti ir pamatyti, kas viduje. “
Nuo paskutinės minties Sidorovas pasijuto blogai. Buvo tik vienas išsigelbėjimas. Jis skubiai išplėšė iš sąsiuvinio popieriaus lapą, ryžtingai sučiaupė lūpas ir tvirta rašysena ištraukė baisius žodžius: „Vorobjova, aš tave myliu“.
Leisk jai išsigąsti.

O. KOŠKINAS
PAVARGAUS KOVOTI!

Lygiai 13.13 val. slaptasis žvalgybos agentas buvo išslaptintas. Jis bėgo gatvėmis, bėgdamas nuo gaudynių. Du civiliais drabužiais vilkintys vyrai jį vijosi, šaudė judėdami. Skautas jau buvo prarijęs tris šifrus ir dabar skubiai kramtė ketvirtą. „O, dabar soda! ..“ pagalvojo jis. Kaip jis pavargo nuo kovos!
Top-top-top!.. persekiotojų batai daužėsi vis arčiau.
Ir staiga, o laimė! Skautas pamatė tvoroje skylę. Jis nedvejodamas įšoko į jį ir atsidūrė zoologijos sode.
Berniukas, grįžk!“ – piktai mostelėjo rankomis bilietų prižiūrėtoja.
Nesvarbu, kaip! Buvęs skautas Muchinas bėgo taku, perlipo per vieną grotelę, per kitas ir atsidūrė dramblių aptvare.
Aš čia pasislėpsiu, gerai? alsuodamas sušuko jis.
Slėpk, nesigailiu, atsakė dramblys. Jis stovėjo judindamas ausis ir klausėsi per radiją apie įvykius Afrikoje. Juk tėvyne!
Ar tu kari? jis paklausė, kada paskutinės žinios baigėsi.
Taip, aš suvalgiau visą šifravimą! pliaukštelėdamas į pilvą pasigyrė Muchinas.
Vaikiška linksmybė, dramblys atsiduso ir liūdnai trypė vietoje. Štai mano prosenelis kovojo, taip!
Chi-wo-oh? Muchinas nustebo. Tavo prosenelis buvo tankas, ar kaip?
Kvailas berniukas! įžeistas dramblys. Mano prosenelis buvo Hanibalo karo dramblys.
kas-oi? Muchinas vėl nesuprato.
Dramblys atgijo. Jis mėgo pasakoti savo prosenelio istoriją.
Sėsk, klausyk! – pasakė jis ir iš geležinės statinės gurkštelėjo vandens. 246 m. ​​prieš Kristų kartaginiečių vadui Hamilcarui Barcai gimė sūnus Hanibalas. Jo tėvas be galo kovojo su romėnais, todėl sūnaus auklėjimą patikėjo karo drambliui. Tai buvo mano brangusis prosenelis!
Dramblys liemeniu nusišluostė ašaras. Kaimyniniuose aptvaruose gyvuliai nutilo ir taip pat klausėsi.
O, tai buvo dramblių kalnas! Kai karštomis dienomis vėdino ausimis, pakilo toks vėjas, kad medžiai skilo. Taigi, prosenelis įsimylėjo Hanibalą kaip savo sūnų. Neužsimerkęs žiūrėjo, kad vaiko nepagrobtų Romos skautai. Pastebėjęs žvalgą, jis sugriebė jį su savo kamienu ir išmetė per jūrą atgal į Romą.
„Ei, skautai skraido! žiūrėdami į dangų kalbėjo Kartaginos gyventojai. Turi būti už karą!
Ir tikrai, į karą iki pirmojo puniko! Hamilcaras Barca jau kovojo su romėnais Ispanijoje.
Tuo tarpu berniukas užaugo globojamas karo dramblio. O, kaip jie mylėjo vienas kitą! Hanibalas atpažino dramblį iš žingsnių ir pamaitino pasirinktomis razinomis. Beje, ar turite razinų? – paklausė dramblys Muchino.
Ne! jis papurtė galvą.
Gaila. Taigi, kai Hanibalas tapo vadu, jis nusprendė pradėti Antrąjį Punijos karą. „Gal neturėtume? mano prosenelis jį atkalbėjo. Gal eikime maudytis?" Bet Hanibalas nenorėjo nieko klausytis. Tada dramblys trimitavo, iškvietė kariuomenę, ir kartaginiečiai pradėjo žygį.
Hanibalas vedė armiją per Alpes, ketindamas smogti romėnų užnugariui. Taip, tai buvo sunkus perėjimas! Kalnų ereliai nešė kareivius, o iš dangaus krito melionų dydžio kruša. Bet čia bedugnė užkirto kelią. Tada prosenelis atsistojo virš jos, o kariuomenė kirto jį tarsi per tiltą.
Hanibalo pasirodymas romėnus nustebino. Jiems nespėjus įdiegti sistemos, dramblys jau bėgo į juos ir šlavo viską, kas buvo savo kelyje. Už jo judėjo pėstininkai, kaip kavalerijos šonai Pergalė! Kariuomenė džiaugėsi. Karo dramblys buvo pakeltas ir pradėjo siūbuoti.
"Broliai, eime maudytis!" – vėl pasiūlė dramblys.
Tačiau kareiviai jo neklausė: „Kas dar, medžiok, kad kovotum!
Romėnai taip pat neketino taikstytis. Konsulas Gajus Flaminijus surinko kariuomenę ir išžygiavo prieš kartaginiečius. Tada Hanibalas ėmėsi naujo triuko. Jis pastatė kariuomenę ant dramblio ir vedė per pelkes aplink priešą. Prosenelis vaikščiojo iki ausų vandenyje. Kareiviai kabojo iš šonų kaip vynuogių kekės. Pakeliui daugeliui sušlapo kojos, o vadas neteko akių.
Dar kartą Hanibalas laimėjo! Tada romėnai susirinko į pasitarimą ir nusprendė, kad dramblio balsas drebėjo, jis pakėlė statinę ir, norėdamas nusiraminti, išpylė visą vandenį ant savęs, kad nužudytų savo prosenelį! Tą pačią naktį į Kartaginos stovyklą įslinko Hanibalu apsirengęs skautas. Kišenėje jis turėjo apsinuodijusias razinas. Priėjęs prie dramblio, jis atsistojo pavėjuje ir Hanibalo balsu pasakė: „Valgyk, dramblio tėve! Prosenelis prarijo tik vieną raziną ir nukrito negyvas
Gyvūnai kaimyniniuose aptvaruose verkė. Iš krokodilo akių riedėjo krokodilo ašaros.
O kaip Hannibalas? – paklausė Muchinas.
Tris dienas ir tris naktis jis verkė savo dramblio. Nuo tada sėkmė jį pakeitė. Jo armija buvo nugalėta. Kartagina buvo sunaikinta, o jis pats mirė tremtyje 183 m. pr. Kr.
Dramblys baigė pasakojimą.
Ir aš maniau, kad kovoja tik arkliai, - atsiduso Muchinas.
Mes visi čia kovojome! Visi esame kovingi!.. Tarpusavyje šaukė gyvūnai: kupranugariai, žirafos ir net begemotas, išlindęs į paviršių kaip povandeninis laivas.
O krokodilas garsiausias:
Suimk už pilvo, susuk uodegą ir nešiok! Kaip avinas. Taip, įkąsk priešui. Sulaužykite visus dantis!
Ir pelės buvo paleistos po šarvais, dramblys įkišo smerkiamai. Tai riterius kutenti!
Ir mes, mes! terariume susiplėšė varlės. Jie visą naktį riš tave priekinėje linijoje, klyks į skautus! ..
Mukhinas teisingai sugriebė už galvos: kas yra, visi gyvūnai buvo priversti kautis? ..
Štai jis! staiga iš nugaros pasigirdo balsas. Supratau! Rankas aukštyn!
Muchinas apsisuko. Jo draugai Volkovas ir Zaicevas stovėjo prie grotelių ir taikė ginklus.
Taip, jūs pavargote! Muchinas pamojavo. Eikime maudytis!
Teisingai, patvirtino krokodilas. Prisijunk prie manęs baseine, vietos užteks visiems! Ir vanduo šiltas
Muchinas pradėjo atsisegti paltą.
Rytoj atnešiu tau razinų, pasakė jis drambliui. Geros razinos, neapnuodytos. Paklausiu mamos.
Ir įlipo į vandenį.

Tatjana PETROSYAN
MAMA, BŪK MAMA!

Jurikas neturėjo tėčio. Ir vieną dieną jis pasakė savo motinai:
Jei būtų tėtis, jis man padarytų pagaliuką.
Mama neatsakė. Tačiau kitą dieną ant jos naktinio staliuko pasirodė „Jaunojo dailidės“ rinkinys. Mama kažką pjovė, obliavo, klijavo.Ir vieną dieną ji įteikė Jurikui nuostabų poliruotą pagaliuką.
Gera lazda, atsiduso Jurikas. Tik tėtis su manimi eitų į futbolą. Kitą dieną mama atnešė du bilietus į Lužnikų rungtynes.
Na, aš eisiu su tavimi, atsiduso Jurikas. Jūs net negalite švilpti. Po savaitės visose rungtynėse mama įnirtingai švilpė dviem pirštais ir reikalavo teisėją atiduoti už muilą. Tada prasidėjo sunkumai su muilu. Bet Jurijus atsiduso:
Jei būdavo tėtis, jis viena kaire ranka mane pakeldavo ir mokydavo triukų
Kitą dieną mama nupirko štangą ir bokso maišą. Ji pasiekė puikių sportinių rezultatų. Rytais viena kaire ranka kilnodavo štangą ir Juriką, paskui trenkdavo į kriaušę, paskui bėgdavo į darbą, o vakare laukdavo pasaulio čempionato pusfinalis. O kai nebuvo futbolo – ledo ritulio, mama iki vėlyvo vakaro su lituokliu rankose lenkė radijo grandinę.
Atėjo vasara, o Jurikas išvyko į kaimą pas močiutę. Bet mama liko. Atsisveikindamas Jurijus atsiduso:
Jei būtų tėtis, jis kalbėdavo bosu, vilkėdavo liemenę ir rūkydavo pypkę
Kai Jurikas grįžo iš močiutės, stotyje jį pasitiko mama. Tik Jurikas iš pradžių jos net neatpažino. Mamos bicepsas išsipūtė po liemene, o pakaušis buvo trumpai nupjautas. Sustingusia ranka mama išėmė pypkę iš burnos ir švelniai bosu pasakė:
Na, labas sūnau!
Bet Jurijus tik atsiduso.
Tėtis turėtų barzdą
Jurikas pabudo naktį. Mamos miegamajame degė šviesa. Jis atsistojo, nuėjo prie durų ir pamatė mamą su skutimosi šepetėliu rankoje. Jos veidas buvo pavargęs. Ji nusiplovė skruostus. Tada ji paėmė skustuvą ir veidrodyje pamatė Juriką.
Pabandysiu, sūnau, švelniai pasakė mama. Sakoma, jei skusitės kiekvieną dieną, jūsų barzda augs.
Tačiau Jurikas puolė prie jos ir riaumojo, palaidodamas savo motinos spaudą.
Ne, ne, jis verkė. Nereikia. Vėl tapk mama. Tavo tėtis vis tiek tavo neužaugins!.. Mamos barzda užaugs tavo!
Nuo tos nakties mano mama atsisakė štangos. O po mėnesio grįžau namo su kažkokiu lieknu dėde. Jis pypkės nerūkė. Ir jis neturėjo barzdos. Ir jo ausys buvo išsikišusios.
Jis atsisegė paltą, po kuriuo vietoj liemenės buvo rasta katė. Jis išvyniojo šaliką; tai buvo mažas boa sutraukėjas. Jis nusiėmė skrybėlę ir aplinkui šmėkštelėjo balta pelė. Jis padavė Jurikui pyrago dėžutę. Jame buvo višta.
Tėtis! Jurijus nušvito. Ir nutempė tėtį į kambarį, kad parodytų štangą.

Aleksandras DUDOLADOVAS
BAM IR ATLIKTA!

Tegul viskas lieka taip pat, ir aš turėsiu ispanišką vardą Pedro.
Bah!..
Viskas lieka taip pat. O aš esu juodarankis ispanas. Šypsokis kaip blyksnis.
Sveiki, Pedro!
Šypsokis.
Sveikinu, Pedro!
Nusišypsok atgal. nesuprantu kalbos. Svečias iš draugiškos šalies. Einu, žiūriu į pasiekimus.
O, kaip gera būti užsienio svečiu Maskvoje! Daug geriau nei Nitkin Em. Tik kaip tai padaryti. Čia nėra stebuklingos lazdelės.
Leisk man būti burtų lazdele! Toks medinis, plonas. Ir stebuklinga!
Bachas!
Aš esu burtų lazdelė! Esu naudingas žmonėms. Kai tik pamojau, atsiranda bet kokios naudos.
Ką daryti, jei tai bus naudinga?
Bang!
Ir štai aš! Visi džiaugiasi už mane. Visi šypsosi. Seni žmonės ir jaunimas. Ne! Bang!
Aš esu jaunystės šypsena!
Aš juokiuosi! cha cha cha!
Nitkin! Kur tu esi? Kodėl tu juokiesi klasėje? Nitkin, kelkis! Kokia esė tema?
Rašinio tema Olga Vasiljevna, esė „Kuo aš noriu tapti užaugusi?
Taigi kuo tu nori būti užaugęs?
Noriu tapti noriu tapti
Snegirjovai, nesakyk Nitkinui!
Noriu tapti mokslininku.
Čia, gerai. Sėskite ir parašykite: mokslininkai.
Nitkinas atsisėdo ir ėmė piešti savo sąsiuvinyje: „Noriu tapti katinu mokslininku, kad galėčiau vaikščioti aplink grandinę“.
O Olga Vasilievna nuėjo prie stalo ir taip pat pradėjo rašyti. Pranešimas rajonui: „Trečiame „B“ buvo atliktas testas tema „Kuo aš noriu tapti“. Pagal kompozicijos rezultatus pateikiu tokius duomenis: vienas gydytojas, aštuoni dainininkai, penki bendradarbiai, mokslininkai.
Mm-uuu!
Nitkin! Kelkis dabar! Ir nuimk tą kvailą grandinę!

Ernstas Teodoras Amadeusas Hoffmannas. Spragtukas ir pelių karalius

Gruodžio dvidešimt ketvirtąją medicinos patarėjo Stahlbaumo vaikai visą dieną nebuvo įleidžiami į prieškambarį, o į greta esančią svetainę – apskritai. Miegamajame, susispietę, Fricas ir Marie sėdėjo kampe. Buvo jau visiškai tamsu, jie labai išsigando, nes lempos nebuvo įneštos į kambarį, kaip turėjo būti Kūčių vakarą. Fricas paslaptingai šnabždėdamas papasakojo savo seseriai (jai ką tik suėjo septyneri metai), kad nuo pat ryto užrakintuose kambariuose kažkas tyliai trinktelėjo, šnarėjo ir trinktelėjo. Ir neseniai mažas tamsus žmogelis lėkė per koridorių su didele dėže po pažastimi; bet Fricas tikriausiai žino, kad tai jų krikštatėvis Drosselmeyeris. Tada Marie iš džiaugsmo suplojo rankomis ir sušuko:
„Ak, ar mūsų krikštatėvis šį kartą mums ką nors padarė?
Vyresnysis teismo tarybos narys Drosselmeyeris nepasižymėjo grožiu: jis buvo mažas, lieknas vyriškis raukšlėtu veidu, dešinės akies vietoje su dideliu juodu tvarsčiu ir visiškai nuplikęs. nešiojo gražų baltą peruką. Kaskart krikštatėvis kišenėje turėdavo ką nors linksmo vaikams: arba žmogeliuką, vartantį akis ir kraipydama koją, arba dėžutę, iš kurios iššokdavo paukštis, ar dar kokią smulkmeną. O Kalėdoms jis visada pasigamindavo gražų, įmantrų žaislą, prie kurio sunkiai dirbdavo. Todėl tėvai atsargiai išėmė jo dovaną.
„Ak, mūsų krikštatėvis šį kartą kažką mums padarė! Marie sušuko.
Fricas nusprendė, kad šiais metais tai tikrai bus tvirtovė, o joje gražūs kareiviai žygiuos ir išmes daiktus, o tada atsiras kiti kariai ir puls, bet tie kareiviai tvirtovėje drąsiai šaudys į juos iš patrankų, ir kyla triukšmas bei riaumojimas.
- Ne, ne, - pertraukė Fricas Marie, - mano krikštatėvis papasakojo apie gražų sodą. Ten yra didelis ežeras, ant jo plaukioja nuostabiai gražios gulbės su auksiniais kaspinais ant kaklo ir dainuoja gražias dainas. Tada iš sodo išeis mergina, nueis prie ežero, suvilios gulbes ir pavaišins saldžiais marcipanais...
„Gulbės nevalgo marcipanų“, – ne itin mandagiai ją pertraukė Fricas, – o krikštatėvis viso sodo nesukurtų. O kam mums jo žaislai? Mes juos iš karto paimame. Ne, man daug labiau patinka tėčio ir mamos dovanos: jos lieka pas mus, mes patys jomis disponuojame.
Ir taip vaikai pradėjo domėtis, ką jiems padovanos tėvai. Marie pasakojo, kad Mamsell Trudchen (jos didžioji lėlė) buvo visiškai sugedusi: ji tapo tokia gremėzdiška, retkarčiais nukrisdavo ant grindų, todėl visas jos veidas dabar buvo padengtas bjauriomis žymėmis. Ir tada mama nusišypsojo, kai Marie taip žavėjosi Gretos skėčiu. Ir Fritzas patikino, kad jo kiemo arklidėse tiesiog nepakako įlankos arklio, o kariuomenėje nebuvo pakankamai kavalerijos. Tėtis tai puikiai žino.
Taigi vaikai puikiai žinojo, kad tėvai jiems nupirko įvairiausių nuostabių dovanų ir dabar jas deda ant stalo; bet tuo pat metu jie neabejojo, kad malonus kūdikis Kristus spindėjo savo švelniomis ir nuolankiomis akimis ir kad Kalėdų dovanos, tarsi paliestos jo maloningos rankos, teikia daugiau džiaugsmo nei visos kitos.

Yolka Zoshchenko
Vaikų laukė smagi šventė. Ir net pro durų plyšį žvilgčiojo, kaip mama puošia eglutę.
Mano seseriai Lelei tuo metu buvo septyneri metai. Ji buvo gyvybinga mergina.
Ji kartą pasakė:
Minka, mama nuėjo į virtuvę. Eikime į kambarį, kur stovi medis, ir pažiūrėkime, kas ten vyksta.
Vaikai įėjo į kambarį. Ir pamato: labai graži eglutė. O po medžiu – dovanos. O ant eglutės – įvairiaspalviai karoliukai, vėliavėlės, žibintai, auksiniai riešutėliai, pastilės ir Krymo obuoliai.
Lelya sako:
Nežiūrėkime į dovanas. Vietoj to, suvalgykime po vieną pastilę.
O dabar ji prieina prie eglutės ir akimirksniu suvalgo vieną pastilę, pakabintą ant siūlo.
Lelya, jei tu suvalgei pastilę, tai aš irgi dabar ką nors valgysiu.
O Minka prieina prie eglutės ir nukando mažą obuolio gabalėlį.
Lelya sako:
Minka, jei nukandai obuolį, tai dabar suvalgysiu dar vieną pastilę ir, be to, šį saldainį pasiimsiu sau.
O Lelya buvo tokia aukšta, liekna mergina. Ir ji galėjo pasiekti aukštą. Ji atsistojo ant pirštų galiukų ir didele burna pradėjo valgyti antrąją pastilę.
O Minka buvo stebėtinai mažo ūgio. Ir jis beveik nieko negalėjo gauti, išskyrus vieną obuolį, kuris pakibo žemai.
Jei tu, Lelisha, suvalgei antrąją pastilę, tai aš vėl nukąsiu šį obuolį.
O Minka vėl paėmė šį obuolį į rankas ir vėl truputį nukando.
Lelya sako:
Jei nukandote obuolį antrą kartą, tai aš nebestovėsiu ceremonijoje, o dabar valgysiu trečią pastilę, be to, atsiminimui paimsiu krekerį ir riešutą.
Minka beveik riaumojo. Nes ji galėjo pasiekti viską, o jis – ne.
O aš, Lelisha, kaip aš pasistačiau kėdę prie eglutės ir kaip man taip pat gauti ką nors kita nei obuolį.
Ir taip jis savo plonomis mažomis rankytėmis ėmė tempti kėdę prie eglutės. Bet kėdė nukrito ant Minkos. jis norėjo pakelti kėdę. Bet jis vėl nukrito. Ir tiesiai į dovanas.
Minka, atrodo, tu sulaužei lėlę. Ir yra. Paėmėte iš lėlės porcelianinę rankeną.
Tada pasigirdo mamos žingsniai, ir vaikai išbėgo į kitą kambarį.
Netrukus atvyko svečiai. Daug vaikų su tėvais.
Ir tada mama uždegė visas eglutės žvakes, atidarė duris ir pasakė:
Visi įeina.
Ir visi vaikai įėjo į kambarį, kuriame stovėjo Kalėdų eglutė.
Dabar tegul pas mane ateina kiekvienas vaikas, o aš kiekvienam duosiu po žaislą ir skanėstą.
Vaikai pradėjo prieiti prie mamos. Ir ji visiems padovanojo po žaislą. Tada ji paėmė nuo medžio obuolį, pastilę ir saldainį ir davė vaikui.
Ir visi vaikai buvo labai laimingi. Tada mama pakėlė obuolį, kurį Minka nukando.
Lelya ir Minka, ateikite čia. Kuris iš jūsų įkando to obuolio?
Tai Minkos darbas.
Tai mane išmokė Lelka.
Įkišiu Lelą į kampą nosimi ir norėjau tau duoti laikrodinį variklį. Bet dabar aš padovanosiu šį laikrodžio mechanizmą berniukui, kuriam norėjau padovanoti įkąstą obuolį.
Ji paėmė variklį ir atidavė vienam ketverių metų berniukui. Ir jis iškart pradėjo su juo žaisti.
Minkaa supyko ant šio berniuko ir žaislu trenkė jam į ranką. Ir jis riaumojo taip beviltiškai, kad jo paties motina paėmė jį ant rankų ir pasakė:
Nuo šiol aš su savo berniuku nebeateisiu tavęs aplankyti.
Galite išvykti, tada traukinys liks pas mane.
Ir ta mama nustebo dėl šių žodžių ir pasakė:
Jūsų berniukas tikriausiai bus plėšikas.
Tada mama paėmė Minką ant rankų ir pasakė tai mamai:
Nedrįsk taip kalbėti apie mano berniuką. Geriau eik su savo skrobuliuojančiu vaiku ir daugiau niekada nevažiuok pas mus.
taip ir padarysiu. Su tavimi reikia rasti, kad sėdėti dilgėlėse.
Ir tada kita, trečia mama, pasakė:
Ir aš taip pat išeisiu. Mano mergina to nenusipelnė
Jai buvo padovanota lėlė su sulaužyta ranka.
Ir Lelya rėkė:
Taip pat galite išvykti su savo skrobuliuojančiu vaiku. O tada lėlė su nulaužta rankena liks man.
Ir tada Minka, sėdėdamas ant mamos rankų, sušuko:
Apskritai galite visi išeiti, tada visi žaislai liks pas mus.
Ir tada visi svečiai pradėjo eiti. Tada į kambarį įėjo tėtis.
Šis auklėjimas žlugdo mano vaikus. Nenoriu, kad jie muštųsi, bartųsi ir išvarytų svečius. Jiems bus sunku gyventi pasaulyje ir jie mirs vieni.
O tėtis nuėjo prie eglutės ir užgesino visas žvakes.:
Iš karto eik miegoti. O rytoj visus žaislus atiduosiu svečiams.
Ir nuo to laiko praėjo trisdešimt penkeri metai, ir ši eglutė vis dar nepamiršta.

Bažovo malachito dėžutė
Iš Stepano, matai, liko trys maži vaikai.
Du berniukai. Robyata yra kaip robyata, o šis, kaip sakoma, nėra nei motina, nei tėvas. Netgi Stepanovos gyvenime, nes ji buvo visai maža, žmonės stebėjosi šia mergina. Ne tik merginos-moterys, bet ir vyrai Stepanui sakė:
- Ne kitaip, šis, kurį turi, Stepanai, iškrito iš šepečių, kuriuose ką tik gimė! Ji pati juoda ir pasakiška, o jos akys žalios. Tai visai nepanaši į mūsų mergaites.
Stepanas juokauja, kadaise taip buvo:
– Ne stebuklas, kad tas juodasis. Tėvas juk nuo mažens slėpėsi žemėje. O kad akys žalios – taip pat nenuostabu. Niekada nežinai, meistrui Turčaninovui įdariau malachito. Štai man priminimas.
Taigi jis pavadino šią merginą Memo. - Nagi, mano priminimas! – O kai pasitaikydavo ką nors nusipirkti, visada atnešdavo mėlynos arba žalios spalvos.
Taigi ta mergina užaugo žmonių galvose. Tiksliai ir iš tikrųjų garusinka iškrito iš šventinio diržo – matosi toli. Ir nors ji nelabai mėgo nepažįstamus žmones, bet visi buvo Tanya ir Tanya. Jais žavėjosi ir pavydiausios močiutės. Na, koks grožis! Visi gražūs. Viena mama atsiduso:
– Grožis yra grožis, bet ne mūsų. Kas būtent man pakeitė merginą.
Stepano teigimu, ši mergina buvo nužudyta labai greitai. Grynai riaumojo visa, nuo veido numetė svorio, liko tik akys. Mama sugalvojo padovanoti Tanyai tą malachito dėžutę – leiskite jam pasilinksminti. Nors ir mažytės, bet mergaitės, nuo mažens joms glostau ką nors apsirengti. Tanyushka pradėjo ardyti šiuos dalykus. Ir štai stebuklas – ką ji pasimatuoja, tą ir seka. Motina nežinojo kodėl, bet ši žino viską. Taip, jis taip pat sako:
- Mamyte, kaip gera dovana nuo Tyatino! Nuo jo šilta, lyg sėdėtum ant kaitinimo pagalvėlės, o tave kažkas švelniai glosto.
Nastasja siuvo pati, prisimena, kaip jai nutirpo pirštai, skaudėjo ausis, negalėjo sušilti kaklas. Taigi jis galvoja: "Tai ne be priežasties. O, tai ne be priežasties!" - Taip, paskubėk dėžę, tada vėl į krūtinę. Tik Tanya iš to laiko ne-ne ir klausia:
- Mamyte, leisk man pažaisti su tetos dovana!
Kai Nastasija griežtai, na, motiniška širdis, pasigailės, gaus dėžutę, tik nubaus:
- Nieko nesudaužyk!
Tada, kai Tanya užaugo, ji pati pradėjo gauti dėžutę. Mama išeis su vyresniais berniukais pjauti ar kitur, Tanya liks namuose. Iš pradžių, žinoma, jis susitvarkys, kad motina nubausta. Na, išplauti puodelius ir šaukštus, nukratyti staltiesę, mojuoti su šluota nameliuose, duoti vištoms maisto, pažiūrėti į krosnį. Jis viską padarys kuo greičiau ir už dėžutę. Iki to laiko liko viena viršutinė krūtinė, ir net ta tapo šviesi. Tanya perkels jį į taburetę, išims dėžutę ir surūšiuos akmenukus, pasigrožės, išbandys.

Karas ir taika
Visur Mozhaiske stovėjo ir žygiavo kariuomenė. Iš visų pusių matėsi kazokai, pėstininkai, raiteliai, vagonai, dėžės, patrankos. Pierre'as skubėjo kuo greičiau judėti į priekį, ir kuo toliau jis važiavo nuo Maskvos ir kuo giliau pasineria į šią karių jūrą, tuo labiau jį apėmė nerimo nerimas ir naujas. džiugus jausmas, kurio dar nebuvo patyręs. Tai buvo jausmas, panašus į tą, kurį jis patyrė Slobodos rūmuose atvykstant suverenui – jausmas, kad reikia kažką daryti ir ką nors paaukoti. Dabar jis patyrė malonų suvokimo jausmą, kad viskas, kas sudaro žmonių laimę, gyvenimo patogumus, turtus, net patį gyvenimą, yra nesąmonė, kurią malonu atmesti, palyginti su tuo, su kuo Pierre'as negalėjo atsiduoti. sąskaitą, ir net ją jis bandė suprasti, kam ir dėl ko jam atrodo ypatingas žavesys viską paaukoti. Jis nesidomėjo tuo, dėl ko norėjo paaukoti, bet pati auka jam suteikė naują džiaugsmingą jausmą.

25 d. ryte Pierre'as išvyko iš Mozhaisko. Leisdamasis nuo didžiulio stataus kalno, vedančio iš miesto pro katedrą, Pierre'as išlipo iš vežimo ir nuėjo pėsčiomis. Už jo nusileido kavalerijos pulkas su pešelnikais priekyje. Prie jų kilo vežimų traukinys su sužeistaisiais vakarykštėje veikloje. Vežimėliai, ant kurių gulėjo ir sėdėjo trys ir keturi sužeisti kareiviai, šoko stačiu šlaitu. Sužeistieji, surišti į skudurus, išbalę, sučiauptomis lūpomis ir surauktais antakiais, įsikibę į lovas, šokinėjo ir stumdėsi vežimais. Visi su beveik naivu vaikišku smalsumu žiūrėjo į baltą Pierre'o kepurę ir žalią fraką.

Vienas vežimas su sužeistaisiais sustojo kelio pakraštyje netoli Pjero. Vienas sužeistas senas kareivis atsigręžė į jį.
- Na, tautie, mus čia pasodins, ar ką? Ali į Maskvą?
Pjeras taip susimąstė, kad neišgirdo klausimo. Pirmiausia jis pažvelgė į kavalerijos pulką, kuris dabar pasitiko sužeistųjų traukinį, paskui į vežimą, kuriame jis stovėjo ir ant kurio sėdėjo du sužeistieji. Vienas tikriausiai buvo sužeistas į skruostą. Visa galva buvo surišta skudurais, o vienas skruostas buvo ištinęs nuo vaiko galvos. Jo burna ir nosis buvo šone. Šis kareivis pažiūrėjo į katedrą ir persižegnojo. Kitas, jaunas berniukas, verbuotas, šviesiaplaukis ir baltaodis, tarsi visiškai be kraujo savo ploname veide, pažvelgė į Pjerą malonia šypsena, kuri nutilo.
– Ak, taip, Ježovui galva buvo pamesta. Tarsi jiems aidint, bet kitokioje linksmybėje aukštybėse nutrūko metaliniai varpelių garsai. Bet šlaitu žemyn, prie vežimo su sužeistaisiais, buvo drėgna, apsiniaukusi ir liūdna.
Kareivis sutinusiu skruostu piktai pažvelgė į kavalerijos karius.
– Šiandien ne tik kareivis, bet ir matyti valstiečiai! Valstiečiai taip pat išvaromi “, - sakė už vežimo stovėjęs kareivis ir liūdnai šypsodamasis kreipėsi į Pierre'ą. - Šiandien jie nesupranta Visi žmonės nori sukrauti, vienas žodis - Maskva. Jie nori padaryti vieną galą. – Nepaisant kareivio žodžių neapibrėžtumo, Pjeras suprato viską, ką norėjo pasakyti, ir pritariamai linktelėjo galva.

„Kavaleristai eina į mūšį ir susitinka su sužeistaisiais ir nė minutei negalvoja, kas jų laukia, o praeina pro šalį ir mirkteli sužeistiesiems. Ir iš šių dvidešimties tūkstančių yra pasmerkti mirčiai! pagalvojo Pierre'as eidamas toliau.

Įėjęs į nedidelę kaimo gatvelę, Pierre'as pamatė milicijos vyrus su kryžiais ant kepurių ir baltais marškiniais, kurie kažkodėl dirbo ant didžiulio piliakalnio. Pamatęs šiuos vyrus, Pierre'as prisiminė sužeistus kareivius Mozhaiske, ir jam tapo aišku, ką kareivis norėjo išreikšti, sakydamas, kad jie nori pulti visus žmones.

Kaip tėtis ėjo į mokyklą?

KAIP TĖTIS ĖJO Į MOKYKLĄ

Kai tėtis buvo mažas, jis labai sirgo. Jis nepraleido nė vienos vaikystės ligos. Jis sirgo tymais, kiaulytėmis ir kokliušu. Po kiekvienos ligos jam kildavo komplikacijų. Ir kai jie praėjo, mažasis tėtis greitai susirgo nauja liga.

Kai jis turėjo eiti į mokyklą, mažasis tėtis taip pat sirgo. Kai atsigavo ir pirmą kartą nuėjo į pamokas, visi vaikai jau seniai mokėsi. Jie jau buvo susipažinę, mokytojas taip pat juos visus pažinojo. O mažojo tėčio niekas nepažinojo. Ir visi žiūrėjo į jį. Buvo labai nemalonu. Be to, kai kurie net iškiša liežuvius.

Ir vienas berniukas davė jam koją. Ir mažasis tėtis nukrito. Bet jis neverkė. Jis atsistojo ir pastūmė tą berniuką. Jis taip pat nukrito. Tada jis atsistojo ir pastūmė mažąjį tėtį. Ir mažasis tėtis vėl nukrito. Jis vėl neverkė. Ir vėl pastūmė berniuką. Taigi jie tikriausiai stumdysis visą dieną. Bet tada suskambo varpas. Visi nuėjo į klasę ir atsisėdo į savo vietas. O mažasis tėtis neturėjo savo vietos. Ir pasodino jį prie merginos. Visa klasė pradėjo juoktis. Ir net ta mergina nusijuokė.

Prie šio mažo tėčio labai norėjosi verkti. Bet staiga jam pasidarė juokinga, ir jis pats nusijuokė. Tada mokytoja nusijuokė.
Ji pasakė:
Štai jums, gerai padaryta! Ir aš bijojau, kad tu verksi.
Aš pats bijojau, – sakė tėvas.
Ir vėl visi juokėsi.
Atsiminkite, vaikai, – pasakė mokytojas. Kai norisi verkti, būtinai pasistenk juoktis. Tai mano patarimas tau visam gyvenimui! Dabar mokykimės.

Mažasis tėtis tą dieną sužinojo, kad yra geriausias skaitovas klasėje. Bet tada jis sužinojo, kad rašo blogiausiai. Paaiškėjus, kad per pamoką jis kalbėjo geriausiai, mokytoja papurtė jam pirštą.

Ji buvo labai gera mokytoja. Ji buvo ir griežta, ir juokinga. Buvo labai įdomu su ja mokytis. Ir jos mažasis tėtis prisiminė jos patarimą visą gyvenimą. Galų gale, tai buvo jo pirmoji diena mokykloje. Ir tų dienų buvo daug daugiau. O mažojo tėčio mokykloje buvo tiek daug juokingų ir liūdnų, gerų ir blogų istorijų!

KAIP PADĖTIS KEŠTAVO VOKIEČIŲ KALBAI
Aleksandras Borisovičius Raskinas (19141971)

Kai tėtis buvo mažas ir lankė mokyklą, jis turėjo skirtingus pažymius. Rusiškai „gerai“. Pagal aritmetiką „patenkinamai“. Dėl kaligrafijos „nepatenkinama“. Dėl piešimo "blogai" su dviem minusais. O dailės mokytoja pažadėjo tėčiui trečią minusą.

Bet vieną dieną į klasę įėjo nauja mokytoja. Ji buvo labai graži. Jauna, graži, linksma, labai elegantiška suknele.
Mano vardas Jelena Sergeevna, kaip tu? - pasakė ji ir nusišypsojo.
Ir visi šaukė:
Zhenya! Zina! Liza! Miša! Kolya!
Elena Sergeevna užsidengė ausis, ir visi nutilo. Tada ji pasakė:
Aš tave išmokysiu vokiečių kalbos. Ar sutinki?
Taip! Taip! visa klasė rėkė.
Ir taip mažasis tėtis pradėjo mokytis vokiečių kalbos. Iš pradžių jam labai patiko, kad vokiška kėdė – der stuhl, stalas – der tysh, knyga – das buch, berniukas – der knabe, mergina – das metchen.

Tai buvo tarsi koks žaidimas, ir visai klasei buvo įdomu tai sužinoti. Tačiau prasidėjus linksniams ir konjugacijoms, kai kuriems knabenams ir metchenams pasidarė nuobodu. Paaiškėjo, kad reikia rimtai mokytis vokiečių kalbos. Paaiškėjo, kad tai ne žaidimas, o ta pati tema kaip aritmetika ir rusų kalba. Turėjau iš karto išmokti tris dalykus: rašyti vokiškai, skaityti vokiškai ir kalbėti vokiškai. Jelena Sergeevna labai stengėsi, kad pamokos būtų įdomios. Ji į klasę atnešė knygų su linksmomis istorijomis, mokė vaikus dainuoti vokiškas daineles, pamokoje juokavo ir vokiškai. O tiems, kurie tai padarė teisingai, buvo tikrai įdomu. O tie mokiniai, kurie nesimokė ir nerengė pamokų, nieko nesuprato. Ir, žinoma, jiems buvo nuobodu. Jie vis rečiau žvilgtelėjo į das bukhą ir vis dažniau tylėjo kaip žiurkė, kai Elena Sergejevna juos tardė. O kartais, prieš pat vokiečių kalbos pamoką, pasigirsdavo laukinis šauksmas: „Jų habe yra spaciren! Kas išvertus į rusų kalbą reiškė: "Aš turiu vaikščioti!". O išvertus į mokyklinę kalbą tai reiškė: „Aš turiu žaisti nevyklį!

Išgirdę šį šauksmą, daugelis mokinių pakėlė: „Shpatsiren! Shpatsiren! O vargšė Jelena Sergeevna, atėjusi į pamoką, pastebėjo, kad visi berniukai mokosi veiksmažodžio „shpatsiren“, o prie stalų sėdi tik merginos. Ir tai, suprantama, ją labai nuliūdino. Mažasis tėtis taip pat daugiausia užsiėmė shpatsirenu. Jis netgi parašė eilėraščius, kurie prasidėjo taip:
Vaiko ausiai malonesnio nėra Pažįstamų žodžiai: "Bėgime nuo vokiečių kalbos!"

Jis nenorėjo tuo įžeisti Jelenos Sergejevnos. Tiesiog buvo labai smagu pabėgti iš pamokos, pasislėpti nuo direktoriaus ir mokytojų, pasislėpti mokyklos palėpėje nuo Elenos Sergejevnos. Tai buvo daug įdomiau nei sėdėti klasėje neišmokus pamokos ir į Elenos Sergejevnos klausimą: „Haben zi den federmesser? („Ar turite rašomąjį peilį?“), kad po ilgų minčių atsakytų: „Jie niht“ ... (kas rusiškai skambėjo labai kvailai: „Aš neturiu...“). Kai mažasis tėtis tai pasakė, visa klasė iš jo juokėsi. Tada visa mokykla juokėsi. O mažajam tėčiui labai nepatiko, kai iš jo juokėsi. Jis daug labiau mėgo pats juoktis iš kitų. Jei būtų protingesnis, pradėtų mokytis vokiečių kalbos, ir jie nustotų iš jo juoktis. Tačiau mažasis tėtis labai įsižeidė. Jis supyko ant mokytojos. Jis įsižeidė dėl vokiečių kalbos. Ir atkeršijo vokiečių kalbai. Mažasis tėtis niekada to nežiūrėjo rimtai. Tada jis kitoje mokykloje tinkamai nesimokė prancūzų kalbos. Tada institute jis beveik nesimokė anglų kalbos. O dabar tėtis nemoka nė vienos užsienio kalbos. Kam jis atkeršijo? Dabar tėtis supranta, kad įžeidė save. Daugelio mėgstamų knygų jis negali perskaityti ta kalba, kuria jos parašytos. Jis labai nori išvykti į turistinę kelionę užsienyje, bet gėdijasi ten vykti, nemoka jokios kalbos. Kartais tėtis supažindinamas su įvairiais žmonėmis iš kitų šalių. Jie nekalba gerai rusiškai. Bet jie visi mokosi rusų kalbos ir klausia tėčio:
Sprechen zi Deutsch? Parlay vu France? Ar tu kalbi angliškai?
O tėtis tik skėsčioja rankomis ir purto galvą. Ką jis gali jiems pasakyti? Tik: „Nėra“. Ir jam labai gėda.

KAIP TĖTIS PASAKĖJO TIESĄ

Kai tėtis buvo mažas, meluodavo labai skaudžiai, kitiems vaikams kažkaip geriau sekėsi. O mažajam tėčiui iškart pasakė: „Tu meluoji!“ Ir visada atspėdavo.
Mažasis tėtis labai nustebo. Jis paklausė: „Iš kur tu žinai?
Ir visi jam atsakė: „Tai parašyta ant tavo nosies“.

Kelis kartus tai išgirdęs mažasis tėtis nusprendė patikrinti nosį. Jis priėjo prie veidrodžio ir pasakė:
Aš esu stipriausias, protingiausias, gražiausias! Aš esu šuo! Aš esu krokodilas! Aš esu laivas!
Visa tai pasakęs mažasis tėtis ilgai ir kantriai žiūrėjo į veidrodį į nosį. Ant nosies vis tiek nieko nebuvo parašyta.
Tada jis nusprendė, kad reikia meluoti dar stipriau. Toliau žiūrėdamas į veidrodį, jis gana garsiai pasakė:
Aš moku plaukti! Piešiu labai gerai! Turiu gražią rašyseną!
Tačiau net ir šis akivaizdus melas nieko nepasiekė. Kad ir kaip mažas tėtis žiūrėjo į veidrodį, jam ant nosies nieko nebuvo parašyta. Tada jis nuėjo pas tėvus ir pasakė:
Daug melavau ir žiūrėjau į save veidrodyje, bet ant nosies nieko nebuvo. Kodėl tu sakai, kad sakoma, kad aš meluoju?

Mažojo tėčio tėvai labai juokėsi iš savo kvailo vaiko. Jie sakė:
Niekas nemato, kas parašyta ant jo nosies. Ir veidrodis niekada to neparodo. Tai tarsi įkandimas sau į alkūnę. Ar bandei?
Ne, pasakė mažasis tėtis. Bet pabandysiu...

Ir jis bandė įkąsti alkūnę. Jis labai stengėsi, bet nieko nepavyko. Ir tada nusprendė daugiau nežiūrėti į veidrodį į nosį, nesikandžioti alkūnės ir nemeluoti.
Mažasis tėtis nusprendė nuo pirmadienio visiems sakyti tik tiesą. Jis nusprendė, kad nuo tos dienos jam ant nosies bus užrašyta tik gryna tiesa.

Ir atėjo šis pirmadienis. Kai tik mažasis tėtis nusiprausė ir atsisėdo gerti arbatos, jo iškart paklausė:
Ausis nusiplovei?
Ir jis iškart pasakė tiesą:
Nr.
Nes ne visi berniukai mėgsta plauti ausis. Šių ausų yra per daug. Pirmiausia viena ausis, o paskui kita. Ir naktį jie vis dar purvini.
Tačiau suaugusieji to nesupranta. Ir jie sušuko:

Gėda! Slampinėja! Nedelsdami nuplaukite!
Prašau... švelniai pasakė mažasis tėtis.
Išėjo ir grįžo labai greitai.
Ausis nusiplovei? paklausė jo.
Nusiplauk, atsakė jis.
Ir tada jam buvo užduotas visiškai nereikalingas klausimas:
Abu ar vienas?

Vienas...
Ir tada jis buvo išsiųstas plauti kitos ausies. Tada jo paklausė:
Ar gėrei žuvų taukus?
Ir mažasis tėtis atsakė tiesą:
Išgėrė.
Šaukštelis ar šaukštas?
Iki tos dienos mažasis tėtis visada atsakydavo: „Valgomasis“, nors gėrė arbatą. Kiekvienas, kuris kada nors bandė žuvų taukus, turėtų tai suprasti. Ir tai buvo vienintelė netiesa, kuri nebuvo parašyta ant nosies. Čia visi tikėjo mažuoju tėčiu. Be to, žuvų taukus jis visada pildavo iš pradžių į šaukštą, o paskui į arbatinį šaukštelį, o likusį supildavo atgal.
Arbatinė... pasakė mažasis tėtis. Juk jis nusprendė kalbėti tik tiesą. Ir už tai gavo dar vieną arbatinį šaukštelį žuvų taukų.
Sakoma, kad yra vaikų, kurie mėgsta žuvų taukus. Ar jūs kada nors matėte tokius vaikus? Niekada jų nesutikau.

Mažasis tėtis nuėjo į mokyklą. Ir ten jam nebuvo lengva. Mokytoja paklausė:
Kas šiandien nepadarė namų darbų?
Visi tylėjo. Ir tik mažasis tėtis pasakė tiesą:
nepadariau.
Kodėl? – paklausė mokytoja. Žinoma, galima sakyti, kad skaudėjo galvą, kilo gaisras, o tada prasidėjo žemės drebėjimas, o tada... Apskritai galima kažką meluoti, nors tai dažniausiai nelabai padeda.
Tačiau mažasis tėtis nusprendė nemeluoti. Ir jis pasakė tiesą:
Skaičiau Žiulį Verną...
Ir tada visa klasė juokėsi.
Labai gerai, pasakė mokytoja, turėsiu pasikalbėti su tavo tėvais apie šį rašytoją.
Visi vėl juokėsi, bet mažasis tėtis nuliūdo.

O vakare į svečius atėjo viena teta. Ji paklausė mažojo tėčio:
Ar tau patinka šokoladas?
Aš tave labai myliu, - pasakė sąžiningas mažasis tėtis.
Ar tu mane myli? – mielu balsu paklausė teta.
Ne, pasakė mažasis tėtis, aš ne.
Kodėl?
Pirma, ant skruosto turite juodą karpą. Ir tada tu daug rėki, ir man visą laiką atrodo, kad tu keikiesi.
Kiek laiko pasakoti? Mažasis tėtis negavo šokolado.
Ir mažojo tėčio tėvai jam pasakė štai ką:
Meluoti, žinoma, nėra gerai. Tačiau visą laiką kalbėti tik tiesą, bet kuriuo atveju, beje ir netinkamai, taip pat neturėtų būti. Ne mano teta kalta, kad jai yra karpa. Ir jei ji nemoka kalbėti tyliai, tada jai jau per vėlu mokytis. O jei atvažiuotų į svečius ir net šokolado atneštų, būtų galima jos neįžeisti.

O mažasis tėtis visiškai pasimetęs, nes kartais labai sunku suprasti, ar galima sakyti tiesą, ar geriau ne.
Bet vis tiek nusprendė pasakyti tiesą.
Ir nuo tada mažasis tėtis visą gyvenimą stengėsi niekam nemeluoti. Jis visada stengėsi sakyti tik tiesą ir dažnai už tai gaudavo kartų, o ne saldų. Ir vis dar jam sako, kad kai jis meluoja, tai jam ant nosies užrašyta. Na, ką! Taip parašyta! Nieko nepadarysi!

V. Goliavkinas. Mano geras tėtis

3. Balkone

Einu į balkoną. Matau merginą su lanku. Ji gyvena tose lauko duryse. Ji gali švilpti. Ji pakels akis ir pamatys mane. Štai ko man reikia. – Labas, – sakau aš, – tra-la-la, trys-li-li! Ji pasakys: "Kvailys!" - ar kažkas kita. Ir eis toliau. Lyg nieko nebūtų nutikę. Lyg aš jos neerzinčiau. Aš taip pat! Kas man yra nusilenkimas! Lyg aš to laukiu! Laukiu tėčio. Jis man atneš dovanų. Jis man papasakos apie karą. Ir apie skirtingus senus laikus. Tėtis žino tiek daug istorijų! Niekas negali geriau pasakyti. Klausyčiau ir klausyčiau!

Tėtis žino apie viską pasaulyje. Bet kartais jis nenori kalbėti. Tada jis liūdi ir vis sako: "Ne, aš parašiau ne tą, ne tą, ne tą muziką. Bet tu! - Tai jis man sako. - Tikiuosi, manęs nenuvilsite?" Nenoriu įžeisti savo tėčio. Jis nori, kad tapčiau kompozitoriumi. aš tyliu. Kas man yra muzika? Jis supranta. "Liūdna, - sako jis. - Jūs net neįsivaizduojate, kaip tai liūdna!" Kodėl liūdna, kai man visai neliūdna? Juk tėvas nenori man blogo. Tada kodėl taip yra? – Kas tu būsi? - jis sako. – Vadas, – sakau. — Vėl karas? Mano tėtis nelaimingas. Ir jis kovojo. Pats jojo ant žirgo, šaudė iš automato

Mano tėtis labai malonus. Kartą su broliu pasakėme tėčiui: „Atnešk mums ledų. Bet daugiau. Kad galėtume valgyti“. - Štai tau dubuo, - pasakė tėtis, - bėk ledų. Mama pasakė: "Jie peršals!" - Dabar vasara, - atsakė tėtis, - kodėl jie peršaltų! - "Bet gerklė, gerklė!" Mama pasakė. Tėtis pasakė: "Visi turi gerklę. Bet visi valgo ledus." - "Bet ne tokiu kiekiu!" Mama pasakė. "Tegul valgo, kiek nori. Ką su tuo turi bendras kiekis! Daugiau, nei gali, jie nesuvalgys!" Taip pasakė tėtis. Paėmėme dubenį ir nuėjome ledų. Ir jie atnešė visą dubenį. Padedame dubenį ant stalo. Pro langus švietė saulė. Ledai pradėjo tirpti. Tėtis pasakė: „Štai ką reiškia vasara! – Jis liepė paimti šaukštus ir sėsti prie stalo. Visi susėdome prie stalo – aš, tėtis, mama, Boba. Bobas ir aš buvome sužavėti! Ledai teka per veidą, per marškinius. Mes turime tokį gerą tėtį! Jis nupirko tiek daug ledų! Ko dabar nenorime greitai

Tėtis mūsų gatvėje pasodino dvidešimt medžių. Dabar jie išaugo. Didžiulis medis priešais balkoną. Jei ištiesiu ranką, gausiu šakelę.

Laukiu tėčio. Dabar jis pasirodys. Pro šakas man sunku įžiūrėti. Jie uždaro gatvę. Bet pasilenkiu ir matau visą gatvę.

„Išskirtinio nevykėlio užrašai“ Arturas Givargizovas

MOKYTOJAI NEGALI

Visi žino, kad mokytojai negali pakęsti vienas kito, tik apsimeta, kad myli, nes kiekvienas savo dalyką laiko svarbiausiu. O rusų kalbos mokytoja savo dalyką laiko svarbiausiu. Todėl ji paprašė esė tema „Svarbiausia tema“. Užteko parašyti vos vieną sakinį: „Svarbiausia rusų kalba“, net ir su klaidomis, ir gauti penketą; ir visi taip darė, išskyrus Seryozha; nes Seryozha nesuprato apie kokius objektus kalbama, jis manė, kad daiktas yra kažkas kieto, ir parašė apie žiebtuvėlį.
„Svarbiausias dalykas, mokytojas garsiai perskaitė Serežos rašinį, yra žiebtuvėlis. Jūs negalite rūkyti be žiebtuvėlio“. Tik pagalvok, ji sustojo, tu jos neuždegsi. Praeivio paprašiau šviesos, ir tiek.
O jei tai dykumoje? Seryozha ramiai paprieštaravo.
Dykumoje ir nuo smėlio galima užsidegti cigaretę, – ramiai atsakė mokytoja. Karštas smėlis dykumoje.
Na, Seryozha ramiai sutiko, bet tundroje, esant minus 50 ??
Tundroje taip, rusų kalbos mokytoja sutiko.
Tada kodėl du? – paklausė Seryozha.
„Kadangi mes ne tundroje“, – ramiai atsiduso rusų kalbos mokytoja. Ir ne tundroje, staiga suriko ji, svarbiausia tema puiki ir galinga rusu kalba!!!

Visos Rusijos konkurso „Live Classics“ REZULTATAI
19-tas amžius
1. Gogolis N.V. „Taras Bulba“ (2), „Užburta vieta“, „Vyriausybės inspektorius“, „Naktis prieš Kalėdas“ (3), „Vakarai vienkiemyje prie Dikankos“.
2. Čechovas A.P. „Storas ir plonas“ (3), „Chameleonas“, „Burbotas“, „Džiaugsmas“, „Vasaros gyventojai“.
3. Tolstojus L.N. „Karas ir taika“ (ištraukos „Petja Rostovas“, „Prieš kovą“, „Petijos mirtis“, Natašos Rostovos monologas (5)), „Liūtas ir šuo“
4. Turgenevas I.S. Eilėraštis prozoje „Balandžiai“, „Žvirblis“ (2), „Schi“, „Rusų kalba“.
5. Puškinas A.S. „Jaunoji valstietė“ (3).
Aksakovas S.T. „Vasaros pradžia“.
Glinka F.N. „Partizan Davydov“.
Dostojevskis F.M. „Netočka Nezvanova“.
Korolenko V. „Aklas muzikantas“.
Ostrovskis N.A. "Perkūnas".
20 amžiaus
1. Žalia A. „Scarlet Sails“ (7)
2. Paustovskis K.G. „Krepšelis su kėgliais“ (3), „Senas virėjas“, „Senų namų gyventojai“.
3. Platonovas A.P. „Nežinoma gėlė“ (2), „Gėlė ant žemės“
4. M. Gorkis (1), „Italijos pasakos“
5. Kuprinas A.I. (2)
Aleksejevičius S. „Paskutiniai liudininkai“
Aitmatovas Ch.T. "pastoliai"
Buninas I.A. "Lapti"
Zakrutkinas V. „Žmogaus motina“
Rasputinas V.G. „Prancūzų kalbos pamokos“.
Tolstojus A. N. Nikitos vaikystė
Šolokhovas M.A. "Sassy".
Shmelev I.S. „Viešpaties vasara“, ištrauka iš skyriaus „Pokalbis“
Troepolsky G.N. "Balta Bim juoda ausis"
Fadejevas A. „Jaunoji gvardija“ ištrauka „Motina“
Originalus darbas (paieškos sistemos nenurodo nuorodos į pavadinimą)
„Pasaka apie Aimio, Šiaurės vėją ir Takos upės fėja – Tika“
Vaikų literatūra
Aleksandrova T. „Šviesoforas“
Gaidaras A.P. „Tolimos šalys“, „Karštas akmuo“.
Georgiev S. "Sasha + Tanya"
Železnikovas V.K. "Kaliausė"
Nosovas N. „Fedinos užduotis“
Pivovarova I. „Gamtos apsaugos diena“
Juodoji Sasha „Mopso Mikio dienoraštis“
Užsienio literatūra
1. Antoine'as de Saint-Exupery „Mažasis princas“ (4).
2. Hugo V. Les Misérables.
3. Lindgren A. „Pipi, ilgakojinė“.
4. Sand J. "Ką sako gėlės".
5. S.-Thompson „Lobo“.
6. Tvenas M. „Tomo Sojerio nuotykiai“
7. Wilde'as O. „Žvaigždžių berniukas“.
8. Chapekas Karelis „Šuns gyvenimas“.

Pavyzdžiui, Levas Kassilas išgarsėjo knyga „Konduitas ir Švambranija“, Nikolajus Nosovas – romanais apie Dunno, Vitalijus Bianki – „Miško laikraštis“, Jurijus Sotnikas – istorija „Kaip aš buvau nepriklausomas“.

Tačiau Radijus Pogodinas tokios knygos neturi. Net jo istorija „Dubravka“, istorija „Įjunk šiaurės pašvaistę“, istorija „Čidži“

Po „Skarlet“ Jurijus Kovalis vieną po kito ėmė rašyti savo nuostabias istorijas ir romanus: „Vasios Kurolesovo nuotykiai“, „Nedosokas Napoleonas III“, „Penki pagrobti vienuoliai“, „Pasakos apie šalavijas“. Romanas „Suer-Vyer“.

Na, Lizaveta Grigorievna, aš mačiau jauną Berestovą; atrodė pakankamai; buvo kartu visą dieną.
Kaip šitas? Pasakyk man, pasakyk man eilės tvarka.
Jei prašau, eime, aš, Anisya Egorovna, Nenila, Dunka
Gerai, žinau. Gerai tada?
Leisk man papasakoti viską iš eilės. Štai mums laikas vakarienei. Kambarys buvo pilnas žmonių. Ten buvo Kolbinskis, Zacharievskis, tarnautojas su dukromis Chlupinsky
Na! ir Berestovas?
Palauk minutę. Taigi mes susėdome prie stalo, pirmiausia tarnautoja, aš buvau šalia jos, o mano dukros paplušėjo, bet man jos nerūpi.
O Nastja, kaip tau nuobodu su savo amžinomis smulkmenomis!
Koks tu nekantrus! Na, mes palikome stalą ir sėdėjome tris valandas, o vakarienė buvo nuostabi; mėlynas, raudonas ir dryžuotas blanmange tortas.Taigi mes palikome stalą ir nuėjome į sodą žaisti degiklius ir tuoj pasirodė jaunas ponas.
Na? Ar tiesa, kad jis toks gražus?
Stebėtinai geras, gražus, galima sakyti. Lieknas, aukštas, paraudęs per visą skruostą
Tiesa? Ir aš maniau, kad jis turi blyškų veidą. Ką? kaip jis tau atrodė? Liūdna, susimąsčiusi?
Ką tu? Taip, aš niekada nemačiau tokio išprotėjusio žmogaus. Jis sumanė į galvą paleisti kartu su mumis į degiklius.
Bėk į degiklius su tavimi! Neįmanomas!
Labai įmanoma! Ką dar pagalvojote! Pagauk, ir gerai, pabučiuok!
Tavo valia, Nastja, tu meluoji.
Tai tavo pasirinkimas, aš nemeluoju. Aš jėga jo atsikračiau. Visa diena buvo su mumis tokia.
Bet kaip, sako, jis įsimylėjęs ir į nieką nežiūri?
Nežinau, pone, bet jis per daug žiūrėjo į mane, o taip pat ir į tarnautojo dukrą Taniją; ir pasą Kolbinskają, bet nuodėmė sakyti, kad jis nieko neįžeidė, toks pokštininkas!
Tai nuostabu! Ką apie jį girdi namuose?
Meistras, sako, gražus: toks malonus, toks linksmas. Vienas dalykas nėra gerai: jis per daug mėgsta vaikytis merginas. Taip, man tai nėra problema: laikui bėgant ji susitvarkys.
Kaip aš norėčiau jį pamatyti! – atsidususi pasakė Lisa.
Taigi kas čia tokio protingo? Tugilovo netoli nuo mūsų, tik trys verstos: eik pasivaikščioti ta kryptimi arba jodinėti arkliu; tu tikrai jį sutiksi. Kasdien anksti ryte jis eina į medžioklę su ginklu.
Ne, neblogai. Jis gali manyti, kad aš jį persekiu. Be to, mūsų tėvai ginčijosi, todėl aš vis tiek negalėsiu su juo susipažinti.Ak, Nastja! Žinai ką? Aš persirengsiu kaip valstietė!
Ir tikrai; apsivilk storus marškinius, sarafaną ir drąsiai eik į Tugilovą; Garantuoju, kad Berestovas jūsų nepasiilgs.
Ir aš čia galiu labai gerai kalbėti. Ak, Nastja, brangioji Nastja! Koks šlovingas išradimas!

Viktoras Golyavkinas
TAI ĮDOMU!
Kai Goga pradėjo eiti į pirmą klasę, jis žinojo tik dvi raides: O apskritimą ir T - plaktuką. Štai ir viskas. Kitų raidžių nežinojau. Ir jis nemokėjo skaityti. Močiutė bandė jį pamokyti, bet jis tuoj sugalvojo gudrybę: – Dabar, močiute, aš tau išplausiu indus. Ir iš karto nubėgo į virtuvę plauti indų. O senoji močiutė pamiršo mokslus ir net nupirko jam dovanų už pagalbą buityje. O Gogino tėvai buvo išvykę į ilgą komandiruotę ir tikėjosi močiutės. Ir, žinoma, jie nežinojo, kad jų sūnus dar neišmoko skaityti. Tačiau Goga dažnai plaudavo grindis ir indus, eidavo duonos, o močiutė visaip gyrė jį laiškuose tėvams. Ir skaitykite jam garsiai. O Goga, patogiai įsitaisęs ant sofos, klausėsi užsimerkęs. „Kodėl turėčiau mokytis skaityti“, – samprotavo jis, jei man garsiai skaito močiutė. Jis net nebandė. O klasėje jis išsisukinėjo kaip įmanydamas. Mokytojas jam sako: - Skaityk čia. Jis apsimetė skaitantis, o pats iš atminties pasakojo, ką jam perskaitė močiutė. Mokytojas jį sustabdė. Klasės juokui jis pasakė: – Jei nori, geriau uždarysiu langą, kad nepūstų. Arba: – Man taip svaigsta galva, kad tikriausiai dabar nukrisiu... Jis taip meistriškai apsimetė, kad vieną dieną mokytojas jį išsiuntė pas gydytoją. Gydytojas paklausė: - Kaip tavo sveikata? - Blogai, - pasakė Goga. - Kas skauda? - Viskas. - Na, tada eik į klasę. - Kodėl? Nes tau neskauda. - Iš kur tu žinai? - Iš kur tai žinai? gydytojas nusijuokė. Ir jis lengvai pastūmėjo Gogą prie išėjimo. Goga daugiau niekada neapsimetė, kad serga, bet ir toliau vengė. O kurso draugų pastangos nieko neprivedė. Pirmiausia prie jo prisirišo puiki mokinė Maša.
„Mokykimės rimtai“, - pasakė jam Maša. - Kada? – paklausė Goga. - Taip dabar. - Dabar aš ateisiu, - pasakė Goga. O jis išėjo ir negrįžo. Tada prie jo prisirišo puiki mokinė Griša. Jie liko klasėje. Bet kai tik Griša atidarė pradmenį, Goga pasileido po stalu. - Kur tu eini? - paklausė Griša. „Ateik čia“, – paragino Goga. - Kodėl? „Čia mums niekas netrukdys. - O tu! - Griša, žinoma, įsižeidė ir iškart išėjo. Niekas kitas prie jo nebuvo prisirišęs.
Laikui bėgant. Jis išsisuko. Atvyko Gogino tėvai ir sužinojo, kad jų sūnus nemoka perskaityti nė vienos eilutės. Tėvas griebė už galvos, o mama – knygą, kurią atnešė savo vaikui. - Dabar kiekvieną vakarą, - pasakė ji, - garsiai skaitysiu šią nuostabią knygą savo sūnui. Močiutė pasakė: - Taip, taip, kiekvieną vakarą aš taip pat garsiai skaitydavau įdomias knygas Gogočkai. Bet tėvas pasakė: - Labai net veltui tu tai padarei. Mūsų Gogočka taip patingėjo, kad negali perskaityti nei vienos eilutės. Prašau visų išeiti į susitikimą. O tėtis kartu su močiute ir mama išvyko į susitikimą. Ir Goga iš pradžių nerimavo dėl susitikimo, o paskui nurimo, kai mama pradėjo jam skaityti iš naujos knygos. Ir net kabino kojas su malonumu ir vos neišspjovė ant kilimo. Bet jis nežinojo, kas buvo susitikimas! Ką jie nusprendė! Taigi mama jam perskaitė pusantro puslapio po susitikimo. O jis, kabindamas kojas, naiviai įsivaizdavo, kad taip bus ir toliau. Tačiau kai mama sustojo pačioje įdomiausioje vietoje, jis vėl susirūpino. Ir kai ji įteikė jam knygą, jis dar labiau susijaudino. „Paskaityk pats“, – pasakė jam mama. Jis iš karto pasiūlė: – Nagi, mamyte, išplausiu indus. Ir nubėgo plauti indų. Bet ir po to mama atsisakė skaityti. Jis nubėgo pas tėvą. Tėvas griežtai liepė jam daugiau niekada neteikti jam tokių prašymų. Jis padavė knygą močiutei, bet ji žiovojo ir išmetė ją iš rankų. Jis pakėlė knygą nuo grindų ir grąžino močiutei. Bet ji vėl išmetė jį iš rankų. Ne, ji dar niekada nebuvo taip greitai užmigusi savo kėdėje! „Ar tikrai, – pagalvojo Goga, – ji miega, ar susirinkime jai buvo liepta apsimesti? Goga ją tempė, purtė, bet močiutė net negalvojo pabusti. Ir jis taip norėjo sužinoti, kas vyksta toliau šioje knygoje! Iš nevilties jis atsisėdo ant grindų ir žiūrėjo į nuotraukas. Tačiau iš nuotraukų buvo sunku suprasti, kas ten vyksta. Jis atnešė knygą į klasę. Tačiau klasės draugai atsisakė jam skaityti. Dar daugiau: Maša iš karto išėjo, o Griša įžūliai palindo po stalu. Goga įstrigo vidurinės mokyklos mokiniui, bet jis brūkštelėjo nosimi ir nusijuokė. Kaip būti toliau? Juk jis niekada nesužinos, kas toliau parašyta knygoje, kol jos neperskaitys.
Liko mokytis. Skaitykite patys. Štai ką reiškia susitikimas namuose! Štai ką reiškia visuomenė! Netrukus perskaitė visą knygą ir daugybę kitų knygų, tačiau iš įpročio niekada nepamiršdavo išeiti duonos, išplauti grindų ar išplauti indus. Štai kas įdomu!

Viktoras Golyavkinas

DVI DOVANOS
Per savo gimtadienį tėtis padovanojo Aliošai rašiklį su auksiniu antgaliu. Ant rankenos buvo išgraviruoti auksiniai žodžiai: „Alioša gimtadienio proga nuo tėčio“. Kitą dieną Alioša nuėjo į mokyklą su savo nauju rašikliu. Jis labai didžiavosi: juk ne visi klasėje turi tušinuką su auksiniu antgaliu ir auksinėmis raidėmis! O tada mokytoja pamiršo savo rašiklį namuose ir trumpam paklausė vaikinų. Ir Alioša pirmoji perdavė jai savo lobį. Ir tuo pat metu pagalvojo: „Marija Nikolajevna tikrai pastebės, kokį nuostabų rašiklį turi, perskaitys užrašą ir pasakys maždaug taip: „O, kokia graži rašysena parašyta!“ Arba: „Koks žavesys! Alioša sakys: „Ir tu žiūrėk į auksinį rašiklį, Marija Nikolajevna, tikrą auksinį!" Bet mokytoja nežiūrėjo į tušinuką ir nieko panašaus nesakė. Ji paprašė Aliošos pamokos, bet jis nepaklausė. išmokti. Ir tada Marija Nikolajevna įdėjo dviratį į žurnalą su auksiniu rašikliu ir grąžino tušinuką. Alioša, suglumęs žiūrėdamas į savo auksinį rašiklį, paklausė: - Kaip tai atsitinka?
„Taigi šiandien jūs neturite auksinių žinių“, - sakė mokytojas. – Pasirodo, tėtis man davė tušinuką, kad su juo man duotų dviračių? Alioša pasakė. - Tai skaičius! Kokia čia dovana?! Mokytoja nusišypsojo ir pasakė: – Tėtis tau padovanojo tušinuką, o šiandienos dovaną padarei pats.

GREITAI, GREITAI! (V. Goliavkinas)

5 antraštė 615 antraštė

Ištrauka iš istorijos
II skyrius

Mano mama

Turėjau mamą, meilią, malonią, mielą. Mes su mama gyvenome mažame namelyje ant Volgos kranto. Namas buvo toks švarus ir šviesus, o pro mūsų buto langus matėsi plati, graži Volga, ir didžiuliai dviejų aukštų garlaiviai, ir baržos, ir prieplauka krante, ir minios vežimėlių, kurie išėjo tam tikru metu. valandų iki šios prieplaukos sutikti atplaukiančius garlaivius... O mes su mama ten eidavome, tik retai, labai retai: mama vedė pamokas mūsų mieste, o jai neleisdavo vaikščioti su manimi taip dažnai, kaip norėčiau. Mama pasakė:

Palauk, Lenuša, aš sutaupysiu šiek tiek pinigų ir nuvešiu tave Volga nuo mūsų Rybinsko iki pat Astrachanės! Tada mums bus smagu.
Džiaugiausi ir laukiau pavasario.
Iki pavasario mamytė šiek tiek sutaupė pinigų, o mes nusprendėme įgyvendinti savo idėją su pirmosiomis šiltomis dienomis.
- Kai tik Volga bus išvalyta nuo ledo, mes važiuosime su jumis! - pasakė mama, švelniai glostydama man galvą.
Tačiau ledui įlūžus ji peršalo ir pradėjo kosėti. Ledas praėjo, Volga išsivalė, o mama be galo kosėjo ir kosėjo. Ji staiga tapo plona ir skaidri, kaip vaškas, ir toliau sėdėjo prie lango, žiūrėjo į Volgą ir kartojo:
- Štai kosulys praeis, aš truputį pagerėsiu, ir mes važiuosime su tavimi į Astrachanę, Lenuša!
Tačiau kosulys ir peršalimas nepraėjo; vasara šiemet buvo drėgna ir šalta, o mamytė kasdien vis plonėjo, blyškėjo ir skaidresnė.
Atėjo ruduo. Atėjo rugsėjis. Virš Volgos nusidriekė ilgos gervių eilės, skrisdamos į šiltus kraštus. Mama nebesėdėjo prie lango svetainėje, o gulėjo ant lovos ir visą laiką drebėjo nuo šalčio, o pati buvo karšta kaip ugnis.
Kartą ji man paskambino ir pasakė:
- Klausyk, Lenusha. Tavo mama greitai tave paliks amžiams... Bet nesijaudink, brangioji. Aš visada žiūrėsiu į tave iš dangaus ir džiaugsiuosi gerais savo merginos darbais, bet ...
Neleidau jai baigti ir graudžiai verkiau. Ir mama taip pat verkė, ir jos akys tapo liūdnos, liūdnos, lygiai tokios pat kaip angelo, kurį mačiau ant mūsų bažnyčios didžiojo paveikslo.
Truputį nurimusi mama vėl prabilo:
- Jaučiu, kad Viešpats greitai pasiims mane pas save ir tebūna Jo šventa valia! Būk protingas be mamos, melsk Dievą ir prisimink mane... Eisi gyventi pas dėdę, mano brolį, kuris gyvena Sankt Peterburge... Aš jam parašiau apie tave ir prašiau priimti našlaitį. ...
Kažkas skausmingai skausmingo nuo žodžio „našlaitė“ suspaudė man gerklę...
Aš verkiau, verkiau ir glaudžiau prie mamos lovos. Maryuška (virėja, gyvenusi su mumis ištisus devynerius metus, nuo pat mano gimimo, be atminties mylėjusi mamą ir mane) nuvedė mane pas save, sakydama, kad „mamai reikia ramybės“.
Tą naktį ašaromis užmigau ant Maryuškos lovos, o ryte... O, koks rytas! ..
Atsikėliau labai anksti, rodos, šeštą valandą, ir norėjau bėgti tiesiai pas mamą.
Tuo metu Maryuška įėjo ir pasakė:
- Melskis Dievui, Lenočka: Dievas paėmė tavo motiną pas jį. Tavo mama mirė.
- Mama mirė! Pakartojau kaip aidas.
Ir staiga pasijutau toks šaltas, šaltas! Tada mano galvoje pasigirdo triukšmas, ir visas kambarys, ir Maryuška, ir lubos, ir stalas, ir kėdės - viskas apsivertė aukštyn kojomis ir sukosi akyse, ir aš nebepamenu, kas man nutiko po to. Manau, kad nukritau ant grindų be sąmonės...
Pabudau, kai mama jau gulėjo didelėje baltoje dėžutėje, balta suknele, su baltu vainiku ant galvos. Senas žilas kunigas skaitė maldas, choristai dainavo, o Maryuška meldėsi prie miegamojo slenksčio. Kai kurios senos moterys atėjo ir taip pat meldėsi, tada su gailesčiu žiūrėjo į mane, purtė galvas ir kažką murmėjo bedantėmis burnomis...
- Našlaitėlis! Apvali našlaitė! - tarė Maryuška, taip pat purtydama galvą, gailiai žiūrėdama į mane ir verkdama. Senos moterys verkė...
Trečią dieną Maryuška nuvedė mane prie baltos dėžutės, kurioje gulėjo mama, ir liepė pabučiuoti mamai ranką. Tada kunigas palaimino motiną, giedotojai dainavo kažką labai liūdno; Kai kurie vyrai priėjo, uždarė baltą dėžę ir išnešė iš mūsų namų...
verkiau garsiai. Bet tada laiku atvažiavo mano jau pažįstamos senutės, sakydamos, kad neša mamą laidoti ir nereikia verkti, o melstis.
Baltą dėžutę atnešė į bažnyčią, gynėme mišias, o tada vėl kažkokie žmonės atėjo, paėmė dėžę ir nunešė į kapines. Ten jau buvo iškasta gili juodoji skylė, kur nuleistas mamos karstas. Tada jie uždengė skylę žeme, uždėjo baltą kryžių ir Maryuška parvežė mane namo.
Pakeliui ji man pasakė, kad vakare nuveš į stotį, įsodins į traukinį ir išsiųs į Peterburgą pas dėdę.
„Nenoriu eiti pas dėdę“, – niūriai pasakiau, – nepažįstu nė vieno dėdės ir bijau pas jį eiti!
Bet Maryuška sakė, kad jai gėda taip kalbėti su didele mergaite, kad jos mama tai girdėjo ir kad ją įskaudino mano žodžiai.
Tada aš nusiraminau ir pradėjau prisiminti savo dėdės veidą.
Niekada nemačiau savo Sankt Peterburgo dėdės, bet mamos albume buvo jo portretas. Jis buvo pavaizduotas ant jo aukso spalvos siuvinėta uniforma, su daugybe ordinų ir su žvaigžde ant krūtinės. Jis turėjo labai svarbią išvaizdą, ir aš nevalingai jo bijojau.
Po vakarienės, prie kurios vos prisiliečiau, Maryuška sukrovė visas mano sukneles ir apatinius į seną lagaminą, davė atsigerti arbatos ir nuvežė į stotį.

Lidija Čarskaja
MAŽOS MERGAITĖS STUDENTĖS UŽRAŠAI

Ištrauka iš istorijos
XXI skyrius
Į vėjo garsą ir pūgos švilpimą

Vėjas švilpė, cypė, niurnėjo ir dūzgė įvairiai. Dabar skundžiamu plonu balsu, dabar šiurkščiu boso dundėjimu, jis dainavo savo kovos dainą. Žibintai beveik nepastebimai mirgėjo pro didžiulius baltus sniego dribsnius, kurių gausiai iškrito pakelėse, gatvėje, ant vežimų, arklių ir praeivių. Ir aš tęsiau ir tęsiau, tęsiau ir tęsiau...
Nyurochka man pasakė:
„Pirmiausia turime eiti per ilgą didelę gatvę, kurioje yra tokie aukšti namai ir prabangios parduotuvės, tada pasukti į dešinę, tada į kairę, tada vėl į dešinę ir vėl į kairę, ir ten viskas tiesiai, iki pat galo - iki mūsų. namas.Tuoj atpažinsi.Jis prie pačių kapinių yra ir balta bažnyčia...tokia graži.
Aš taip ir padariau. Viskas vyko tiesiai, kaip man atrodė, ilga ir plačia gatve, bet nemačiau nei aukštų namų, nei prabangių parduotuvių. Viską nuo mano akių užtemdė gyva, laisva siena iš be triukšmo krintančių didžiulių sniego dribsnių, baltų kaip drobulė. Pasukau į dešinę, tada į kairę, vėl į dešinę, dariau viską tiksliai taip, kaip man liepė Nyuročka, ir viskas tęsėsi ir tęsėsi be galo.
Vėjas negailestingai barškino mano burnusiko grindis, kiaurai persmelkdamas mane šaltu. Sniego dribsniai trenkė man į veidą. Dabar ėjau ne taip greitai, kaip anksčiau. Kojos jautėsi kaip švinas nuo nuovargio, visas kūnas drebėjo nuo šalčio, sustingo rankos, vos galėjau pajudinti pirštus. Beveik penktą kartą pasukęs į dešinę ir į kairę, dabar nuėjau tiesiu keliu. Tyliai, vos juntamai mirgančios žibintų lemputės man vis rečiau pasitaikydavo... Gatvėse arkliais traukiamų vežimų ir vežimų triukšmas gerokai nutilo, o takas, kuriuo ėjau, man atrodė kurčias ir apleistas.
Pagaliau sniegas pradėjo retėti; didžiuliai dribsniai dabar krito ne taip dažnai. Atstumas šiek tiek praskaidrėjo, bet aplinkui buvo tokia tiršta prieblanda, kad vos mačiau kelią.
Dabar aplinkui nesigirdėjo nei važiavimo triukšmo, nei balsų, nei kučerių šūksnių.
Kokia tyla! Kokia mirtina tyla!
Bet kas tai?
Mano akys, jau pripratusios prie pusiau tamsos, dabar skiria aplinką. Viešpatie, kur aš esu?
Nei namų, nei gatvių, nei vežimų, nei pėsčiųjų. Priešais mane – begalinis, didžiulis sniego plotas... Kažkokie užmiršti pastatai kelio pakraščiuose... Kažkokios tvoros, o priešais – kažkas didžiulio juodo. Tai turi būti parkas ar miškas, aš nežinau.
Apsisukau... Už manęs mirga šviesos... šviesos... žiburiai... Kiek jų! Be pabaigos... be skaičiavimo!
- Dieve mano, taip, tai miestas! Miestas, žinoma! – sušukau. - Ir aš nuėjau į pakraštį ...
Nyurochka sakė, kad jie gyveno pakraštyje. Taip, žinoma! Kas temsta tolumoje, tai kapinės! Yra bažnyčia, o jų namai nepasiekiami! Viskas, viskas įvyko taip, kaip ji pasakė. Ir aš išsigandau! Tai kvaila!
Ir su džiaugsminga animacija aš vėl linksmai ėjau į priekį.
Bet jo ten nebuvo!
Mano kojos dabar man vos pakluso. Vos galėjau juos pajudinti iš nuovargio. Neįtikėtinas šaltis privertė drebėti nuo galvos iki kojų, dantys kabėjo, galva buvo triukšminga ir kažkas iš visų jėgų trenkėsi į smilkinius. Prie viso to prisidėjo kažkoks keistas mieguistumas. Buvau toks mieguistas, taip siaubingai mieguistas!
"Na, gerai, dar šiek tiek - ir būsite su draugais, pamatysite Nikiforą Matvevičių, Nyurą, jų motiną, Seryozha!" Psichiškai nudžiuginau save kaip galėdamas.
Bet ir tai nepadėjo.
Mano kojos sunkiai pajudėjo, dabar sunkiai galėjau ištraukti iš gilaus sniego iš pradžių vieną, paskui kitą. Bet jie juda vis lėčiau, viskas... tyliau... Ir vis labiau girdisi triukšmas galvoje, ir vis stipriau kažkas atsitrenkia į smilkinius...
Galiausiai neištveriu ir grimztu į kelio pakraštyje susidariusį sniego pusnį.
Ak, kaip gerai! Koks saldus būdas atsipalaiduoti! Dabar nejaučiu nei nuovargio, nei skausmo... Kažkokia maloni šiluma pasklinda po visą kūną... O, kaip gera! Taigi aš sėdėčiau čia ir niekur iš čia neičiau! Ir jei ne noras sužinoti, kas nutiko Nikiforui Matvejevičiui, ir aplankyti jį, sveiką ar sergantį, tikrai užmigčiau čia valandėlę ar dvi... Užmigau kietai! Negana to, kapinės visai netoli... Ten matosi. Kilometras ar du, ne daugiau...
Sniegas nustojo kristi, pūga po truputį nurimo, o iš už debesų išniro mėnulis.
O, būtų geriau, jei mėnulis nešviestų ir aš nepažinčiau bent liūdnos realybės!
Jokių kapinių, jokios bažnyčios, jokių namų - nieko nėra priekyje! .. Tik miškas pajuoduoja kaip didžiulė juoda dėmė toli, o aplink mane skleidžiasi baltas negyvas laukas su nesibaigiančiu šydu...
Mane apėmė siaubas.
Tik dabar supratau, kad pasiklydau.

Levas Tolstojus

Gulbės

Gulbės bandomis skrido iš šaltosios pusės į šiltus kraštus. Jie skrido per jūrą. Jie skraidė dieną ir naktį, o kitą dieną ir kitą naktį jie skrido virš vandens nepailsėję. Danguje buvo pilnatis, o toli žemiau gulbės matė mėlyną vandenį. Visos gulbės pavargusios, plasnodamos sparnais; bet jie nesustojo ir skrido toliau. Priekyje skrido senos stiprios gulbės, iš paskos – jaunesnės ir silpnesnės. Už visų skrido viena gulbė. Jo jėgos susilpnėjo. Jis išskleidė sparnais ir negalėjo skristi toliau. Tada jis, išskleidęs sparnus, nusileido žemyn. Jis leidosi vis arčiau vandens; o jo bendražygiai vis labiau baltėjo mėnulio šviesoje. Gulbė nusileido į vandenį ir sulenkė sparnus. Jūra sujudėjo po juo ir siūbavo. Gulbių pulkas buvo vos matomas kaip balta linija šviesiame danguje. Ir tyloje vos girdėjosi, kaip skambėjo jų sparnai. Kai jų visiškai nebepasirodė, gulbė sulenkė kaklą atgal ir užsimerkė. Jis nejudėjo, o tik jūra, kildama ir krisdama plačia juosta, jį kėlė ir nuleido. Prieš aušrą jūrą pradėjo maišyti lengvas vėjelis. Ir vanduo apsitaškė į baltą gulbės krūtinę. Gulbė atsimerkė. Rytuose aušra raudonavo, o mėnulis ir žvaigždės tapo blyškesnės. Gulbė atsiduso, ištiesė kaklą ir skėsčiojo sparnais, pakilo ir skrido, gaudydama sparnus ant vandens. Jis kilo vis aukščiau ir vienas skraidė per tamsias raibuliuojančias bangas.

Paulo Coelho
Parabolė „Laimės paslaptis“

Vienas pirklys atsiuntė savo sūnų sužinoti laimės paslaptį iš visų išmintingiausių žmonių. Jaunuolis keturiasdešimt dienų vaikščiojo per dykumą ir
Galiausiai jis atėjo į nuostabią pilį, kuri stovėjo ant kalno. Ten gyveno išminčius, kurio jis ieškojo. Tačiau vietoj laukto susitikimo su išmintingu žmogumi mūsų herojus atsidūrė salėje, kurioje viskas kunkuliavo: įėjo ir išėjo prekeiviai, kampe šnekučiavosi, saldžias melodijas grojo mažas orkestras, stovėjo stalas, nukrautas skaniausi patiekalai rajone. Išminčius kalbėjosi su įvairiais žmonėmis, o savo eilės jaunuoliui teko laukti apie dvi valandas.
Išminčius įdėmiai klausėsi jaunuolio paaiškinimų apie jo vizito tikslą, tačiau atsakydamas pasakė, kad nespėja jam atskleisti Laimės paslapties. Ir pakvietė pasivaikščioti po rūmus ir grįžti po dviejų valandų.
„Tačiau noriu paprašyti vienos paslaugos“, – pridūrė išminčius, ištiesdamas jaunuoliui mažą šaukštelį, į kurį įlašino du lašus aliejaus. - Viso pasivaikščiojimo metu laikykite šį šaukštą rankoje, kad aliejus neišsilietų.
Jaunuolis ėmė lipti aukštyn ir žemyn rūmų laiptais, nenuleisdamas akių į šaukštą. Po dviejų valandų grįžo pas išminčius.
- Na, - paklausė, - ar matėte persiškus kilimus, kurie yra mano valgomajame? Ar matėte parką, kurį vyriausioji sodininkė kuria jau dešimt metų? Ar pastebėjote gražius pergamentus mano bibliotekoje?
Susigėdęs jaunuolis turėjo prisipažinti nieko nematęs. Vienintelis jo rūpestis buvo neišpilti aliejaus lašų, ​​kuriuos jam patikėjo išminčius.
„Na, grįžk ir susipažink su mano Visatos stebuklais“, – pasakė jam išminčius. Negalite pasitikėti žmogumi, jei nepažįstate namo, kuriame jis gyvena.
Nusiraminęs jaunuolis paėmė šaukštą ir vėl išėjo pasivaikščioti po rūmus; šį kartą atkreipiant dėmesį į visus meno kūrinius, kabančius ant rūmų sienų ir lubų. Jis matė sodus, apsuptus kalnų, gležniausias gėles, tą delikatesą, su kuriuo kiekvienas meno kūrinys buvo patalpintas būtent ten, kur reikia.
Grįžęs prie išminčių, jis detaliai aprašė viską, ką matė.
„Kur tie du aliejaus lašai, kuriuos tau patikėjau? – paklausė Išminčius.
O jaunuolis, žiūrėdamas į šaukštą, pamatė, kad visas aliejus išsiliejo.
„Tai yra vienintelis patarimas, kurį galiu jums duoti: laimės paslaptis yra žiūrėti į visus pasaulio stebuklus, nepamirštant dviejų lašų aliejaus savo šaukšte.

Leonardas da Vinčis
Parabolė "NEVOD"

Ir vėl tinklas atnešė turtingą laimikį. Žvejų krepšeliai buvo pripildyti galvų, karpių, lynų, lydekų, ungurių ir daug kitų reikmenų. Ištisos žuvų šeimos
su vaikais ir namiškiais, buvo išvežti į turgaus prekystalius ir ruošėsi baigti savo egzistavimą, iš agonijos raitydamiesi karštose keptuvėse ir verdančiame katiluose.
Upėje likusios žuvys, sutrikusios ir apimtos iš baimės, nedrįsusios net plaukti, įlindo gilyn į dumblą. Kaip gyventi toliau? Vienas su velkiu nesusitvarkys. Jis kasdien išmetamas į netikėčiausias vietas. Jis negailestingai žudo žuvis, ir galiausiai visa upė bus sunaikinta.
– Turime galvoti apie savo vaikų likimą. Niekas, išskyrus mus, jais nepasirūpins ir neišgelbės nuo baisaus kliedesio, – samprotavo po stambiu slogu patarimo susirinkę menkniekiai.
- Bet ką mums daryti? - nedrąsiai paklausė Tenčas, klausydamasis drąsuolių kalbų.
- Sunaikink tinklą! - unisonu atsakė Minnows. Tą pačią dieną viską žinantys vikrūs unguriai išplatino žinią upėje
apie drąsų sprendimą. Visos žuvys, jaunos ir senos, rytoj auštant buvo kviečiamos susirinkti giliame, tyliame baseine, apsaugotame plintančių gluosnių.
Tūkstančiai įvairių spalvų ir amžiaus žuvų išplaukė į paskirtą vietą paskelbti karo velkams.
- Atidžiai klausytis! - tarė karpis, kuris ne kartą sugebėjo pragraužti tinklus ir ištrūkti iš nelaisvės.- Tinklas tokio pločio kaip mūsų upė. Kad jis liktų vertikaliai po vandeniu, prie jo apatinių mazgų pritvirtinami švino grimzlės. Įsakau visas žuvis padalyti į du pulkus. Pirmasis turi pakelti skenduolius iš apačios į paviršių, o antrasis pulkas tvirtai laikys viršutinius tinklo mazgus. Lydekai liepiama graužti lynus, kuriais velkamasis yra pritvirtintas prie abiejų krantų.
Sulaikiusi kvapą žuvytė klausėsi kiekvieno lyderio žodžio.
- Įsakau unguriams tuoj pat eiti į žvalgybą! - tęsė karpis.- Jie turėtų nustatyti, kur mestas tinklas.
Unguriai išvyko į misiją, o žuvų būriai glaudėsi prie kranto kankinančiame laukime. Tuo tarpu Minnowsas bandė padrąsinti pačius nedrąsiausius ir patarė nepanikuoti, net jei kas įkristų į tinklą: juk žvejai vis tiek negalės jo ištraukti į krantą.
Pagaliau unguriai grįžo ir pranešė, kad tinklas jau buvo paliktas maždaug už mylios upėje.
O dabar į tikslą plaukė didžiulė žuvų pulkų armada, vedama išmintingo karpio.
- Plauk atsargiai!- perspėjo vedėjas.- Pažiūrėk į abu, kad srovė nesiveltų tinkle. Dirbkite su galia ir pagrindiniais pelekais ir laiku sulėtinkite greitį!
Priekyje pasirodė velkas, pilkas ir grėsmingas. Pykčio priepuolio apimta žuvis drąsiai puolė į puolimą.
Netrukus tinklas buvo iškeltas iš apačios, jį laikantys lynai buvo perpjauti aštriais lydekos dantimis, suplėšyti mazgai. Tačiau supykusi žuvis nenurimo ir toliau veržėsi į nekenčiamą priešą. Sugriebę dantimis suluošintą nesandarią velkę ir sunkiai dirbdami su pelekais bei uodegomis, jie tempė jį įvairiomis kryptimis ir suplėšė į mažus gabalėlius. Atrodė, kad vanduo upėje užvirė.
Žvejai ilgai, laužydami galvas, kalbėjo apie paslaptingai dingusį tinklą, o žuvys iki šiol išdidžiai pasakoja šią istoriją savo vaikams.

Leonardas da Vinčis
Parabolė "PELIKANAS"
Kai tik pelikanas ėjo ieškoti maisto, pasaloje sėdinti žalčiai tuoj pat vogčiomis nušliaužė į savo lizdą. Pūkuoti jaunikliai ramiai miegojo, nieko nežinodami. Gyvatė prislinko prie jų. Jos akys sužibėjo grėsmingu blizgesiu – ir prasidėjo žudynės.
Gavę mirtiną įkandimą, ramiai miegantys jaunikliai nepabudo.
Patenkinta tuo, ką padarė, piktadarys įslinko į prieglaudą, kad galėtų mėgautis paukščio sielvartu iš ten.
Netrukus pelikanas grįžo iš medžioklės. Pamatęs žiaurias žudynes, surengtas jaunikliams, jis pratrūko garsiai verkšlenti, ir visi miško gyventojai nutilo, sukrėsti negirdėto žiaurumo.
- Be tavęs man dabar nėra gyvenimo!- apgailestavo nelaimingasis tėvas, žiūrėdamas į mirusius vaikus.- Leisk man mirti su tavimi!
Ir pradėjo plėšyti krūtinę snapu į pačią širdį. Iš atviros žaizdos upeliais tryško karštas kraujas, apšlakstė negyvus jauniklius.
Netekęs paskutinių jėgų, mirštantis pelikanas metė atsisveikinimo žvilgsnį į lizdą su negyvais jaunikliais ir staiga suvirpėjo iš nuostabos.
O stebuklas! Jo išsiliejęs kraujas ir tėvų meilė sugrąžino brangius jauniklius, išplėšdami juos iš mirties gniaužtų. Ir tada, laimingas, jis pasibaigė.

pasisekė
Sergejus Silinas

Antoška nubėgo gatve, susikišęs rankas į švarko kišenes, suklupo ir, krisdamas, turėjo laiko pagalvoti: „Aš susilaužysiu nosį! Tačiau jis neturėjo laiko ištraukti rankų iš kišenių.
Ir staiga tiesiai priešais jį iš niekur išlindo mažas, stiprus katės dydžio žmogelis.
Valstietis ištiesė rankas ir paėmė ant jų Antošką, sušvelnindamas smūgį.
Antoška apsivertė ant šono, atsistojo ant vieno kelio ir nustebęs pažvelgė į valstietį:
- Kas tu esi?
- Pasisekė.
- Kas kas?
- Pasisekė. Pasirūpinsiu, kad tau pasiseks.
– Ar kiekvienam žmogui pasiseka? - paklausė Antoška.
„Ne, mūsų nėra daug“, - atsakė vyras. – Tiesiog einame nuo vieno prie kito. Nuo šiandien aš būsiu su tavimi.
- Man jau pradeda sektis! Antoška apsidžiaugė.
- Būtent! - linktelėjo Lakis.
- O kada tu mane paliksi dėl kito?
- Kai reikia. Prisimenu, kad kelerius metus tarnavau prekybininkui. O vienam pėstiesiems buvo padedama vos dvi sekundes.
- Taip! pagalvojo Antoška. - Taigi man reikia
ko palinkėti?
- Ne ne! Vyriškis protestuodamas pakėlė rankas. - Aš nesu norų kūrėja! Aš padedu tik šiek tiek protingas ir darbštus. Tiesiog lieku šalia ir įsitikinu, kad žmogui pasisekė. Kur dingo mano nematomumo dangtelis?
Jis knibždėte knibžda rankomis, apčiuopė nematomumo dangtelį, užsidėjo ją ir dingo.
- Ar tu čia? - tik tuo atveju, jei paklausė Antoška.
- Čia, čia, - pasakė Lakis. - Nežiūrėk
man demesio. Antoška susikišo rankas į kišenes ir nubėgo namo. Ir oho, pasisekė: turėjau laiko iki animacinio filmo pradžios iki minutės!
Mama grįžo iš darbo po valandos.
- Ir aš gavau apdovanojimą! - pasakė ji šypsodamasi. -
Eikime apsipirkti!
Ir ji nuėjo į virtuvę pakuočių.
- Mamai irgi pasisekė? – pašnibždomis paklausė Antoška savo padėjėjos.
- Ne. Jai pasisekė, nes esame artimi.
- Mama, aš su tavimi! – sušuko Antoška.
Po dviejų valandų jie grįžo namo su kalnu pirkinių.
- Tiesiog sėkmės ruožas! – stebėjosi mama spindinčiomis akimis. Visą gyvenimą svajojau apie tokią palaidinę!
– O aš kalbu apie tokį pyragą! - linksmai atsiliepė Antoška iš vonios.
Kitą dieną mokykloje jis gavo tris penketukus, du ketvertus, susirado du rublius ir susitaikė su Vasia Potereškinu.
O kai švilpdamas grįžo namo, sužinojo, kad pametė buto raktus.
- Laime, kur tu? jis paskambino.
Iš po laiptų žvilgtelėjo mažytė, netvarkinga moteris. Plaukai išsišiepę, nosis, suplyšusi nešvari rankovė, batai prašė košės.
- Tau nereikėjo švilpti! - nusišypsojo ji ir pridūrė: - Man nepasisekė! Ką, nusiminusi, ane?..
Nesijaudink, nesijaudink! Ateis laikas, aš būsiu pašauktas nuo tavęs!
- Aišku, - nuliūdo Antoška. - Prasideda nesėkmės serija ...
- Tai tikrai! - Nelaimingasis džiugiai linktelėjo ir, įžengęs į sieną, dingo.
Vakare Antoška sulaukė tėčio barimo dėl pamesto rakto, netyčia sulaužė mamos mėgstamą puodelį, pamiršo, ko klausė rusiškai, ir negalėjo baigti skaityti pasakų knygos, nes paliko ją mokykloje.
Ir priešais langą suskambo telefonas:
- Antoška, ​​ar tai tu? Tai aš, Lucky!
- Labas, išdaviku! – sumurmėjo Antoška. - O kam tu dabar padedi?
Tačiau Lucky neįsižeidė „išdaviku“.
- Viena senutė. Spėk, kad jai visą gyvenimą nesisekė! Taigi mano viršininkas pasiuntė mane pas ją.
Rytoj aš padėsiu jai loterijoje laimėti milijoną rublių ir grįšiu pas jus!
- Tiesa? Antoška apsidžiaugė.
- Tiesa, tiesa, - atsakė Lakis ir padėjo ragelį.
Naktį Antoška sapnavo sapną. Atrodo, kad jiedu su Lucky iš parduotuvės tempia keturis maišelius su Antoshka mėgstamais mandarinais, o pro priešais esančio namo langą šypsosi vienišai senolei, kuriai pasisekė pirmą kartą gyvenime.

Charskaya Lidia Alekseevna

Liucinos gyvenimas

Princesė Miguel

"Toli, toli, pačiame pasaulio gale, buvo didelis gražus mėlynas ežeras, savo spalva panašus į didžiulį safyrą. Šio ežero viduryje žalioje smaragdinėje saloje, tarp mirtų ir visterijų, susipynusių su žaliomis gebenėmis. ir lanksčios lianos, stovėjo aukšta uola.Ant ​​jos stovėjo marmuriniai rūmai, už kurių buvo įrengtas nuostabus sodas, kvepiantis kvapais, labai ypatingas sodas, kurį galima rasti tik pasakose.

Galingas karalius Ovaras buvo salos ir prie jos esančių žemių savininkas. O karaliui rūmuose užaugo dukra, gražuolė Migelė – princesė „...

Margas kaspinas plaukia ir išskleidžia pasaką. Prieš mano dvasinį žvilgsnį sukasi daugybė gražių, fantastiškų paveikslėlių. Paprastai skambantis tetos Musjos balsas dabar nutildomas iki šnabždesio. Paslaptinga ir jauku žalioje gebenės pavėsinėje. Ją supančių medžių ir krūmų nėriniuotas šešėlis numeta judančias dėmes gražiame jaunos pasakotojos veide. Ši pasaka yra mano mėgstamiausia. Nuo tos dienos, kai mus paliko mano brangioji auklė Feni, kuri taip gerai mokėjo man papasakoti apie mergaitę Thumbelina, su malonumu klausausi vienintelės pasakos apie princesę Migelę. Aš labai myliu savo princesę, nepaisant viso jos žiaurumo. Ar tikrai ji, ši žaliaakė, blyškiai rožinė ir auksaplaukė princesė, kalta, kad jai gimus Dievo šviesai, vietoj širdies, į vaikišką mažą krūtinę laumės įdėjo deimanto gabalėlį? Ir tiesioginė to pasekmė buvo visiškas gailesčio nebuvimas princesės sieloje. Bet kokia ji buvo graži! Ji graži net tomis akimirkomis, kai mažytės baltos rankos judesiu siųsdavo žmones į nuožmią mirtį. Tie žmonės, kurie netyčia pateko į paslaptingą princesės sodą.

Tame sode tarp rožių ir lelijų buvo maži vaikai. Nejudėdami gražūs elfai, prirakinti sidabrinėmis grandinėmis prie auksinių kaiščių, saugojo tą sodą ir tuo pat metu graudžiai skambino savo varpeliais.

Leisk mums eiti laisvi! Paleisk, gražioji princese Migel! Leiskite mums eiti! Jų skundai skambėjo kaip muzika. Ir ši muzika maloniai paveikė princesę, ir ji dažnai juokdavosi iš savo mažųjų belaisvių maldų.

Tačiau jų skurdūs balsai palietė pro sodą einančių žmonių širdis. Ir jie pažvelgė į paslaptingą princesės sodą. Ak, ne iš džiaugsmo jie čia atsirado! Su kiekvienu tokiu nekviesto svečio pasirodymu sargybiniai išbėgdavo, pagriebdavo lankytoją ir princesės įsakymu įmetė į ežerą nuo skardžio.

O princesė Migelė juokėsi tik reaguodama į beviltiškus skęstančiųjų verksmus ir dejones...

Net ir dabar negaliu suprasti, kaip tokia pasaka, tokia baisi iš esmės, tokia niūri ir sunki pasaka, atėjo į mano linksmos tetos galvą! Šios pasakos herojė princesė Migel, žinoma, buvo mielos, šiek tiek vėjuotos, bet labai malonios tetos Musjos išradimas. Ak, nesvarbu, tegul visi galvoja, kad ši pasaka yra fikcija, fikcija ir pati princesė Migelė, bet ji, mano nuostabioji princesė, tvirtai įsitvirtino mano įspūdingoje širdyje... Ar ji kada nors egzistavo, ar ne, kokia buvo mano esmė prieš tai, kai aš ją mylėjau, mano gražuolį žiaurųjį Migelį! Mačiau ją sapne ir ne kartą mačiau jos auksinius plaukus, prinokusios ausies spalvos, giliai žalias akis, tarsi miško balą.

Tais metais man buvo šešeri. Jau tvarkiau sandėlius ir padedamas tetos Musjos rašiau ne pagaliukus, o gremėzdiškas, vingiuotas ir vingiuotas raides. Ir aš jau supratau grožį. Pasakiško grožio gamta: saulė, miškai, gėlės. Ir mano akys nušvito iš džiaugsmo pamačius gražią nuotrauką ar elegantišką iliustraciją žurnalo puslapyje.

Teta Musya, tėtis ir močiutė nuo pat mažens stengėsi ugdyti manyje estetinį skonį, atkreipdami dėmesį į tai, ką kiti vaikai praeina be pėdsakų.

Žiūrėk, Lusenka, koks gražus saulėlydis! Matote, kaip nuostabiai tamsiai raudona saulė skęsta į tvenkinį! Žiūrėk, žiūrėk, dabar vanduo tapo gana raudonas. O aplinkiniai medžiai tarsi dega.

Žiūriu ir su džiaugsmu regiu. Tikrai raudonas vanduo, raudoni medžiai ir raudona saulė. Kas yra gražu!

Y. Yakovlev Merginos iš Vasiljevskio salos

Aš esu Valya Zaiceva iš Vasiljevskio salos.

Po mano lova gyvena žiurkėnas. Jis prisipildys savo skruostus, atsargoje, atsisės ant užpakalinių kojų ir žiūrės su juodomis sagomis... Vakar aš sumušiau vieną berniuką. Ji davė jam gerą karšį. Mes, Vasileostrovsky merginos, žinome, kaip prireikus atsistoti už save ...

Čia, prie Vasiljevskio, visada pučia vėjas. Lyja. Krinta šlapias sniegas. Nutinka potvyniai. O mūsų sala plūduriuoja kaip laivas: kairėje – Neva, dešinėje – Nevka, priekyje – atvira jūra.

Turiu merginą - Tanya Savicheva. Mes su ja kaimynai. Ji iš antros linijos, 13 korpuso. Pirmame aukšte keturi langai. Šalia yra kepykla, rūsyje žibalo parduotuvė... Dabar parduotuvės nėra, bet Tanine, kai dar negimdžiau, pirmas aukštas visada kvepėjo žibalu. Man sakė.

Tanya Savicheva buvo tokio pat amžiaus kaip aš dabar. Ji jau seniai galėjo užaugti, tapti mokytoja, bet liko mergina amžinai... Kai močiutė išsiuntė Taniją žibalo, manęs ten nebuvo. Ir ji nuėjo į Rumyantsev sodą su kita mergina. Bet aš viską apie ją žinau. Man sakė.

Ji buvo dainininkė. Visada dainavo. Norėjosi deklamuoti poeziją, bet užkliuvo už žodžių: suklups, ir visi manė, kad ji pamiršo tinkamą žodį. Mano mergina dainavo, nes kai dainuoji, tu nemikčioji. Ji negalėjo mikčioti, ji ketino tapti mokytoja, kaip Linda Avgustovna.

Ji visada vaidino mokytoją. Ant pečių užsideda didelę močiutės skarelę, suspaudžia rankas su spyna ir vaikšto iš kampo į kampą. „Vaikai, šiandien mes pakartosime su jumis ...“ Ir tada jis užkliūva už žodžio, parausta ir atsisuka į sieną, nors kambaryje nėra nė vieno.

Sako, yra gydytojų, kurie gydo mikčiojimą. Surasčiau šitą. Mes, Vasileostrovsky merginos, rasime bet ką, ko tik norite! Bet dabar gydytojo nebereikia. Ji liko ten... mano draugė Tanya Savicheva. Ji buvo išvežta iš apgulto Leningrado į žemyną, o kelias, vadinamas Gyvybės keliu, negalėjo suteikti Tanjai gyvybės.

Mergina mirė iš bado... Nesvarbu, kodėl tu mirsi – iš bado ar nuo kulkos. Galbūt alkis dar labiau skaudina...

Nusprendžiau surasti Gyvenimo kelią. Nuėjau į Rževką, kur prasideda šis kelias. Ėjau du su puse kilometro – ten vaikinai statė paminklą blokadoje žuvusiems vaikams. Aš irgi norėjau statyti.

Kai kurie suaugusieji manęs paklausė:

- Kas tu esi?

- Aš esu Valja Zaiceva iš Vasiljevskio salos. Aš irgi noriu statyti.

Man sakė:

- Tai uždrausta! Ateik su savo vietove.

Aš nepalikau. Apsidairiau ir pamačiau kūdikį, buožgalvį. Sugriebiau jį.

Ar jis taip pat atvyko su savo rajonu?

Jis atėjo su broliu.

Galite su broliu. Tai įmanoma su regionu. Bet ką daryti vienam?

aš jiems sakiau

„Matote, aš nenoriu tik statyti. Noriu statyti savo draugei... Tanya Savicheva.

Jie pavartė akis. Jie netikėjo. Jie vėl paklausė:

Ar Tanya Savicheva tavo draugė?

- Kuo jis ypatingas? Esame tokio pat amžiaus. Abu yra iš Vasiljevskio salos.

Bet ji ne...

Kokie kvaili žmonės ir dar suaugusieji! Ką reiškia „ne“, jei esame draugai? Liepiau jiems suprasti

– Mes turime viską bendro. Ir gatvėje, ir mokykloje. Mes turime žiurkėną. Jis užpildys savo skruostus ...

Pastebėjau, kad jie manimi netiki. Ir kad jie patikėtų, ji ištarė:

Mes netgi turime tą pačią rašyseną!

– Rašysena? Jie dar labiau nustebo.

- Ir ką? Rašysena!

Staiga jie apsidžiaugė iš rašysenos:

- Tai yra labai gerai! Tai tikras radinys. Eime su mumis.

- Aš niekur neisiu. Noriu statyti...

Jūs pastatysite! Paminklui rašysite Tanijos rašysena.

- Galiu, - sutikau. Tik aš neturiu pieštuko. Duoti?

Rašysite ant betono. Nerašykite ant betono pieštuku.

Niekada nedažiau ant betono. Rašiau ant sienų, ant grindinio, bet mane atvežė į betono gamyklą ir padovanojo Tanjai dienoraštį – sąsiuvinį su abėcėlėmis: a, b, c... Aš turiu tokią pat knygą. Už keturiasdešimt kapeikų.

Pasiėmiau Tanijos dienoraštį ir atidariau puslapį. Ten buvo parašyta:

man pasidarė šalta. Norėjau duoti jiems knygą ir išeiti.

Bet aš esu iš Vasileostrovskajos. O jei draugės vyresnioji sesuo mirė, turėčiau likti su ja, o ne bėgti.

- Pasiimk betoną. Aš parašysiu.

Prie mano kojų kranas nuleido didžiulį rėmą su tiršta pilka tešla. Paėmiau lazdelę, pritūpiau ir pradėjau rašyti. Betonas pūtė šaltai. Sunku buvo rašyti. Ir jie man pasakė:

- Neskubėk.

Padariau klaidų, delnu išlyginau betoną ir vėl rašiau.

Man nesisekė.

- Neskubėk. Rašyk ramiai.

Kol rašiau apie Ženiją, mirė mano močiutė.

Jei nori tik valgyti, tai ne alkis – valgyk po valandos.

Stengiausi badauti nuo ryto iki vakaro. Ištvėrė. Alkis – kai diena iš dienos tavo galva, rankos, širdis – viskas, ką turi, badauja. Iš pradžių badauja, paskui miršta.

Leka turėjo savo kampą, aptvertą spintelėmis, kur piešė.

Piešdamas ir studijuodamas užsidirbdavo pinigų. Jis buvo tylus ir trumparegis, su akiniais ir vis girgždėjo piešimo rašikliu. Man sakė.

Kur jis mirė? Tikriausiai, virtuvėje, kur mažu silpnu varikliu rūkė „puodinė viryklė“, kur miegodavo, kartą per dieną valgydavo duoną. Mažas gabalėlis, tarsi vaistas nuo mirties. Leka neturėjo pakankamai vaistų...

„Rašyk“, – tyliai man pasakė.

Naujame rėme betonas buvo skystas, šliaužė per raides. Ir žodis „mirė“ dingo. Nenorėjau dar kartą rašyti. Bet jie man pasakė:

- Rašyk, Valya Zaiceva, rašyk.

Ir vėl parašiau – „mirė“.

Labai pavargau rašyti žodį „mirė“. Žinojau, kad su kiekvienu dienoraščio puslapiu Tanya Savicheva blogėjo. Ji jau seniai nustojo dainuoti ir nepastebėjo, kad mikčioja. Ji nebevaidino mokytojos. Bet ji nepasidavė – gyveno. Man pasakė... Atėjo pavasaris. Medžiai sužaliavo. Mes turime daug medžių ant Vasiljevskio. Tanya išdžiūvo, sustingo, tapo plona ir lengva. Jos rankos drebėjo, akys skaudėjo nuo saulės. Naciai nužudė pusę Tanios Savichevos, o gal ir daugiau nei pusę. Tačiau mama buvo su ja, o Tanya laikėsi.

Kodėl tu nerašai? jie man tyliai pasakė. - Rašyk, Valya Zaiceva, kitaip betonas sukietės.

Ilgai nedrįsau atversti puslapio su raide „M“. Šiame puslapyje Tanya ranka parašė: „Mama gegužės 13 d., 7.30 val.

1942 metų rytas. Tanya neparašė žodžio „mirė“. Ji neturėjo jėgų to žodžio parašyti.

Stipriai suėmiau lazdelę ir paliečiau betoną. Aš nežiūrėjau į dienoraštį, o rašiau mintinai. Gerai, kad turime tą pačią rašyseną.

Rašiau iš visų jėgų. Betonas tapo storas, beveik užšalęs. Jis neberopojo raidėmis.

- Ar gali parašyti daugiau?

„Baigsiu rašyti“, – atsakiau ir nusisukau, kad akys nematytų. Juk Tanya Savicheva yra mano... mergina.

Mes su Tanya esame to paties amžiaus, mes, Vasileostrovsky merginos, mokame atsistoti už save, kai reikia. Jei ji nebūtų iš Vasileostrovskio, iš Leningrado, ji nebūtų taip ilgai ištvėrusi. Bet ji gyveno – todėl nepasidavė!

Atidarytas puslapis "C". Buvo du žodžiai: „Savičevai mirė“.

Ji atsivertė puslapį „U“ – „Visi mirė“. Paskutinis Tanjos Savichevos dienoraščio puslapis buvo su raide „O“ – „Liko tik Tanya“.

Ir aš įsivaizdavau, kad tai aš, Valya Zaiceva, likau viena: be mamos, be tėčio, be sesers Liulkos. alkanas. Dega.

Tuščiame bute antroje eilutėje. Norėjau perbraukti paskutinį puslapį, bet betonas sukietėjo ir lazdelė nulūžo.

Ir staiga aš paklausiau Tanios Savichevos: „Kodėl viena?

Ir aš? Turite merginą - Valją Zaicevą, jūsų kaimynę iš Vasiljevskio salos. Eisime su tavimi į Rumjantsevo sodą, bėgsime, o kai atsibos, parsinešiu iš namų močiutės skarelę, vaidinsime mokytoją Lindą Augustovną. Po mano lova gyvena žiurkėnas. Padovanosiu tau gimtadienio proga. Ar girdi, Tanya Savicheva?

Kažkas uždėjo ranką man ant peties ir pasakė:

- Eime, Valya Zaiceva. Jūs padarėte tai, ko reikia. Ačiū.

Nesuprantu, kodėl man sako „ačiū“. Aš pasakiau:

- Ateisiu rytoj... be savo rajono. Ar gali?

„Ateik be rajono“, - sakė jie man. - Ateiti.

Mano draugė Tanya Savicheva nešaudė į nacius ir nebuvo partizanų žvalgė. Ji tiesiog gyveno savo gimtajame mieste sunkiausiu metu. Bet, ko gero, naciai neįžengė į Leningradą, nes jame gyveno Tanya Savicheva ir daug kitų merginų ir berniukų, kurie liko amžinai savo laiku. Ir šiandieniniai vaikinai su jais draugauja, kaip ir aš su Tanya.

Ir jie draugauja tik su gyvaisiais.

Vladimiras Železniakovas „Kaliausė“

Prieš mane blykstelėjo jų veidų ratas, ir aš puoliau jame kaip voverė ratu.

Turėčiau sustoti ir išeiti.

Berniukai užšoko ant manęs.

„Dėl jos kojų! – sušuko Valka. - Dėl kojų! .. "

Jie mane numetė ir sugriebė už kojų ir rankų. Spardžiau ir trūkčiojau iš visų jėgų, bet jie mane surišo ir nutempė į sodą.

Geležinis Mygtukas ir Šmakova ištraukė ant ilgos lazdos pritvirtintą atvaizdą. Dimka nusekė paskui juos ir atsistojo nuošalyje. Kaliausė buvo mano suknele, akimis, burna iki ausų. Kojos buvo pagamintos iš kojinių, prikimštų šiaudų, pakulų ir kažkokių plunksnų, prikištų vietoj plaukų. Ant mano kaklo, tai yra ant kaliausės, kabėjo lenta su užrašu: „Kaliausė yra išdavikas“.

Lenka nutilo ir kažkaip viskas išblėso.

Nikolajus Nikolajevičius suprato, kad atėjo jos istorijos riba ir jos jėgų riba.

„Ir jie linksminosi šalia gyvūno iškamšos“, – sakė Lenka. - Jie pašoko ir juokėsi:

"Oho, mūsų gražuolė-ah-ah!"

"Aš laukiau!"

„Aš tai supratau! Aš sugalvojau! Šmakova pašoko iš džiaugsmo. „Tegul Dimka padega ugnį!

Po šių Šmakovos žodžių aš visiškai nustojau bijoti. Pagalvojau: jei Dimka padegs, tai gal aš tiesiog mirsiu.

O Valka tuo metu - jam visur sekėsi pirmam - įsmeigė iškamšą į žemę ir aplink supylė brūzgynus.

„Aš neturiu degtukų“, - tyliai pasakė Dimka.

"Bet aš turiu!" Shaggy įdėjo degtukus Dimkai į ranką ir pastūmėjo jį link atvaizdo.

Dimka stovėjo šalia atvaizdo, žemai nulenkęs galvą.

Sustingau – laukiau paskutinio karto! Na, aš maniau, kad dabar jis atsigręžęs pasakys: „Vaikinai, Lenka dėl nieko nekaltas... Tai aš!

— Padegk! užsakė Geležinį mygtuką.

Neištvėriau ir rėkiau:

„Dimka! Nereikia, Dimka-ah-ah-ah! .. "

Ir jis vis dar stovėjo prie iškamšos – mačiau jo nugarą, jis pasilenkė ir atrodė kažkaip mažas. Gal todėl, kad kaliausė buvo ant ilgos lazdos. Tik jis buvo mažas ir trapus.

„Na, Somovas! – pasakė Geležinis mygtukas. "Pagaliau, eik iki galo!"

Dimka parpuolė ant kelių ir nuleido galvą taip žemai, kad tik pečiai kyšo, o galvos visai nesimatė. Paaiškėjo, kad tai kažkoks begalvis padegėjas. Jis mušė degtuką, ir ugnies liepsna peraugo per jo pečius. Tada jis pašoko ir paskubomis pabėgo.

Jie pritraukė mane prie ugnies. Žiūrėjau į ugnies liepsnas. Senelis! Tada pajutau, kaip ši ugnis mane pagavo, kaip ji dega, kepa ir graužia, nors mane pasiekė tik jos karščio bangos.

Aš rėkiau, taip rėkiau, kad mane iš nuostabos paleido.

Kai mane paleido, puoliau prie laužo ir ėmiau ją barstyti kojomis, rankomis griebiau degančių šakų – nenorėjau, kad iškamša degtų. Kažkodėl tikrai nenorėjau!

Dimka pirmasis atėjo į protą.

„Ką, tu išprotėjęs? Jis sugriebė mane už rankos ir bandė atitraukti nuo ugnies. - Tai pokštas! Ar tu nesupranti anekdotų?"

Tapau stiprus, lengvai jį nugalėjau. Ji taip stipriai stūmė, kad jis nuskriejo aukštyn kojomis – tik jo kulnai blykstelėjo į dangų. O ji ištraukė iš ugnies kaliausę ir ėmė mojuoti ja virš galvos, žengdama ant visų. Kaliausė jau buvo pakliuvusi į ugnį, iš jos į įvairias puses skraidė kibirkštys, ir visi išsigandę išsisuko nuo šių kibirkščių.

Jie pabėgo.

Ir aš taip greitai sukdavausi, išsklaidydama juos, kad negalėjau sustoti, kol nenukritau. Šalia manęs buvo kaliausė. Jis buvo išdegintas, drebėjo vėjyje ir nuo to buvo tarsi gyvas.

Iš pradžių gulėjau užsimerkęs. Tada pajuto, kad kvepia deginimu, atsimerkė – kaliausės suknelė rūko. Ranka paglosčiau rūkstantį kraštą ir atsilošiau į žolę.

Pasigirdo šakų traškėjimas, tolstantys žingsniai ir nutilo.

Lucy Maud Montgomery „Anė iš Žaliųjų Gables“.

Jau buvo visai šviesu, kai Anė pabudo ir atsisėdo lovoje, sutrikusi žvelgdama pro langą, pro kurį liejosi džiaugsmingos saulės šviesos srautas ir už kurio skaisčiai mėlyno dangaus fone siūbavo kažkas balto ir pūkuoto.

Iš pradžių ji neprisiminė, kur yra. Iš pradžių ji pajuto puikų jaudulį, tarsi būtų atsitikę kažkas labai malonaus, paskui atėjo baisus prisiminimas – tai buvo Green Gables, bet jie nenorėjo jos čia palikti, nes ji ne berniukas!

Bet buvo rytas, o už lango žydėjo vyšnia. Anya iššoko iš lovos ir vienu šuoliu atsidūrė prie lango. Tada ji atstūmė lango rėmą – stakta girgždėjo taip, lyg seniai nebuvo atidaryta, o tai iš tikrųjų buvo – ir atsiklaupė, žvelgdama į birželio rytą. Jos akys spindėjo iš džiaugsmo. O, argi ne nuostabu? Argi ne miela vieta? Jei tik ji galėtų likti čia! Ji įsivaizduoja, kas lieka. Čia yra vietos fantazijai.

Didžiulė vyšnia augo taip arti lango, kad jos šakos lietė namą. Jis buvo taip tankiai nusėtas žiedais, kad nesimatė nė vieno lapo. Abiejose namo pusėse driekėsi dideli sodai, vienoje pusėje - obelis, kitoje - vyšnia, visa žydi. Žolė po medžiais atrodė geltona su žydinčiomis kiaulpienėmis. Kiek atokiau sode buvo matyti alyvų krūmai, visi ryškiai violetinių žiedų grupėmis, o ryto vėjas nunešė svaiginančiai saldų jų aromatą į Anės langą.

Už sodo žalios pievos, padengtos vešliais dobilais, nusileido į slėnį, kuriame tekėjo upelis ir augo daug baltų beržų, kurių ploni kamienai iškilo virš pomiškio, o tai leido pailsėti tarp paparčių, samanų ir miško žolių. Už slėnio buvo kalva, žalia ir pūkuota su eglėmis ir kėniais. Tarp jų buvo nedidelis tarpelis, pro jį žvilgčiojo pilkas namo pusaukštis, kurį Ana matė prieš dieną iš kitos Blizgančių Vandenų ežero pusės.

Kairėje pusėje buvo dideli tvartai ir kiti ūkiniai pastatai, o už jų žali laukai nusileido į tviskančią mėlyną jūrą.

Grožiui imlios Anės akys lėtai judėjo iš vieno paveikslo prie kito, godžiai sugerdamos viską, kas buvo priešais. Vargšė gyvenime yra mačiusi tiek daug bjaurių vietų. Tačiau tai, kas jai buvo atskleista, pranoko drąsiausias jos svajones.

Ji klūpo, pamiršdama viską pasaulyje, išskyrus ją supantį grožį, kol suvirpėjo pajutusi ranką ant peties. Mažasis svajotojas negirdėjo, kaip įėjo Merilė.

„Atėjo laikas rengtis“, – trumpai pasakė Merilė.

Marila tiesiog nemokėjo kalbėti su šiuo vaiku, o šis nežinojimas, kurio ji pati nemėgo, padarė ją atšiauria ir ryžtinga prieš jos valią.

Anė atsistojo giliai atsidususi.

— Ak. argi ne nuostabu? – paklausė ji, rodydama ranka į gražų pasaulį už lango.

„Taip, tai didelis medis, – pasakė Merilė, – ir jis gausiai žydi, bet pačios vyšnios nieko gero – mažos ir sukirmijusios.

„O, aš kalbu ne tik apie medį; aišku, kad gražu... taip, akinančiai gražu... žydi tarsi be galo svarbu sau... Bet turėjau omeny viską: ir sodą, ir medžius, ir upelį, ir miškus - visas didelis gražus pasaulis. Ar tokį rytą nesijaučiate mylintis visą pasaulį? Net čia girdžiu, kaip tolumoje juokiasi upelis. Ar kada nors pastebėjote, kokie džiaugsmingi padarai yra šie upeliai? Jie visada juokiasi. Net žiemą girdžiu jų juoką iš po ledo. Labai džiaugiuosi, kad šalia Green Gables yra upelis. Gal manai, kad man nesvarbu, ar nenori manęs čia palikti? Bet taip nėra. Man visada bus malonu prisiminti, kad netoli Green Gables yra upelis, net jei aš daugiau niekada jo nepamatysiu. Jei čia nebūtų upelio, visada apimtų nemalonus jausmas, kad jis čia turėjo būti. Šį rytą aš nesu sielvarto viduryje. Aš niekada ryte nebūnu sielvarto viduryje. Argi ne nuostabu, kad yra rytas? Bet man labai liūdna. Tiesiog įsivaizdavau, kad tau manęs vis dar reikia ir kad aš liksiu čia amžinai, amžinai. Tai buvo labai patogu įsivaizduoti. Tačiau nemaloniausias dalykas įsivaizduojant dalykus yra tai, kad ateina momentas, kai turi nustoti įsivaizduoti, ir tai yra labai skausminga.

„Geriau apsirenk, nusileisk žemyn ir negalvok apie savo įsivaizduojamus dalykus“, – vos spėjusi prabilti pasakė Marila. - Pusryčiai laukia. Nusiplaukite veidą ir šukuokite plaukus. Palikite atidarytą langą ir apverskite lovą, kad ji išeitų. Ir paskubėk, prašau.

Akivaizdu, kad Anė galėjo greitai pasielgti, kai to reikėjo, nes po dešimties minučių nusileido dailiai apsirengusi, sušukuota ir supynusi plaukus, nupraususi veidą; jos siela buvo pripildyta malonios sąmonės, kad ji įvykdė visus Merilos reikalavimus. Tačiau teisingumo dėlei reikia pažymėti, kad ji vis tiek pamiršo atidaryti lovą vėdinimui.

„Šiandien aš labai alkana“, – paskelbė ji, slysdama į kėdę, kurią Merilė jai parodė. „Pasaulis nebėra tokia niūri dykuma, kokia buvo praėjusią naktį. Labai džiaugiuosi, kad rytas saulėtas. Tačiau man patinka ir lietingi rytai. Kiekvienas rytas įdomus, ar ne? Nežinia, kas mūsų laukia šią dieną, o vietos fantazijai yra tiek daug. Bet džiaugiuosi, kad šiandien nelyja, nes saulėtą dieną lengviau nepasimesti ir ištverti likimo peripetijas. Jaučiu, kad šiandien turiu daug ką ištverti. Labai lengva skaityti apie kitų nelaimes ir įsivaizduoti, kad galėtume jas didvyriškai įveikti, bet tai nėra taip lengva, kai iš tikrųjų tenka su jomis susidurti, tiesa?

„Dėl Dievo meilės, laikyk liežuvį“, – pasakė Merilė. Maža mergaitė neturėtų tiek daug kalbėti.

Po šios pastabos Anė visiškai tylėjo, taip paklusniai, kad jos besitęsianti tyla ėmė kiek erzinti Marilę, kaip kažkas ne visai natūralaus. Matthew taip pat tylėjo, bet bent jau tai buvo natūralu, todėl pusryčiai praėjo visiškoje tyloje.

Jam artėjant į pabaigą Anė vis labiau blaškėsi. Ji valgė mechaniškai, o jos didelės akys nuolat, nematomai žiūrėjo į dangų už lango. Tai dar labiau suerzino Merilę. Ją apėmė nemalonus jausmas, kad kol šio keisto vaiko kūnas stovėjo prie stalo, jo dvasia pakilo ant fantazijos sparnų kokioje nors transcendentinėje žemėje. Kas norėtų turėti tokį vaiką namuose?

Ir vis dėlto, kas buvo labiausiai nesuprantama, Matas norėjo ją palikti! Marila jautė, kad šį rytą jis to nori tiek pat, kiek vakar vakare, ir kad jis to norės dar labiau. Tai buvo įprastas būdas įgauti į galvą kažkokią užgaidą ir prilipti prie jos stebėtinu tyliu atkaklumu – atkaklumas dešimt kartų galingesnis ir veiksmingesnis per tylą, nei kalbėdamas apie savo troškimą nuo ryto iki vakaro.

Pasibaigus pusryčiams, Anė išniro iš svajonės ir pasiūlė išplauti indus.

– Ar mokate tinkamai išplauti indus? – nepatikliai paklausė Merilė.

- Neblogai. Tiesą sakant, aš geriau moku auklėti. Turiu daug patirties šiame versle. Gaila, kad neturi čia vaikų, kuriais galėčiau rūpintis.

„Bet aš nenoriu čia turėti daugiau vaikų nei šiuo metu. Tau vienam užtenka bėdų. Neįsivaizduoju, ką su tavimi daryti. Matas toks juokingas.

„Jis man atrodė labai malonus“, – priekaištingai pasakė Anė. – Jis labai draugiškas ir visiškai neprieštaravo, kad ir kiek sakiau – atrodė, kad jam tai patiko. Kai tik jį pamačiau, pajutau jame giminingą dvasią.

„Jūs abu esate keistuoliai, jei taip turi omenyje giminingos dvasios“, – prunkštelėjo Merilė. - Gerai, gali išplauti indus. Negailėkite karšto vandens ir gerai išdžiovinkite. Šį rytą turiu daug darbo, nes po pietų turiu vykti į Baltuosius Smiltus pas ponią Spenser. Tu ateisi su manimi, o ten mes nuspręsime, ką su tavimi daryti. Baigę plauti indus, eikite į viršų ir paklokite lovą.

Anė gana greitai ir kruopščiai išplovė indus, o tai neliko nepastebėta Marillai. Tada ji pasiklojo lovą, bet nesėkmingai, nes niekada nebuvo išmokusi imtynių su plunksnų lovomis meno. Bet vis tiek lova buvo paklota, o Marilla, norėdama kuriam laikui atsikratyti mergaitės, pasakė, kad leis jai įeiti į sodą ir žaisti ten iki vakarienės.

Anė puolė prie durų gyvu veidu ir spindinčiomis akimis. Tačiau ant paties slenksčio ji staiga sustojo, staigiai pasisuko atgal ir atsisėdo prie stalo, džiaugsmo išraiška dingo iš jos veido, tarsi jį būtų nupūtęs vėjas.

– Na, kas dar atsitiko? – paklausė Merilė.

„Nedrįstu išeiti“, – kankinės, atsisakančios visų žemiškų džiaugsmų, tonu tarė Anė. „Jei negaliu likti čia, neturėčiau įsimylėti Green Gables. Ir jei aš išeinu ir susipažinsiu su visais šiais medžiais, gėlėmis, sodu ir upeliu, negaliu jų nemylėti. Mano sielai ir taip sunku, ir nenoriu, kad būtų dar sunkiau. Aš taip noriu išeiti - atrodo, kad viskas mane šaukia: "Anya, Anya, išeik pas mus! Anya, Anya, mes norime žaisti su tavimi!" - Bet geriau to nedaryti. Jūs neturėtumėte įsimylėti to, nuo ko būsite atkirsti amžiams, tiesa? Ir taip sunku atsispirti ir neįsimylėti, tiesa? Štai kodėl taip apsidžiaugiau, kai galvojau, kad liksiu čia. Maniau, kad čia tiek daug ką mylėti ir niekas manęs nesustabdys. Bet tas trumpas sapnas baigėsi. Dabar jau susitaikiau su savo likimu, tad geriau neisiu. Kitaip bijau, kad vėl nepavyks su juo susitaikyti. Kaip vadinasi ši gėlė vazonėlyje ant palangės, prašau pasakyti?

- Tai pelargonija.

– O, aš neturiu galvoje to vardo. Turiu omenyje vardą, kurį jai davei. Ar davei jai vardą? Tada ar galiu tai padaryti? Ar galiu jai paskambinti... o, leiskite man pagalvoti... Brangusis tai padarys... ar galiu vadinti ją Mieloji, kol būsiu čia? O, leisk man ją taip pavadinti!

„Dėl Dievo meilės, man nerūpi. Bet kokia prasmė vadinti pelargoniją?

– O, man patinka daiktai turėti vardus, net jei tai tik pelargonijos. Tai daro juos panašesnius į žmones. Kaip žinoti, kad nepažeidžiate pelargonijos jausmų, kai pavadinate ją tik „snapučiu“ ir nieko daugiau? Tau nepatiktų, jei tave visada vadintų tik moterimi. Taip, aš ją pavadinsiu Mieloji. Šįryt daviau pavadinimą šiai vyšnei po savo miegamojo langu. Pavadinau ją Sniego karaliene, nes ji tokia balta. Žinoma, jis ne visada žydės, bet jūs visada galite tai įsivaizduoti, tiesa?

„Niekada gyvenime nemačiau ir negirdėjau nieko panašaus“, – burbtelėjo Marila, bėgdama į rūsį bulvių. „Ji tikrai įdomi, kaip sako Matthew. Jaučiu, kad domiuosi, ką dar ji pasakys. Ji užkeikia ir mane. Ir ji jau išlaisvino juos ant Mato. Šis žvilgsnis, kurį jis žiūrėjo į mane išeidamas, vėl išreiškė viską, apie ką jis kalbėjo ir apie ką užsiminė vakar. Būtų geriau, jei jis būtų kaip kiti vyrai ir apie viską atvirai kalbėtų. Tada būtų galima jį atsakyti ir įtikinti. Bet ką daryti su vyru, kuris tik atrodo?

Kai Marilla grįžo iš savo piligriminės kelionės į rūsį, ji vėl rado Aną svajingą. Mergina sėdėjo pasirėmusi smakrą ant rankų ir įsmeigusi žvilgsnį į dangų. Taigi Marila ją paliko, kol ant stalo pasirodė vakarienė.

– Ar galiu pasiimti kumelę ir kabrioletą po vakarienės, Metju? – paklausė Merilė.

Metjus linktelėjo ir liūdnai pažvelgė į Anę. Marila pagavo šį žvilgsnį ir sausai pasakė:

„Aš eisiu į White Sands ir sutvarkysiu tai. Aš pasiimsiu Anę su savimi, kad ponia Spencer galėtų nedelsiant išsiųsti ją atgal į Naująją Škotiją. Paliksiu tau arbatos ant viryklės ir grįšiu namo melžti.

Vėlgi, Matas nieko nesakė. Marila jautė, kad švaisto žodžius. Nieko nėra labiau erzina už vyrą, kuris neatsiliepia... išskyrus moterį, kuri neatsako.

Nurodytu laiku Metjus prikabino įlanką, o Merilė ir Ana įsėdo į kabrioletą. Matas atidarė jiems kiemo vartus ir, lėtai važiuojant pro šalį, garsiai tarė: niekam, regis, kreipdamasis:

„Šį rytą čia buvo toks vaikinas, Džeris Buotas iš Kriko, ir aš jam pasakiau, kad pasamdysiu jį vasarai.

Marila nieko neatsakė, tik plakė nelaimingąją rūgštynę su tokia jėga, kad riebi kumelė, nepripratusi prie tokio elgesio, pasipiktinusi šuoliavo. Kai kabrioletas riedėjo aukštu keliu, Merilė apsisuko ir pamatė, kad nepakenčiamasis Metjus atsirėmęs į vartus liūdnai žvelgia į juos.

Sergejus Kutsko

VILKAI

Kaimo gyvenimas taip susidėliojęs, kad jei iki pietų neišeisi į mišką, nepasivaikščiosi po pažįstamas grybavimo ir uogavimo vietas, tai iki vakaro jau nebeliks ko bėgti, viskas pasislėps.

Taip padarė viena mergina. Saulė ką tik pakilo į eglių viršūnes, o rankose jau pilna pintinė, nuklydo toli, bet kokie grybai! Su dėkingumu ji apsidairė ir jau ruošėsi išeiti, kai tolimi krūmai staiga suvirpėjo ir į proskyną išlindo žvėris, jo akys atkakliai sekė merginos figūrą.

— O, šuo! - Ji pasakė.

Kažkur netoliese ganėsi karvės, o pažintis miške su piemens šunimi jiems nebuvo didelė staigmena. Tačiau susitikimas su dar keliomis gyvūnų akių poromis mane apstulbino...

„Vilkai“, – blykstelėjo mintis, „kelias toli, bėgti...“ Taip, jėgos dingo, krepšys netyčia iškrito iš rankų, kojos tapo vatos ir neklaužada.

- Mama! - šis staigus klyksmas sustabdė pulką, kuris jau buvo pasiekęs proskynos vidurį. - Žmonės, padėk! - tris kartus braukė per mišką.

Kaip vėliau sakė piemenys: „Išgirdome riksmus, manėme, kad vaikai žaidžia aplink...“ Tai penki kilometrai nuo kaimo, miške!

Vilkai lėtai artėjo, vilkė ėjo pirmyn. Taip atsitinka su šiais gyvūnais – vilkas tampa gaujos galva. Tik jos akys buvo ne tokios žiaurios, kiek smalsios. Jie tarsi paklausė: „Na, žmogau? Ką darysi dabar, kai rankose nėra ginklų, o artimųjų nėra šalia?“

Mergina parpuolė ant kelių, užsidengė akis rankomis ir verkė. Staiga jai atėjo mintis apie maldą, tarsi sieloje kažkas suvirpėtų, tarsi iš vaikystės prisiminti močiutės žodžiai: „Paklausk Dievo Motinos! “

Mergina neprisiminė maldos žodžių. Pasirašydama kryžiaus ženklu, ji, kaip ir jos motina, prašė Dievo Motinos paskutinę užtarimo ir išganymo viltį.

Jai atsimerkus, vilkai, aplenkę krūmus, nuėjo į mišką. Lėtai į priekį, nuleidusi galvą, ėjo vilkas.

Borisas Ganago

LAIŠKAS DIEVUI

Tai atsitiko XIX amžiaus pabaigoje.

Peterburgas. Kūčios. Nuo įlankos pučia šaltas, skvarbus vėjas. Išmeta smulkų dygliuotą sniegą. Trinkelėmis grįstu grindiniu trinkteli žirgų kanopos, trinkteli parduotuvių durys – atliekami paskutiniai pirkiniai prieš šventę. Visi skuba kuo greičiau grįžti namo.

Tik mažas berniukas lėtai klaidžioja apsnigta gatve. Karts nuo karto jis ištraukia šaltas, paraudusias rankas iš nutriušusio palto kišenių ir kvėpavimu bando jas sušildyti. Tada vėl susikiša juos giliau į kišenes ir eina toliau. Čia jis sustoja prie kepyklos lango ir pasižiūri į už stiklo iškabintus kliņģerus ir beigelius.

Parduotuvės durys prasivėrė, išleisdamos dar vieną pirkėją, iš jų pasklido ką tik iškeptos duonos aromatas. Berniukas traukuliai nurijo, trypė kojomis ir nuėjo toliau.

Prieblanda krenta nepastebimai. Vis mažiau praeivių. Berniukas stabteli prie pastato, kurio languose dega šviesa, ir, pakilęs ant kojų pirštų galų, bando pažvelgti į vidų. Lėtai atidaro duris.

Senasis tarnautojas šiandien vėlavo į darbą. Jis neturi kur skubėti. Jis jau seniai gyvena vienas, o per šventes savo vienatvę jaučia ypač aštriai. Raštininkas sėdėjo ir karčiai galvojo, kad neturi su kuo švęsti Kalėdų, nėra kam dovanoti dovanų. Tuo metu durys atsidarė. Senis pažiūrėjo aukštyn ir pamatė berniuką.

— Dėde, dėde, aš turiu parašyti laišką! vaikinas prabilo greitai.

- Ar turi pinigų? – griežtai paklausė tarnautojas.

Berniukas, mušdamas kepurę, žengė žingsnį atgal. Ir tada vienišas tarnautojas prisiminė, kad šiandien Kūčios ir kad jis taip nori kam nors padovanoti dovaną. Jis išėmė tuščią popieriaus lapą, pamirkė rašalą rašalu ir parašė: „Peterburgas. sausio 6 d. Pone...“

- Koks lordo vardas?

„Tai ne lordas“, – sumurmėjo berniukas, vis dar visiškai netikėdamas savo sėkme.

O, ar tai panelė? – šypsodamasis paklausė tarnautojas.

Ne ne! vaikinas prabilo greitai.

Taigi, kam norite parašyti laišką? – nustebo senis

- Jėzus.

Kaip tu drįsti šaipytis iš seno žmogaus? – piktinosi tarnautojas ir norėjo berniuką parodyti prie durų. Bet tada pamačiau ašaras vaiko akyse ir prisiminiau, kad šiandien Kūčios. Jam buvo gėda dėl savo pykčio ir šiltu balsu paklausė:

Ką tu nori parašyti Jėzui?

— Mama mane visada mokė prašyti Dievo pagalbos, kai sunku. Ji pasakė, kad Dievo vardas yra Jėzus Kristus. Berniukas priėjo arčiau tarnautojos ir tęsė: „Bet vakar ji užmigo ir aš negaliu jos pažadinti“. Net duonos namie nėra, aš toks alkanas“, – delnu šluostėsi ašaras, kurios pasipylė.

Kaip tu ją pažadinai? – paklausė senis, pakilęs nuo stalo.

- pabučiavau ją.

- Ar ji kvėpuoja?

- Kas tu, dėde, ar jie kvėpuoja sapne?

„Jėzus Kristus jau gavo tavo laišką“, – tarė senis, apkabindamas berniuką už pečių. „Jis liepė tavimi rūpintis, o tavo mamą pasiėmė pas save.

Senas tarnautojas pagalvojo: „Mama, išeidama į kitą pasaulį, sakei, kad būčiau geras žmogus ir pamaldus krikščionis. Pamiršau tavo užsakymą, bet dabar tu manęs nesigėdysi“.

Borisas Ganago

SAKARYTAS ŽODIS

Didmiesčio pakraštyje stovėjo senas namas su sodu. Juos saugojo patikimas sargas – protingas šuo Uranas. Niekada veltui neloja, akylai stebėjo nepažįstamus žmones, džiaugėsi savo šeimininkais.

Tačiau šis namas buvo nugriautas. Jo gyventojams buvo pasiūlytas patogus butas, o tada iškilo klausimas – ką daryti su piemeniu? Kaip sargas, jiems Uranas nebereikėjo, tapo tik našta. Kelias dienas vyko įnirtingi ginčai dėl šuns likimo. Pro atvirą langą iš namų į sargybinį dažnai skrisdavo skundžiamas anūko verksmas ir grėsmingi senelio šūksniai.

Ką Uranas suprato iš išgirstų žodžių? Kas žino...

Tik jam maisto atnešusi marti ir anūkas pastebėjo, kad šuns dubenėlis liko nepaliestas ilgiau nei parą. Kitomis dienomis Uranas nevalgė, kad ir kaip buvo įtikintas. Priėjęs jis jau nebevizgino uodegos ir net žiūrėjo į šalį, tarsi nebenori žiūrėti į jį išdavusius žmones.

Įpėdinio ar įpėdinės besilaukianti uošvė pasiūlė:

- Ar Uranas neserga? Savininkas širdyje metė:

„Būtų geriau, jei šuo mirtų pats“. Tada tau nereikėtų šaudyti.

Nuotaka pašiurpo.

Uranas pažvelgė į garsiakalbį tokiu žvilgsniu, kurio savininkas ilgai negalėjo pamiršti.

Anūkas įkalbėjo kaimyno veterinarą pažiūrėti į jo augintinį. Bet veterinaras jokios ligos nerado, tik susimąstęs pasakė:

„Gal ko nors troško... Uranas greitai mirė, iki pat mirties šiek tiek pajudinęs uodegą tik jį aplankiusiam marčiai ir anūkui.

O šeimininkas naktimis dažnai prisimindavo Urano žvilgsnį, kuris jam ištikimai tarnavo tiek metų. Senolis jau gailėjosi žiaurių žodžių, pražudžiusių šunį.

Bet ar įmanoma grąžinti tai, kas buvo pasakyta?

O kas žino, kaip nuskambėjęs blogis įskaudino anūką, pririštą prie keturkojo?

Ir kas žino, kaip ji, kaip radijo banga pasklidęs po pasaulį, paveiks dar negimusių vaikų sielas, ateities kartas?

Žodžiai gyvi, žodžiai nemiršta...

Senoje knygoje buvo pasakyta: mirė vienos mergaitės tėvas. Mergina jo pasiilgo. Jis visada buvo jai malonus. Jai trūko šios šilumos.

Kartą tėtis apie ją svajojo ir pasakė: dabar būk meilus žmonėms. Kiekvienas geras žodis tarnauja amžinybei.

Borisas Ganago

MAŠENKA

Kalėdų istorija

Kartą, prieš daugelį metų, mergina Maša buvo supainiota su angelu. Tai atsitiko taip.

Viena neturtinga šeima turėjo tris vaikus. Jų tėvas mirė, mama dirbo kur galėjo, o paskui susirgo. Namuose neliko nė trupinėlio, bet valgyti buvo tiek. Ką daryti?

Mama išėjo į gatvę ir pradėjo maldauti, bet žmonės, jos nepastebėję, praėjo pro šalį. Artėjo Kalėdų naktis, o moters žodžiai: „Prašau ne dėl savęs, dėl savo vaikų... dėl Kristaus! “ paskendo prieššventiniame šurmulyje.

Iš nevilties ji įėjo į bažnyčią ir pradėjo prašyti paties Kristaus pagalbos. Kieno dar buvo galima paklausti?

Čia, prie Gelbėtojo piktogramos, Maša pamatė klūpančią moterį. Jos veidas buvo pilnas ašarų. Tokios kančios mergina dar nebuvo mačiusi.

Maša turėjo nuostabią širdį. Kai jie buvo laimingi šalia, o ji norėjo pašokti iš laimės. Bet jei kas nors nukentėjo, ji negalėjo praeiti pro šalį ir paklausė:

Kas nutiko? Kodėl tu verki? Ir kažkieno skausmas įsiskverbė į jos širdį. Ir dabar ji pasilenkė prie moters:

Ar turite sielvarto?

O pasidalijusi su ja savo nelaime, Maša, niekada gyvenime nepatyrusi alkio jausmo, įsivaizdavo tris vienišus, jau seniai maisto nemačiusius kūdikius. Negalvodama ji moteriai perdavė penkis rublius. Tai buvo visi jos pinigai.

Tuo metu tai buvo nemaža suma, ir moters veidas nušvito.

Kur tavo namas? - atsisveikindama paklausė Maša. Ji nustebo sužinojusi, kad netoliese esančiame rūsyje gyvena neturtinga šeima. Mergina nesuprato, kaip galima gyventi rūsyje, tačiau tvirtai žinojo, ką jai reikia veikti šį Kalėdų vakarą.

Laiminga mama tarsi ant sparnų parskrido namo. Ji nusipirko maisto netoliese esančioje parduotuvėje, vaikai su džiaugsmu pasitiko.

Netrukus užsiliepsnojo viryklė ir užvirė samovaras. Vaikai sušilo, pasisotino ir nurimo. Su maistu padengtas stalas jiems buvo netikėta šventė, kone stebuklas.

Bet tada Nadia, mažiausia, paklausė:

Mama, ar tiesa, kad Kalėdų dieną Dievas siunčia vaikams angelą, kuris atneša daug daug dovanų?

Mama puikiai žinojo, kad dovanų jie neturi iš ko tikėtis. Ačiū Dievui už tai, ką Jis jiems jau davė: visi pavalgę ir šilti. Bet kūdikiai yra kūdikiai. Jie taip norėjo Kalėdų šventei turėti eglutę, kaip ir visi kiti vaikai. Ką ji, vargše, galėtų jiems pasakyti? Sugriauti vaiko tikėjimą?

Vaikai atsargiai žiūrėjo į ją, laukdami atsakymo. Ir mama patvirtino:

Tai tiesa. Bet angelas ateina tik pas tuos, kurie visa širdimi tiki Dievą ir visa širdimi Jo meldžiasi.

O aš visa širdimi tikiu Dievą ir visa širdimi meldžiuosi, – neatsitraukė Nadia. - Tegul jis atsiunčia mums savo angelą.

Mama nežinojo, ką pasakyti. Kambaryje įsivyravo tyla, krosnyje traškėjo tik rąstai. Ir staiga pasigirdo beldimas. Vaikai pašiurpo, o mama persižegnojo ir drebančia ranka atidarė duris.

Ant slenksčio stovėjo maža šviesiaplaukė mergina Maša, o už jos – barzdotas vyras su Kalėdų eglute rankose.

Linksmų Kalėdų! – džiugiai šeimininkus pasveikino Maša. Vaikai sustingo.

Kol barzdotas vyras statė eglutę, į patalpą įvažiavo „Auklės automobilis“ su dideliu krepšiu, iš kurio iškart pradėjo lįsti dovanos. Vaikai negalėjo patikėti savo akimis. Tačiau nei jie, nei mama neįtarė, kad mergina jiems padovanojo savo eglutę ir dovanas.

Ir kai netikėti svečiai išėjo, Nadia paklausė:

Ši mergina buvo angelas?

Borisas Ganago

ATGAL Į GYVENIMA

Pagal A. Dobrovolskio apsakymą „Serioža“

Dažniausiai brolių lovos būdavo viena šalia kitos. Bet kai Seryozha susirgo plaučių uždegimu, Sasha buvo perkeltas į kitą kambarį ir jam buvo uždrausta trukdyti kūdikiui. Jie tik prašė pasimelsti už mažąjį broliuką, kuriam darosi vis blogiau.

Vieną vakarą Sasha pažvelgė į ligonių kambarį. Seryozha gulėjo atvira, nieko nematė ir sunkiai kvėpavo. Išsigandęs vaikinas nuskubėjo į kabinetą, iš kurio pasigirdo tėvų balsai. Durys buvo praviros, ir Sasha išgirdo, kaip motina verkia, sakydama, kad Seryozha miršta. Tėvas su skausmu balse atsakė:

- Kam dabar verkti? Jo nebegalima išgelbėti...

Iš siaubo Sasha nuskubėjo į savo sesers kambarį. Nieko ten nebuvo ir verkdamas jis parpuolė ant kelių priešais ant sienos kabėjusią Dievo Motinos ikoną. Per verkšlenimą prasiskverbė žodžiai:

- Viešpatie, Viešpatie, saugok, kad Seryozha nemirtų!

Sašos veidas buvo prisipildęs ašarų. Viskas aplinkui buvo neryški, tarsi rūke. Berniukas priešais save matė tik Dievo Motinos veidą. Laiko pojūtis dingo.

- Viešpatie, tu gali padaryti bet ką, išskyrus Serežą!

Jau visai tamsu. Išsekęs Saša atsistojo su lavonu ir uždegė stalinę lempą. Prieš ją gulėjo Evangelija. Berniukas pervertė kelis puslapius ir staiga jo akys užkliuvo už eilutės: „Eik ir, kaip tikėjai, tebūnie tau...“

Tarsi išgirdęs įsakymą, jis nuėjo į Se-režą. Prie mylimo brolio lovos tylėdama sėdėjo mama. Ji davė ženklą: „Netriukšmaukite, Seryozha užmigo“.

Žodžių nebuvo ištarta, bet šis ženklas buvo tarsi vilties spindulys. Jis užmigo – vadinasi, gyvas, vadinasi, gyvens!

Po trijų dienų Seryozha jau galėjo sėdėti lovoje, o vaikams buvo leista jį aplankyti. Jie atnešė brolio mėgstamus žaislus, tvirtovę ir namelius, kuriuos jis prieš ligą sukarpė ir suklijavo – viską, kas galėjo patikti mažyliui. Mažoji sesuo su didele lėle stovėjo prie Seryozhos, o Saša apsidžiaugęs jas fotografavo.

Tai buvo tikros laimės akimirkos.

Borisas Ganago

TAVO VAIKAS

Iš lizdo iškrito jauniklis – labai mažas, bejėgis, net sparnai dar neužaugę. Jis nieko negali padaryti, tik cypia ir atidaro snapą - prašo maisto.

Vaikinai jį paėmė ir įnešė į namus. Jie iš žolės ir šakelių jam pastatė lizdą. Vova pamaitino kūdikį, o Ira davė atsigerti vandens ir išsinešė į saulę.

Netrukus jauniklis sustiprėjo, o vietoj pūkelio jame pradėjo augti plunksnos. Vaikinai palėpėje rado seną paukščių narvą ir dėl patikimumo į jį įsodino savo augintinį – katė ėmė į jį žiūrėti labai išraiškingai. Jis visą dieną budėjo prie durų ir laukė tinkamo momento. Ir kad ir kiek važinėjo jo vaikai, jis nenuleido akių nuo jauniklio.

Vasara praskriejo. Jauniklis priešais vaikus užaugo ir pradėjo skraidyti aplink narvą. Ir netrukus jam pasidarė ankšta. Kai narvas buvo išneštas į gatvę, jis susigrūmė su grotomis ir paprašė paleisti. Taigi vaikinai nusprendė paleisti savo augintinį. Žinoma, jiems buvo gaila su juo išsiskirti, bet jie negalėjo atimti laisvės iš žmogaus, kuris buvo sukurtas skrydžiui.

Vieną saulėtą rytą vaikai atsisveikino su augintiniu, išnešė narvą į kiemą ir atidarė. Jauniklis iššoko ant žolės ir atsigręžė į savo draugus.

Tuo metu pasirodė katė. Pasislėpęs krūmuose ruošėsi šokinėti, puolė, bet ... Jauniklis skrido aukštai, aukštai...

Šventasis vyresnysis Jonas iš Kronštato palygino mūsų sielą su paukščiu. Kiekvieną sielą priešas medžioja, nori pagauti. Juk iš pradžių žmogaus siela, kaip ir jauniklis, yra bejėgis, negali skristi. Kaip ją išsaugoti, kaip auginti, kad nelūžtų ant aštrių akmenų, neįkristų į gaudyklės tinklą?

Viešpats sukūrė išganingą tvorą, už kurios auga ir stiprėja mūsų siela – Dievo namus, Šventąją Bažnyčią. Jame siela mokosi skristi aukštai, aukštai, į patį dangų. Ir ji ten žino tokį šviesų džiaugsmą, kad nebijo jokių žemiškų tinklų.

Borisas Ganago

VEIDRODIS

Taškas, taškas, kablelis,

Minusas, veidas kreivas.

Lazda, lazda, agurkas -

Štai ateina vyras.

Su šiuo rimu Nadia užbaigė piešinį. Tada, bijodama, kad jos nesupras, ji po juo pasirašė: „Tai aš“. Ji atidžiai išnagrinėjo savo kūrybą ir nusprendė, kad joje kažko trūksta.

Jaunoji menininkė priėjo prie veidrodžio ir ėmė žiūrėti į save: ką dar reikia užbaigti, kad kas suprastų, kas pavaizduotas portrete?

Nadia mėgo puoštis ir suktis prieš didelį veidrodį, išbandė įvairias šukuosenas. Šį kartą mergina pasimatė mamos kepurę su šydu.

Ji norėjo atrodyti paslaptingai ir romantiškai, kaip ilgakojės merginos, rodančios madą per televiziją. Nadia prisistatė kaip suaugusi, metė vangų žvilgsnį į veidrodį ir bandė vaikščioti mados modelio eisena. Tai nepasirodė labai graži, o kai ji staiga sustojo, kepurė nuslydo jai per nosį.

Gerai, kad tuo metu jos niekas nematė. Tai būtų juokas! Apskritai jai visiškai nepatiko būti modeliu.

Mergina nusiėmė kepurę, o tada jos akys užkliuvo už močiutės kepurės. Negalėjusi atsispirti, ji pasimatė. Ir ji sustingo, padarydama nuostabų atradimą: kaip du žirniai ankštyje, ji atrodė kaip jos močiutė. Ji dar neturėjo jokių raukšlių. Iki.

Dabar Nadia žinojo, kuo ji taps po daugelio metų. Tiesa, ši ateitis jai atrodė labai toli...

Nadiai tapo aišku, kodėl močiutė ją taip myli, kodėl ji su švelniu liūdesiu stebi jos išdaigas ir slapta atsidūsta.

Buvo žingsnių. Nadia paskubomis užsidėjo kepurę ir nubėgo prie durų. Ant slenksčio ji sutiko... save, tik ne tokią niūrią. Tačiau akys buvo lygiai tokios pat: vaikiškai nustebusios ir džiaugsmingos.

Nadenka apkabino būsimą save ir tyliai paklausė:

Močiute, ar tiesa, kad vaikystėje buvai aš?

Močiutė akimirką tylėjo, tada paslaptingai nusišypsojo ir iš lentynos paėmė seną albumą. Pervertusi kelis puslapius ji parodė mažos mergaitės nuotrauką, kuri labai panaši į Nadią.

Tokia ir buvau.

O, tu tikrai atrodai kaip aš! - iš džiaugsmo sušuko anūkė.

O gal tu atrodai kaip aš? - gudriai primerkė akis, paklausė močiutė.

Nesvarbu, kas į ką atrodo. Pagrindinis dalykas yra panašus, – neprisileido kūdikis.

Argi tai nėra svarbu? Ir pažiūrėk, kaip aš atrodžiau...

Ir močiutė pradėjo vartyti albumą. Tiesiog nebuvo veidų. Ir kokie veidai! Ir kiekvienas buvo savaip gražus. Akį traukė jų skleidžiama ramybė, orumas ir šiluma. Nadia pastebėjo, kad visi jie – maži vaikai ir žilaplaukiai senukai, jaunos moterys ir protingi kariškiai – kažkuo panašūs vienas į kitą... Ir į ją.

Papasakok apie juos, paprašė mergina.

Močiutė prispaudė prie savęs savo kraują ir ėmė plūsti istorija apie jų šeimą, kilusi iš senų amžių.

Animacinių filmų metas jau buvo atėjęs, tačiau mergina nenorėjo jų žiūrėti. Ji atrado kažką nuostabaus, kas buvo seniai, bet gyvena joje.

Ar žinote savo senelių, prosenelių, savo giminės istoriją? Galbūt ši istorija yra jūsų veidrodis?

Borisas Ganago

PAPŪGA

Petja vaikščiojo po namus. Visi žaidimai yra nuobodūs. Tada mama įsakė eiti į parduotuvę ir taip pat pasiūlė:

Mūsų kaimynė Marija Nikolajevna susilaužė koją. Ji neturi kam nusipirkti duonos. Vos nejuda po kambarį. Leisk man paskambinti ir sužinoti, ar jai nereikia ko nors nusipirkti.

Teta Maša buvo sužavėta skambučiu. O kai berniukas jai atnešė visą maišą bakalėjos, ji nežinojo, kaip jam padėkoti. Kažkodėl ji Petjai parodė tuščią narvą, kuriame neseniai gyveno papūga. Tai buvo jos draugas. Teta Maša jį prižiūrėjo, pasidalijo mintimis, o jis paėmė ir nuskrido. Dabar ji neturi kam pasakyti žodžio, nėra kuo rūpintis. Kas yra gyvenimas, jei nėra kuo pasirūpinti?

Petja žiūrėjo į tuščią narvą, į ramentus, įsivaizdavo, kaip teta Manija blaškosi po tuščią butą, ir jam į galvą šovė netikėta mintis. Faktas yra tas, kad jis jau seniai kaupė pinigus, kurie jam buvo skirti žaislams. Nieko tinkamo nerado. O dabar tokia keista mintis – nupirkti papūgą tetai Mašai.

Atsisveikindama Petja išbėgo į gatvę. Jis norėjo nueiti į gyvūnų parduotuvę, kur kažkada matė įvairių papūgų. Bet dabar jis pažvelgė į juos tetos Mašos akimis. Su kuriuo ji draugautų? Gal jai tinka šis, gal šis?

Petya nusprendė paklausti savo kaimyno apie bėglį. Kitą dieną jis pasakė mamai:

Paskambink tetai Mašai... Gal jai ko nors reikia?

Mama net sustingo, tada prispaudė prie savęs sūnų ir sušnibždėjo:

Taigi jūs tampate vyru ... Petya buvo įžeista:

Ar aš anksčiau nebuvau žmogus?

Buvo, žinoma, buvo “, - šypsojosi mama. „Tik dabar tavo siela taip pat pabudo... Ačiū Dievui!

Kas yra siela? vaikinas susirūpino.

Tai yra gebėjimas mylėti.

Motina klausiamai pažvelgė į sūnų.

Gal paskambink sau?

Petya susigėdo. Mama pakėlė ragelį: Maria Nikolaevna, atsiprašau, Petya turi tau klausimą. Dabar aš jam paduosiu telefoną.

Nebuvo kur eiti, ir Petja sumišęs sumurmėjo:

Teta Maša, ar galite ką nors nusipirkti?

Kas atsitiko kitame laido gale, Petja nesuprato, tik kaimynas atsakė kažkokiu neįprastu balsu. Ji padėkojo ir paprašė atnešti pieno, jei jis eis į parduotuvę. Jai daugiau nieko nereikia. Ačiū dar kartą.

Kai Petya paskambino į jos butą, jis išgirdo skubų ramentų trenksmą. Teta Maša nenorėjo priversti jo laukti papildomų sekundžių.

Kol kaimynė ieškojo pinigų, berniukas lyg atsitiktinai ėmė jos klausinėti apie dingusią papūgą. Teta Maša noriai papasakojo apie spalvą ir elgesį ...

Gyvūnų parduotuvėje buvo kelios tokios spalvos papūgos. Petya pasirinko ilgą laiką. Kai jis atnešė dovaną tetai Mašai, tada... Aš nesiimu apibūdinti, kas nutiko toliau.

Kiekvienais metais mokyklose vyksta skaitymo konkursas, skirtas Pergalės dienai. Kartais sunku rasti nuoširdų eilėraštį apie karą, kuris patiktų ir mokiniams, ir tėvams, ir mokytojams vienu metu. Siūlome rinktis jaudinančius eilėraščius apie karą moksleivių skaitymo konkursui.

Kol atmintis gyva!
Čebotareva Z.

Mūsų ginklų salvės jau seniai nutilo,
O bombos piltuvėlyje yra žolė-skruzdė ...
Tačiau atšiaurūs žmonės karo nepamiršo
Ir juoktis pro ašaras
Juk atmintis gyva!

Jie prisimena kampanijas ir tolimas šalis,
Ir paprasta, iš širdies, žodžio žmonės.
Prisiminkite taip anksti išvykusių draugų veidus.
Jų žodžiai ir šypsenos -
Juk atmintis gyva!

Jie prisimena 1945 metų pavasarį...
Tada mano galva sukasi iš laimės!
Tie, kurie mirė per kampanijas, jos neatpažino,
Tačiau jų draugai viską prisimena
Juk atmintis gyva!

Šis prisiminimas vis gilėja ir gilėja
Ir ošia ant šakų, žalia lapija ...
Jos laiko niekada neužgoš bėgimas!
Nes siela jauna
Kol atmintis gyva!

Robertas Roždestvenskis

BALADA APIE ŽMOGUS

Negailestingai mažoje žemėje
gyveno mažas vyras.
Jis turėjo nedidelę paslaugą.
Ir labai mažas portfelis.
Jis gavo nedidelį atlyginimą...
Ir vieną dieną - gražų rytą -
pasibeldė į jo langą
mažas, atrodė, karas...
Jie davė jam nedidelį kulkosvaidį.
Jie davė jam mažus batus.
Šalmas buvo išduotas mažas
ir nedidelį – dydžio – paltą.
... O kai jis nukrito - negražu, negerai,
susuko burną puolančiu šauksmu,
visoje žemėje nebuvo pakankamai marmuro,
išmušti vaikiną visapusiškai augant!

Prisiminti! Per šimtmečius, per metus – prisimink! Apie tuos, kurie niekada nebegrįš – prisiminkite!
Ištrauka iš Roberto Roždestvenskio „Requiem“.

Prisiminti! Per šimtmečius, per metus – prisimink!
Apie tuos, kurie niekada nebegrįš – prisiminkite!
Neverk! Laikyk dejones, karčias dejones gerklėje.
Būkite verti žuvusiųjų atminimo! Amžinai vertas!
Duona ir daina, svajonė ir eilėraščiai, erdvus gyvenimas.
Kiekviena sekundė, kiekvienas įkvėpimas, būk vertas!
Žmonės! Kol širdys plaka, nepamirškite!
Kokia kaina laimėta laimė, nepamirškite!
Siųsti savo dainą skrydžio metu – prisimink!
Papasakokite apie juos savo vaikams, kad jie prisimintų!
Papasakokite apie juos vaikų vaikams, kad jie taip pat prisimintų!
Visais nemirtingos žemės laikais prisimink!
Veda laivus į mirksinčias žvaigždes – prisimink mirusiuosius!
Susipažinkite su virpančiu pavasariu, žemės žmonės.
Žudykite karą, prakeikkite karą, žemės žmonės!
Nešiokite svajonę per metus ir užpildykite ją gyvenimu! ..
Bet apie tuos, kurie daugiau niekada nebegrįš – užburiame – atsiminkite!

Eilėraščiai APIE PAŠTININKĄ

Tatjana Černovskaja

Jai ne penkiolika, ji mergina.
Ji žemo ūgio ir labai liekna.
laiškų nešėjas, paštininkas,
Pravarde Nyurka-bėda.

Karštyje ir plikledžiuje, pūgoje ir šaltyje
Su paruoštu odiniu krepšiu
Jūs turite pristatyti paštą į Nyurka
Aplink penki kaimai.

Namuose du jaunesni broliai
Mama serga beveik metus.
Ačiū Dievui, mano tėvas rašo iš priekio -
Jie laukia ir tiki, kad jis ateis.

Jis ateis ir viskas bus kaip anksčiau
Kaip vakar, toli, toli.
Neatimk tik, Dieve, vilties...
Ir laikas grįžti į darbą.

Vaikai - bulvės orkaitėje,
Ryte ji buvo su krepšiu pasiruošusi.
O kas badauja... Bėgti lengviau
Aplink penki kaimai.

Kaimuose - seni žmonės ir vaikai,
Moterys yra lauke, sėja, pjauna.
Tolumoje matysis paštininkas
Ir jie laukia su nuoširdžiu nerimu.

Trikampis gyvas! Sėkmė!
Jei pilkas oficialus vokas -
Užsičiaupk, rėk, verk...
Ir balta šviesa akyse išnyks ...

Suspauskite merginos širdį
Nuo žmogaus sielvarto ir rūpesčių...
Šis krepšys per sunkus
Jei ištrūko bėdos, sveiki.

Švinas juodas - laidotuvės,
Deganti kartaus seka.
Laiškų nešėjas, paštininkas
Be kaltės jie davė pavadinimą – Bėda.

Dar jauna, mergaite -
Tik kasytės pilnos žilų plaukų.
laiškų nešėjas, paštininkas,
Neša naujienas iš karo.

SENELIS ISTORIJA

Andrejus Parošinas

Senelis Zhenya man vakar pasakė:
Partizanų būrys buvo apsuptas.
Jiems liko aštuoniolika granatų,
Vienas pistoletas ir vienas kulkosvaidis.

Vis daugiau ir daugiau žuvusių karių būryje,
Naciai vis tvirčiau spaudžia žiedą, -
Jie yra už krūmų, jie yra už akmenų.
O senelis sušuko: „Tėvynė su mumis!“.

Ir visi bėgo link priešo,
Ir jie pradėjo svaidyti granatas.
Visi kovojo drąsiai, pamiršdami mirtį, -
Ir taip jiems pavyko padaryti persilaužimą.

Per mišką per pelkę jie išėjo:
Ir tada senelis buvo apdovanotas medaliu.

Andrejus Dementjevas

BALADE APIE MAMĄ

Mama paseno trisdešimt metų,
O iš sūnaus jokių žinių ir ne.

Bet ji vis laukia
Nes jis tiki, nes motina.

Ir ko ji tikisi?
Nuo karo pabaigos praėjo daug metų.

Daug metų, kai visi sugrįžo.
Išskyrus mirusius, kurie guli žemėje.

Kiek jų tame tolimame kaime,
Berniukai, neateik!

... Kartą jie atsiuntė pavasarį į kaimą
Dokumentinis filmas apie karą.

Į kiną ateidavo visi – ir seni, ir maži,
Kas žinojo karą, o kas nežinojo.

Prieš karčią žmogaus atmintį
Neapykanta tekėjo kaip upė.

Sunku buvo prisiminti...
Staiga iš ekrano sūnus pažvelgė į mamą.

Motina tą pačią akimirką atpažino savo sūnų,
Ir pasigirdo motinos verksmas:

Aleksejus! Aliošenka! Sūnus!
Aleksejus! Aliošenka! Sūnus!
Aleksejus! Aliošenka! Sūnus!
Tarsi sūnus ją girdėtų.

Jis puolė iš apkaso į mūšį.
Mama atsistojo jo pridengti.

Visi bijojo, kad jis staiga nukris,
Tačiau bėgant metams sūnus veržėsi į priekį.

Aleksejus! - šaukė tautiečiai,
- Aleksejus, - paklausė jie, - Bėk ...

Rėmas pasikeitė. sūnus išgyveno.
Jis prašo mamos pakartoti apie savo sūnų.

Jis prašo mamos pakartoti apie savo sūnų.
Prašo mamos pakartoti apie savo sūnų...

Ir vėl jis puola,
Gyvas ir sveikas, nesužeistas, nežuvęs.

Aleksejus, Aliošenka, sūnus.
Aleksejus, Aliošenka, sūnus.
Aleksejus, Aliošenka, sūnus.
Tarsi sūnus ją girdėtų.

Namuose jai viskas atrodė kaip filme.
Viskas laukė - tik dabar pro langą,

Tarp nerimą keliančios tylos
Jos sūnus išmuš iš karo.

Konstantinas Simonovas

PALAUK MANĘS

Palauk manęs ir aš grįšiu.
Tik daug lauk
Palaukite liūdesio
geltonas lietus,
Palaukite, kol ateis sniegas
Palaukite, kai bus karšta
Palaukite, kai kitų nesitikite
Pamiršti vakar.
Palaukite, kai iš tolimų vietų
Laiškai neateis
Palaukite, kol nusibos
Visiems, kurie laukia kartu.

Palauk manęs ir aš sugrįšiu,
nelinki gero
Visiems, kurie žino mintinai
Atėjo laikas pamiršti.
Tegul sūnus ir mama tiki
Kad manęs nėra
Tegul draugai pavargsta laukti
Jie sėdi prie ugnies
Gerkite kartaus vyno
Sielai...
Laukti. Ir kartu su jais
Neskubėkite gerti.

Palauk manęs ir aš sugrįšiu,
Visos mirtys iš nepaisymo.
Kas manęs nelaukė, tegul
Jis pasakys: – Pasisekė.
Nesuprantu tų, kurie jų nelaukė,
Kaip vidury gaisro
Laukia tavo
Tu mane išgelbėjai
Kaip aš išgyvenau, sužinosime
Tik tu ir aš -
Jūs tiesiog žinojote, kaip laukti
Kaip niekas kitas.

PAMINKLAS

Georgijus Lvovičius Rubliovas (1916-1955)

Tai buvo gegužės mėn., auštant.
Prie Reichstago sienų vyko mūšis.
Pastebėjau vokietę
Mūsų kareivis ant dulkėto grindinio.

Ji drebėdama stovėjo prie stulpo,
Jo mėlynose akyse tvyrojo baimė.
Ir švilpiančio metalo gabalai
Aplinkui pasėjo mirtis ir kančios.

Tada jis prisiminė, kaip atsisveikino vasarą
Jis pabučiavo dukrą.
Galbūt mergaitės tėvas
Jis nušovė savo dukrą.

Bet tada, Berlyne, ugnimi
Kovotojas šliaužė ir pridengė savo kūną
Mergina trumpa balta suknele
Atsargiai nuimtas nuo ugnies.

Ir glostydamas švelnia ranka,
Jis numetė ją ant žemės.
Jie sako, kad ryte maršalas Konevas
Stalinas apie tai pranešė.

Kiek vaikų grįžo vaikystė
Suteikė džiaugsmo ir pavasario
Sovietų armijos eiliniai
Žmonės, kurie laimėjo karą!

Ir Berlyne, per šventinį pasimatymą,
Buvo pastatytas stovėti šimtmečius,
Paminklas sovietų kariui
Su išgelbėta mergina ant rankų.

Jis yra mūsų šlovės simbolis,
Kaip tamsoje švytintis švyturys.
Tai jis, mano valstybės karys,
Saugo taiką visoje žemėje.

Slaugytoja

Aleksandras Byvševas

jauna slaugytoja,
Mūsų draugas leitenantas.
Pigtail po kepure.
(Ji būtų atrodžiusi kaip baltas lankas.)

Ir iš kur tokia galia?
Į trapią merginą buvo paimta?
Kiek iš lauko nešė
Sprogimai nebijo.

Prisimenu beprotišką kulką
Buvo sunkiai sužeistas į petį
Išgirstu balsą virš savęs:
"Brangioji, būk kantrus..."

Paskubomis sutvarstė,
Vakaro mūšis nurimo
Ir nuo potvynio švelnumo
Kažkaip skausmas atlėgo.

Fejerverkai nutilo... O, Rita.
Būtų gyvenęs, jei ne karas...
Aš iš praeities su granitu
Ji nusišypso.

Julija Drunina "Ar tu sugrįši"

Mirė signalininkas Mašenka
Mano bejėgio rankose.
O tranšėjoje kvepėjo ištirpusiu sniegu,
Ir artilerijos reido eilėraštis.
Iš sanrotos nebuvo vagono,
Mūsų sanitaras iškvietė kažkieno motiną.

O, pečių juostos suglamžytos juostelės
Ant plonų mergaičių pečių!
O veidas - gimtasis, vaškas,
Po šlapio tvarsčio turbanu! ..

Virš jo galvos šnypštė sviedinys,
Iš krūmo iššoko juodas stulpas...

Mergina su paltu išėjo
Iš karo, iš gyvenimo, nuo manęs.
Tyloje vėl kasti kapą
Skamba sušalusiais grumstais...

Palauk manęs šiek tiek, Maša!
Aš irgi vargu ar išgyvensiu...

Tada prisiekiau mūsų draugyste:
Jei tik grįšiu
Jei įvyks šis stebuklas
Iki mirties, iki paskutinių dienų,
Aš visada, visur ir visur
Eilučių skausmas, primenantis ją -
Mergina, kuri mirė tyliai
Mano bejėgio rankose.

Ir užuosk priekį - ištirpusį sniegą,
Kraujas ir ugnis mano eilėraštis.

Tik mes esame žuvusių kariai,
Jie, tylintieji, gali laisvai prisikelti.
Aš neleisiu tau dingti, Maša, -
Daina grįši iš karo!

Aleksejus Surkovas

"RYTO PERGALE"

Kur žolė drėgna nuo rasos ir kraujo,
Kur įnirtingai žvilga kulkosvaidžių vyzdžiai,
Visiškai auga, virš priekinio krašto tranšėjos,
Nugalėjęs kareivis pakilo.

Širdis su pertraukomis, dažnai plaka į šonkaulius.
Tyla... Tyla... Ne sapne – realybėje.
Ir pėstininkas pasakė: - Atsikratykite! Basta!-
Ir pastebėjo putiną griovyje.

O sieloje, trokštančioje šviesos ir meilės,
Buvusio melodingo upelio džiaugsmas atgijo.
O kareivis pasilenkė ir prie nušauto šalmo
Atsargiai pakoreguota gėlė.

Vėl atgijo atmintyje buvo gyvi -
Maskvos priemiesčiai sninga ir liepsnoja Stalingradas.
Pirmą kartą per ketverius neįsivaizduojamus metus,
Kaip vaikas, kareivis verkė.

Taip stovėjo pėstininkas, juokdamasis ir verkdamas,
Su batu, trypiančiu dygliuotą tvorą.
Už pečių buvo jauna aušra,
Numato saulėtą dieną.

„Tas karas užmigo prieš daugelį pavasarių...“

Olga Podčinenova

Tas karas nutilo prieš daugelį pavasarių,
Senas kareivis verkia ant kelių.
Užkietėjusi ranka glosto tamsų granitą,
Kur po pilka plokšte guli jų batalionas.

Auksas nuo saulės ant ordino krūtinės,
Karas juos išdalijo plienine ranka,
Dosniai užpildydamas švinu kiekvieną žaizdą,
Ir ji rėkė iš skausmo perkreipta burna.

Kiek nekaltų gyvybių nusinešė tas karas,
Kiek sudegė tankuose ir žuvo laukuose,
Kiek jų negyveno, tik žemė žino,
Paaukojo savo gyvybes už tave ir mane

Mylėti ir gyventi. Kaip jie mumis tikėjo!
Kad mūsų vaikai būtų laimingi dabar,
Kad rytas gimtų tylos mėlynėje,
Kad neišduotų prisiminimas apie tą tolimą karą.

Seno berniuko akyse labai skauda
Kaip senuose keliuose – ant raukšlių ašara.
Bataliono vadas vėl suplėšytas pulti nuo granito,
Kareivis nepalieka mūšio širdimi ...

Kaip sunku buvo tiems, kurie laimėjo karą.
Tiek nedaug liko tų, kurie gynė šalį,
Tik tam, kad šiandien galėtume gyventi su tavimi.
Lenkiuosi iki žemės Didžiosios veteranams.

Nežinomas kareivis
Yu.Korinets

Žvaigždės dega ryškiai
Ir Kremliaus sode
Nežinomas kareivis
Miega visų akivaizdoje.

Virš granito plokštės
Amžinoji šviesa neužgęsta.
Visa šalis yra našlaitė
Pasilenkė virš jo.

Jis mašinos neįsuko
Ir mano pilotas.
Nežinomas kareivis
Krito įnirtingoje kovoje.

Nežinomas kareivis,
Kieno nors sūnus ar brolis
Jis niekada nebuvo iš karo
Negrįš.

Žvaigždės dega ryškiai
Ir Kremliaus sode
Nežinomas kareivis
Miega visų akivaizdoje.

Julija Drunina „Kareivio kasdienybė“

Ką tik grįžau iš fronto linijos
Šlapias, šaltas ir piktas
O rūsyje nėra nė vieno,
Ir, žinoma, užgeso viryklė.

Toks pavargęs - nekelk rankų,
Ne laikas malkoms – pasišildysiu po paltu.
Atsiguliau, bet vėl tai girdžiu
Jie daužo mūsų apkasus šrapneliu.

Aš išbėgu iš duobės į naktį,
Ir liepsna veržėsi link manęs.
Sutikti mane – tuos, kurie padeda
Turiu nuraminti rankas.

Ir už tai, kad vėl iki ryto
Mirtis slinks su manimi,
Tarpusavyje: "Gerai padaryta, sese!" -
Draugai šauks man kaip atlygį.

Taip, spindintis bataliono vadas
Po kovos į mane išties rankos:
- Seržante, brangusis! Kaip aš džiaugiuosi
Kad tu vėl gyvas!

Ir kur
Staiga ateina jėgos
Tą valandą, kai
Juoda-juoda sieloje? ..
Jeigu aš
Ar nebuvo Rusijos dukra,
Jau seniai būčiau pasidavęs
Nuleido rankas
Sulaukęs keturiasdešimt vienerių.
Ar prisimeni?
gynybiniai grioviai,
Kaip atviri nervai
Zmeilis prie Maskvos.
laidotuves
žaizdos,
Pelenai...
Atmintis,
siela man
Nedraskyk karo
Tik laikas
Nežinau geriau
Ir aštriau
Į meilės Tėvynę.
Tik meilė
Duok žmonėms stiprybės
Viduryje rusenančios ugnies.
Jeigu aš
Netikėjo Rusija
Tada ji
Netikėtų manimi.

(Ju. Drunina)

Į JEVPATORIŲ DEŠIPĄ

Pink Haze Tamarisk
Sutvirtino senų žaizdų randus
Toje vietoje, kur jis nusileido rizikuodamas
Tyliajame krante mūsų nusileidimas.

Taip, jėgų neužteko!
Išsklaidyta audros bangoje
Bet durtuvai yra rankose, o ten yra granatos -
Užteks priešui.

Žodžiai nenaudingi, priesaikos nereikalingos,
Nusprendei kovoti iki galo...
Liemenės ir juodos striukės
Saugomos sielos ir širdys.

Vos rusenantis gyvenimas tarp griuvėsių,
Miestas miegojo, tik burzgė banglentės.
Nežinojo nei priešai, nei gyventojai
Faktas, kad labai greitai mūšis prasidės.

Ką vokiečiai pradės vilktis apatiniais,
Pajutęs atėjusią mirties valandą,
Kad jie ir jų gestapas sudegs,
Šį kartą nepalikdamas bausmės.

Jiems, kurie su trenksmu užėmė Europą,
Su žygiais, su fanfaromis, su šėlsmu,
Staiga mieste liks mažai vietos,
Bet buvo tik keturiasdešimt antra.

Kaip jie išsigando tą naktį
Ir nei šnapsas, nei romas nešildė...
Negailestingo artimojo vaiduoklis
Jis kabojo su Damoklo kardu.

Skubėjo gatvių labirintu
Juodoji mirtis tūkstantis velnių...
Buvo nusileidimas ir aplenkė kulkas
Apimta pabėgusių patrulių panikos.

Tai buvo be jokios abejonės pergalė
Tik priešo jėgos yra didelės...
Trys dienos visiškoje apsuptyje.
Kovojo, miršta, jūreiviai.

Stebuklingai, bet pavyko karjere
Būrys suplonėjo trauktis.
Turime juos prisiminti vardu.
Čia gulėjusių vaikinų gyvenimai.

Ir pamiršk – prie jūros pjauna
Tvirtai įsitvirtinusi ant smėlio
Trys jūreiviai, trys aštrūs ašmenys,
Susiliejo beviltišku metimu.

Štai miestas ramiai miega, arti,
Saugo dėkingą atminimą
Pink Haze Tamarisk
Ir lietaus išplautas granitas.

Sergejus Ovcharenko

Skaitymo konkurso „Gyvoji klasika“ tekstų rinktinė

A. Fadejevas „Jaunoji gvardija“ (romanas)
Olego Koševojaus monologas.

"... Mama, mama! Tavo rankas prisimenu nuo tos akimirkos, kai suvokiau save pasaulyje. Vasarą jos visada būdavo įdegusios, žiemą jis nebeišeidavo – buvo toks švelnus, lygus, tik gyslos šiek tiek tamsesnės. O gal jos buvo dar šiurkštesnės, tavo rankos – juk jos gyvenime turėjo tiek daug darbo – bet jos man visada atrodė tokios švelnios, ir man patiko jas bučiuoti tiesiai į tamsias venas. Taip , nuo to momento, kai suvokiau save, ir iki paskutinės minutės, kai išsekęs paskutinį kartą tyliai padėjai galvą man ant krūtinės, išleisdamas mane į sunkų gyvenimo kelią, visada prisimenu tavo rankas. darbe.putas, skalbiau mano paklodes, kai šios paklodės dar buvo tokios mažos, kad atrodė kaip sauskelnės, o aš prisimenu, kaip tu, su avikailiu, žiemą nešei kibirus ant jungo, įkišęs mažą ranką į kumštinę jungas priekyje, pats toks mažas ir pūkuotas, kaip kumštinė pirštinė. Matau tavo pirštus šiek tiek sustorėjusiais grunte ir kartoju po tavęs: "būk- a-ba, ba-ba“. Matau, kaip savo stipria ranka tu padedi pjautuvą po kukurūzu, sulaužytu kitos rankos spaudimu, tiesiai ant pjautuvo, matau sunkiai suvokiamą pjautuvo žvilgesį, o paskui tą akimirksniu sklandų, tokį moterišką rankų judesį ir pjautuvą, atmetant ausis atgal, kad nenulaužtų suspaustų stiebų. Prisimenu tavo rankas, nelanksčias, raudonas, tepamas nuo ledinio vandens duobėje, kurioje skalbei skalbinius, kai gyvenome vieni – atrodė, visiškai vienas pasaulyje – ir prisimenu, kaip nepastebimai tavo rankos galėjo ištraukti skeveldrą iš mano sūnaus pirštas ir kaip jie akimirksniu įsmeigė adatą, kai tu siuvai ir dainuoji - dainavo tik sau ir man. Nes nėra nieko pasaulyje, ko tavo rankos negalėtų padaryti, ko jos negalėtų padaryti, ko jos bjaurėtųsi! Mačiau, kaip jie minko molį su karvių mėšlu, kad aptrauktų trobelę, ir mačiau tavo ranką, žvilgčiojančią iš šilko, su žiedu ant piršto, kai pakėlei taurę raudono moldaviško vyno. Ir su kokiu klusniu švelnumu tavo pilna ir balta ranka virš alkūnės apsivijo patėvio kaklą, kai jis, žaisdamas su tavimi, pakėlė tave ant rankų, - patėve, kurį tu išmokei mane mylėti ir kurį aš pagerbiau kaip savąjį. , jau dėl vieno dalyko, kad tu jį mylėjai. Bet labiausiai per visą amžinybę prisimenu, kaip švelniai jie glostė tavo rankas, šiek tiek šiurkščias ir tokias šiltas ir vėsias, kaip glostė mano plaukus, kaklą ir krūtinę, kai gulėjau pusiau sąmoningas lovoje. Ir kai tik atidarydavau akis, tu visada buvai šalia, o kambaryje degė naktinė šviesa, o tu žiūrėjai į mane įdubusiomis akimis, tarsi iš tamsos, pats tylus ir šviesus, tarsi apsirengęs chalatu. Bučiuoju tavo švarias, šventas rankas! Tu vedei savo sūnus į karą – jei ne tave, tai kitą, tokį pat, kaip tu – niekada nelauksi kitų, o jei ši taurė tave aplenkė, tai nepraėjo kita, tokia pati kaip tu. Bet jei net karo dienomis žmonės turi duonos gabalėlį ir drabužius ant kūno, o lauke yra krūvos, bėgiais važiuoja traukiniai, o sode žydi vyšnios ir siaučia liepsna. aukštakrosnė, o kažkieno nematoma jėga pakelia karį nuo žemės ar iš lovos, kai jis sirgo ar buvo sužeistas – visa tai buvo padaryta mamos rankomis – mano, ir jo, ir jo. Apsidairyk ir tu, jaunuoli, mano drauge, atsigręžk kaip aš ir pasakyk, ką tu gyvenime įžeidė labiau nei mamą – ar tai ne nuo manęs, ne nuo tavęs, ne nuo jo, ne dėl mūsų nesėkmių, klaidų ir Ar ne dėl mūsų sielvarto mūsų mamos papilksta? Tačiau ateis valanda, kai visa tai prie motinos kapo pavirs skaudžiu priekaištu širdžiai. Mama mama!. .Atleisk, nes esi vienas, tik tu pasaulyje gali atleisti, užsidėk rankas ant galvos, kaip vaikystėje, ir atleis...

Vasilijus Grossmanas „Gyvenimas ir likimas“ (romanas)

Paskutinis laiškas žydų motinai

„Vitenka... Šį laišką nelengva nutraukti, tai paskutinis mano pokalbis su tavimi, ir, persiuntęs laišką, pagaliau tave palieku, tu niekada nesužinosi apie mano paskutines valandas. Tai paskutinis mūsų išsiskyrimas. Ką aš tau pasakysiu atsisveikindamas prieš amžiną išsiskyrimą? Šiomis dienomis, kaip ir visą gyvenimą, tu buvai mano džiaugsmas. Naktimis prisiminiau tave, tavo vaikiškus drabužius, tavo pirmąsias knygas, prisiminiau tavo pirmąjį laišką, pirmą mokyklos dieną. Viskas, viskas, ką prisiminiau nuo pirmųjų tavo gyvenimo dienų iki paskutinių tavo naujienų, telegrama gauta birželio 30 d. Užmerkiau akis ir man atrodė, kad tu apsaugojai mane nuo artėjančio siaubo, mano drauge. O kai prisiminiau, kas vyksta aplinkui, apsidžiaugiau, kad tavęs nėra šalia – tegul baisus likimas tave išmuša. Vitya, aš visada buvau vieniša. Bemiegėmis naktimis verkdavau iš ilgesio. Juk niekas to nežinojo. Mano paguoda buvo mintis, kad papasakosiu tau apie savo gyvenimą. Papasakosiu, kodėl mes su tavo tėčiu išsiskyrėme, kodėl tiek metų gyvenau vienas. Ir aš dažnai pagalvodavau, kaip nustebs Vitya, kai sužinos, kad jo mama klydo, išprotėjo, pavydi, kad pavydi, tokia kaip visi jaunuoliai. Bet mano likimas yra baigti savo gyvenimą vienai, nesidalinant su tavimi. Kartais man atrodydavo, kad neturėčiau gyventi toli nuo tavęs, per daug tave mylėjau. Maniau, kad meilė suteikia man teisę būti su tavimi senatvėje. Kartais man atrodydavo, kad neturėčiau su tavimi gyventi, per daug tave mylėjau. Na, enfin... Būkite visada laimingi su tais, kuriuos mylite, kurie jus supa, kurie tapo artimesni jūsų mamai. Atleisk man. Iš gatvės girdisi moterų verksmas, policijos keiksmai, o aš žiūriu į šiuos puslapius ir man atrodo, kad esu apsaugotas nuo baisaus, pilno kančių pasaulio. Kaip galiu baigti savo laišką? Kur semtis jėgų, sūnau? Ar yra žmogiškų žodžių, kuriais galiu išreikšti mano meilę tau? Bučiuoju tave, tavo akis, kaktą, plaukus. Atminkite, kad visada laimės ir sielvarto dienomis motiniška meilė yra su jumis, niekas negali jos nužudyti. Vitenka... Štai paskutinė mano mamos laiško tau eilutė. Gyvenk, gyvenk, gyvenk amžinai... Mama.

Jurijus Krasavinas
„Rusijos sniegas“ (romanas)

Tai buvo keistas sniegas: danguje, kur buvo saulė, švietė neryški dėmė. Ar ten aukštai giedras dangus? Iš kur tada sniegas? Aplinkui balta tamsa. Ir kelias, ir gulintis medis dingo už sniego šydo, vos per keliolika žingsnių nuo jų. Purvinas kelias, einantis nuo greitkelio, iš Ergušovo kaimo, buvo vos matomas po sniegu, kuris jį padengė storu sluoksniu, o dešinėje ir kairėje, o pakelės krūmai buvo keistos figūros, kai kurios iš jų turėjo bauginančią išvaizdą. Dabar Katya ėjo neatsilikdama: bijojo pasiklysti. Ką tu darai, kaip šuo už pavadėlio? - pasakė jis jai per petį. - Ateik arčiau. Ji jam atsakė: – Šuo visada bėga priekyje šeimininko. „Tu elgiesi nemandagiai“, – pastebėjo jis ir paspartino žingsnį, ėjo taip greitai, kad ji jau skundžiamai vaikšto: „Na, Dementy, nepyk... Taip aš atsiliksiu ir pasiklysiu. “ Ir tu esi atsakingas už mane prieš Dievą ir žmones. Klausyk, demencija! - Ivanas Tsarevičius, - pataisė jis ir sulėtino žingsnį. Kartais jam atrodydavo, kad priekyje stūkso žmogaus figūra, padengta sniegu, ar net dvi. Karts nuo karto pasigirsdavo neaiškūs balsai, bet nebuvo aišku, kas ir ką kalba. Šių keliautojų buvimas priekyje šiek tiek nuramino: tai reiškia, kad jis teisingai atspėja kelią. Tačiau iš kažkur šono ir net iš viršaus pasigirdo balsai – sniegas, ko gero, kažkieno pokalbį draskė ir nešė? „Kažkur netoliese yra bendrakeleivių“, – atsargiai pasakė Katja. „Tai demonai“, - paaiškino Vania. - Jie visada šiuo metu... dabar jie vasariškiausi. Kodėl dabar? - Žiūrėk, kokia tyla! Ir štai mes su jumis... Nemaitinkite jų duona, tik tegul veda žmones, kad jie pasiklystų, tyčiotųsi iš mūsų ir net sunaikintų. - O taip, tu! Ko tu bijai! - Demonai veržiasi, demonai vingiuoja, mėnulis nematomas ... - Mes net neturime mėnulio. Visiškoje tyloje krito ir krito snaigės, kurių kiekviena buvo kiaulpienės galvos dydžio. Sniegas buvo toks nesvarus, kad pakilo net nuo oro judėjimo, kurį gamino dviejų keliautojų vaikščiojančios kojos – kilo kaip pūkas ir, besisukdamas, pasklido aplinkui. Sniego nesvarumas įkvėpė apgaulingą įspūdį, tarsi viskas būtų praradusi svorį – ir žemė po kojomis, ir tu pats. Už jų buvo ne pėdsakai, o vaga, kaip už plūgo, bet ir ši buvo greitai uždaryta. Keistas sniegas, labai keistas. Vėjas, jei kildavo, buvo net ne vėjas, o lengvas vėjelis, kuris karts nuo karto sukeldavo netvarką, todėl aplinkinis pasaulis taip sumažėjo, kad net pasidarė sausakimša. Susidaro įspūdis, kad jie yra įsprausti į didžiulį kiaušinį, jo tuščiame lukšte, pripildytame iš išorės išsklaidytos šviesos – ši šviesa krito ir kilo gumulėliais, dribsniais, sukasi į vieną pusę ir į kitą...

Lidija Čarskaja
„Mažosios moksleivės užrašai“ (pasakojimas)

Kampe stovėjo apvali krosnis, kuri tuo metu buvo nuolat kūrenama; krosnelės durelės dabar buvo plačiai atvertos ir buvo galima matyti, kaip ugnyje ryškiai degė maža raudona knygelė, pajuodusiais ir apanglėjusiais lapais pamažu susisukusi į vamzdelius. O Dieve! Japonų raudonoji knyga! Iš karto atpažinau ją. - Julija! Julie! – sušnibždėjau iš siaubo. - Ką tu padarei, Julie! Bet Julie dingo. - Julija! Julie! Desperatiškai paskambinau savo pusbroliui. - Kur tu esi? Ak, Julie! - Kas nutiko? Kas nutiko? Kodėl tu rėki kaip gatvės berniukas! - staiga ant slenksčio pasirodžiusi, griežtai pasakė japonė. – Ar galima taip rėkti! Ką tu veikei klasėje vienas? Atsakykite šią minutę! Kodėl tu čia? Bet aš stovėjau kaip nuolauža, nežinodama, ką jai atsakyti. Mano skruostai degė, akys atkakliai žiūrėjo į grindis. Staiga garsus japonės klyksmas privertė mane iš karto pakelti galvą, pabusti... Ji stovėjo prie krosnies, patraukta, matyt, atvirų durų ir, ištiesusi rankas į jos skylę, garsiai dejavo: - Mano raudona knyga, mano vargana knyga! Dovana nuo velionės sesers Sophie! O koks sielvartas! Koks baisus sielvartas! Ir, atsiklaupusi prieš duris, verkė, abiem rankomis suėmusi galvą. Man buvo be galo gaila vargšės japonės. Aš buvau pasiruošęs verkti su ja. Tyliais, atsargiais žingsneliais priėjau prie jos ir, švelniai paliesdama jos ranką su savąja, sušnibždėjau: - Jei žinotumėt, kaip aš atsiprašau, panele, kad... kad... labai atsiprašau... norėjau. baigti sakinį ir pasakyti, kaip labai gailiuosi, kad nebėgau paskui Julie ir jos nesustabdžiau, bet nespėjau šito ištarti, nes kaip tik tą akimirką japonė, kaip sužeistas gyvulys, pašoko nuo grindų ir, suėmusi už pečių, ėmė mane purtyti iš visų jėgų. Taip, atsiprašau! Dabar atgailaukite, aha! Ir ką ji padarė! Sudegink mano knygą! Mano nekalta knyga, vienintelis mano brangios Sofi prisiminimas! Tikriausiai ji būtų mane smogusi, jei tuo metu merginos nebūtų įbėgusios į klasę ir neapsupusios mūsų iš visų pusių, klausdamos, kas čia. Japonė šiurkščiai sugriebė mane už rankos, nusitempė į klasės vidurį ir, grėsmingai purtydama pirštu per galvą, visu balsu sušuko: „Ji pavogė iš manęs mažą raudoną knygelę, kurią man padovanojo mano velionė sesuo. ir iš kurio aš tau padariau vokiškus diktantus. Ji turi būti nubausta! Ji yra vagis! O Dieve! Kas tai? Virš juodos prijuostės, tarp apykaklės ir juosmens, ant mano krūtinės kabo didelis baltas popieriaus lapas, susegtas smeigtuku. O ant lapo aiškia didele rašysena parašyta: / „Ji vagis! Laikykitės atokiau nuo jos! "Mažoji našlaitė, kuri jau daug kentėjo, buvo nepajėgi! Šią minutę pasakyti, kad dėl raudonosios knygos mirties kaltas ne aš, o Julie! Julie viena ! Taip, taip, dabar, būtinai Ir mano akys surado kuprotą kitų merginų minioje. Ji pažvelgė į mane. O kokios jos akys tą akimirką buvo! Skundėsi, maldauja, maldauja!... Liūdna akis. Kokia melancholija ir siaubas atrodė iš jų! "Ne! Ne! Gali nusiraminti, Julie! mintyse pasakiau. - Aš tavęs neišduosiu. Juk tu turi mamą, kuriai bus liūdna ir įskaudinta dėl tavo poelgio, o aš turiu mamą danguje ir puikiai matau, kad aš dėl nieko nekalta. Čia, žemėje, niekas nepriims mano poelgio taip prie širdies, kaip priims tavo! Ne, ne, aš tavęs neišduosiu, jokiu būdu, jokiu būdu!

Veniamin Kaverin
„Du kapitonai“ (romanas)

"Ant mano krūtinės, šoninėje kišenėje, buvo kapitono Tatarinovo laiškas. "Klausyk, Katya, - ryžtingai tariau, - noriu papasakoti vieną istoriją. Apskritai taip: įsivaizduok, kad gyveni ant jūros kranto. upė ir vieną dieną ant kranto pasirodo pašto maišelis.Žinoma, jis ne iš dangaus krenta, o neša vanduo. Paštininkas nuskendo! Ir dabar šis maišelis patenka į moters rankas, kuri labai mėgsta skaito. O tarp jos kaimynų yra maždaug aštuonerių metų berniukas, kuris labai mėgsta klausytis Ir tada vieną dieną ji perskaito jam tokį laišką: „Brangioji Marija Vasiljevna...“ Katja pašiurpo ir su nuostaba pažvelgė į mane. "... Skubu pranešti, kad Ivanas Lvovičius gyvas ir sveikas, - greitai tęsiau. - Prieš keturis mėnesius aš, vadovaudamasis jo nurodymais... "Ir aš neatsikvėpęs perskaičiau šturmano laišką. mintinai. Nesustojau, nors Katya kelis kartus paėmė mane už rankovės su kažkokiu siaubu ir nuostaba. - Ar matei šį laišką?" paklausė ji ir išbalo. - Ar jis rašo apie savo tėvą? - paklausė ji. vėl, lyg dėl to galėtų kilti kokių nors abejonių. – Taip. Bet tai dar ne viskas! Ir aš papasakojau jai apie tai, kaip teta Daša kartą užkliuvo ant kito laiško, kuriame buvo kalbama apie ledu padengto laivo, lėtai judančio į šiaurę, gyvenimą. - "Mano drauge, mano brangioji, brangioji Maša..." - pradėjau mintinai ir nustojau. Nugara nubėgo žąsies oda, užkliuvo gerklė ir staiga priešais save, kaip sapne, pamačiau niūrų, pasenusį Marijos Vasiljevnos veidą niūriomis, surauktomis akimis. Ji buvo kaip Katya, kai jis rašė jai šį laišką, o Katya buvo maža mergaitė, kuri vis laukė „laiško nuo tėčio“. Pagaliau supratau! - Žodžiu, čia, - pasakiau ir iš šoninės kišenės išsitraukiau laiškus suspaudimo popieriuje. - Sėsk ir skaityk, o aš eisiu. Aš grįšiu, kai skaitysi. Aišku, niekur nedingau. Stovėjau po vyresniojo Martyno bokštu ir visą laiką žiūrėjau į Katją, kol ji skaitė. Man jos labai gaila, o krūtinė visą laiką šildo, kai apie ją galvojau – ir šalta, kai galvojau, kaip jai baisu skaityti šiuos laiškus. Mačiau, kaip ji nesąmoningu judesiu ištiesino plaukus, dėl kurių negalėjo skaityti, ir kaip ji pakilo nuo suolo, tarsi norėdama ištarti sunkų žodį. Anksčiau nežinojau – sielvartas ar džiaugsmas gavus tokį laišką. Bet dabar, žiūrėdamas į ją, supratau, kad tai baisus sielvartas! Supratau, kad ji niekada neprarado vilties! Prieš trylika metų jos tėvas dingo poliariniame lede, kur nėra nieko lengviau, kaip mirti iš bado ir šalčio. Bet jai jis ką tik mirė!

Jurijus Bondarevas „Vadų jaunystė“ (romanas)

Jie lėtai ėjo gatve. Sniegas skraidė vienišų žibintų šviesoje, krito nuo stogų; prie tamsių įėjimų susikaupusios šviežios sniego sangrūdos. Visame kvartale buvo balta ir balta, o aplinkui – nei vieno praeivio, kaip siaubo žiemos naktį. Ir jau buvo rytas. Buvo penkta valanda naujų, gimusių metų ryto. Tačiau jiems abiem atrodė, kad vakar vakaras su šviesomis, storu sniegu ant apykaklių, eismas ir šurmulys tramvajų stotelėse dar nesibaigė. Kaip tik dabar, palei apleistas miegančio kreidos miesto gatves, pernykštė pūga daužė tvoras ir langines. Tai prasidėjo senais metais ir nesibaigė naujaisiais. Ir jie ėjo ir ėjo pro rūkstančias sniego pusnis, pro nušluotus įėjimus. Laikas prarado savo prasmę. Vakar sustojo. Ir staiga gatvės gilumoje pasirodė tramvajus. Šis automobilis, tuščias, vienišas, tyliai ropojo per snieguotą miglą. Tramvajus man priminė laiką. Tai pajudėjo. - Palauk, kur mes? O taip, spalis! Žiūrėk, mes pasiekėme Oktyabrskają. Užteks. Jau tuoj nukrisiu į sniegą iš nuovargio. Valja ryžtingai sustojo, panardinusi smakrą į apykaklės kailį, ir mąsliai pažvelgė į pūgoje drumstus tramvajaus žibintus. Nuo kvėpavimo kailis prie jos lūpų buvo apšalęs, blakstienų galiukai apšalę ir Aleksejus pamatė, kad jos sustingusios. Jis pasakė: - Atrodo, rytas... - O tramvajus toks nuobodus, pavargęs, kaip tu ir aš, - pasakė Valja ir nusijuokė. – Po šventės visada kažko gaila. Čia tau kažkodėl liūdnas veidas. Jis, žiūrėdamas į nuo pūgos artėjančias šviesas, atsakė: – Jau ketverius metus nevažinėju tramvajumi. Norėčiau prisiminti, kaip tai daroma. Sąžiningai. Tiesą sakant, per dvi savaites, praleistas artilerijos mokykloje užpakaliniame miestelyje, Aleksejus mažai ką bendravo su ramiu gyvenimu, stebėjosi tyla, buvo jos priblokštas. Jį palietė tolimi tramvajaus varpai, šviesa languose, snieginga žiemos vakarų tyla, kiemsargiai prie vartų (kaip ir prieš karą), šunų lojimas – viskas, viskas, kas jau seniai buvo pusiau. - pamiršta. Eidamas vienas gatve, nevalingai pagalvojo: „Ten, ant kampo, gera prieštankinė padėtis, matosi sankryža, tame name su bokšteliu gali būti kulkosvaidžio taškas, gatvė šaudoma kiaurai“. Visa tai nuolat ir tvirtai vis dar gyveno jame. Valja pasiėmė paltą aplink kojas ir pasakė: - Žinoma, už bilietus nemokėsime. Eime triušiai. Be to, dirigentas mato naujametines svajones! Vieni šiame tuščiame tramvajuje jie sėdėjo vienas priešais kitą. Valja atsiduso, pirštine nubraukė girgždantį lango šerkšną ir atsikvėpė. Ji ištrynė „akutę“: joje retai išplaukdavo purvinos žibintų dėmės. Tada ji nusibraukė pirštinę ant kelių ir, atsitiesusi, pakėlė užsimerkusias akis ir rimtai paklausė: „Ar ką nors prisimeni ką tik dabar? - Ką aš prisiminiau? – pasakė Aleksejus, sutikdamas jos žvilgsnį. Vienas tyrinėjimas. Ir Naujieji metai netoli Žitomiro, tiksliau, po Makarovo ūkiu. Mus, du ginklininkus, tada išvežė į kratą... Tramvajus riedėjo gatvėmis, ratai girgždėjo šaltyje; Valja pasilenkė iki nudėvėjusios „akies“, kuri jau visa buvo tankiai prisipildžiusi šalto mėlynumo: arba ėmė šviesti, arba sniegas sustojo, o virš miesto švietė mėnulis.

Borisas Vasiljevas „Aušros čia tylios“ (pasakojimas)

Rita žinojo, kad jos žaizda mirtina ir kad jai teks ilgai ir sunkiai mirti. Iki šiol skausmo beveik nebuvo, tik pilve darėsi karščiau ir buvau ištroškęs. Tačiau išgerti buvo neįmanoma, o Rita paprasčiausiai pamerkė į balą skudurą ir užsidėjo ant lūpų. Vaskovas paslėpė jį po eglės stiebu, uždengė šakomis ir išėjo. Tuo metu jie dar šaudė, bet netrukus viskas staiga nurimo, o Rita pradėjo verkti. Ji verkė tyliai, be atodūsių, ašaros tiesiog riedėjo veidu, suprato, kad Ženijos nebėra. Ir tada ašaros dingo. Jie atsitraukė prieš didžiulę, kuri dabar stovėjo priešais ją, su kuria reikėjo susitvarkyti, kuriai reikėjo ruoštis. Prie jos kojų atsivėrė šalta juoda bedugnė, į kurią Rita pažvelgė drąsiai ir griežtai. Netrukus grįžo Vaskovas, išbarstė šakas, tyliai atsisėdo šalia, gniaužė sužeistą ranką ir siūbavo.

Ar Zhenya mirė?

Jis linktelėjo. Tada jis pasakė:

Mes neturime krepšių. Jokių krepšių, be šautuvų. Arba pasiėmė su savimi, arba kažkur paslėpė.

- Zhenya iš karto ... mirė?

„Iš karto“, – pasakė jis, ir ji pajuto, kad jis pasakė netiesą. - Jie dingo. Per

sprogmenys, matote... - Jis pagavo jos nuobodų, supratingą žvilgsnį, staiga sušuko: - Jie mūsų nenugalėjo, supranti? Aš vis dar gyvas, mane vis dar reikia numušti! ..

Jis nutilo, sukandęs dantis. Jis siūbavo, sūpuodamas sužeistą ranką.

- Čia skauda, ​​- smogė jam į krūtinę. – Čia niežti, Rita. Taip niežti!.. Aš tave nuleidau, visus penkis padėjau, bet už ką? Už tuziną Fritz?

– Na, kodėl taip... Vis tiek aišku, karas.

– Žinoma, kol karas. O kada tada bus ramybė? Bus aišku, kodėl tu mirsi

turėjo? Kodėl aš neleidau šių Fritzų eiti toliau, kodėl priėmiau tokį sprendimą? Ką atsakyti, kai jie klausia, kodėl jūs, vaikinai, negalėjote apsaugoti mūsų mamų nuo kulkų? Kodėl sutuokei juos su mirtimi, o pats esi sveikas? Ar jie saugojo Kirovskajos kelią ir Baltosios jūros kanalą? Taip, ten, juk irgi, eik, apsauga, ten daug daugiau žmonių nei penkios merginos ir brigadininkas su revolveriu...

- Ne, - švelniai tarė ji. – Tėvynė prasideda ne nuo kanalų. Visai ne iš ten. Ir mes ją saugojome. Pirmiausia ji, o paskui kanalas.

- Taip... - Vaskovas sunkiai atsiduso ir nutilo. - Tu pagulėk kurį laiką, aš apsižiūrėsiu. Ir tada jie suklumpa – ir mūsų galai. - Jis išsiėmė revolverį, kažkodėl atsargiai nušluostė jį rankove. - Imk. Tiesa, liko du šoviniai, bet su juo vis tiek ramiau. - Palauk minutę. - Rita pažvelgė kažkur pro jo veidą, į šakomis nusėtą dangų. – Prisimeni, sankryžoje patekau į vokiečius? Tada nubėgau pas mamą į miestą. Ten yra mano sūnus, jam treji metai. Aliko vardas Albertas. Mano mama labai serga, ilgai negyvens, o tėtis dingo.

Nesijaudink, Rita. Viską supratau.

- Ačiū. Ji nusišypsojo bespalvėmis lūpomis. - Mano paskutinis prašymas

ar tu tai padarysi?

- Ne, - pasakė jis.

„Tai neturi prasmės, aš vis tiek mirsiu“. Aš tik spėlioju.

Padarysiu šiek tiek žvalgybos ir grįšiu. Naktį atvyksime pas savuosius.

„Pabučiuok mane“, – staiga pasakė ji.

Jis nerangiai pasilenkė, nerangiai prispaudė lūpas prie kaktos.

- Dygliuota... - ji tyliai atsiduso ir užsimerkė. - Eik. Užpildyk mane šakomis ir eik. Jos pilkais, įdubusiais skruostais lėtai riedėjo ašaros. Fedotas Evgrafychas tyliai atsistojo, atsargiai pridengė Ritą eglės letenomis ir greitai nuėjo upės link. Prieš vokiečius...

Jurijus Jakovlevas „Žemės širdis“ (pasakojimas)

Vaikai niekada neprisimena jaunos, gražios mamos, nes grožio supratimas ateina vėliau, kai motiniškas grožis turi laiko išblėsti. Prisimenu savo mamą žilaplaukę ir pavargusią, sakoma, kad ji buvo graži. Didelės mąstančios akys, kuriose pasirodė širdies šviesa. Lygūs tamsūs antakiai, ilgos blakstienos. Dūminiai plaukai krito per aukštą kaktą. Vis dar girdžiu jos švelnų balsą, neskubus žingsnius, jaučiu švelnų rankų prisilietimą, šiurkščią suknelės šilumą ant peties. Tai neturi nieko bendra su amžiumi, ji yra amžina. Vaikai niekada nepasakoja mamai apie meilę jai. Jie net nežino, kaip vadinasi jausmas, kuris vis labiau juos sieja su mama. Jų supratimu, tai visai ne jausmas, o kažkas natūralaus ir privalomo, kaip kvėpavimas, troškulio malšinimas. Tačiau vaiko meilė mamai turi savo aukso dienas. Juos patyriau dar vaikystėje, kai pirmą kartą supratau, kad reikalingiausias žmogus pasaulyje yra mano mama. Mano atmintyje neišliko beveik jokių tų tolimų dienų smulkmenų, bet aš žinau apie šį savo jausmą, nes jis vis dar tebėra manyje, neišsisklaido po pasaulį. Ir saugau, nes be meilės motinai širdyje – šalta tuštuma. Mamos niekada nevadinau mama, mama. Jai turėjau kitą žodį – mama. Net būdamas didelis, negalėjau pakeisti šio žodžio. Mano ūsai paaugo, basas atsirado. Susigėdau dėl šio žodžio ir vos girdimai jį ištariau viešai. Paskutinį kartą sakiau, kad tai ant platformos, šlapios nuo lietaus, prie raudono kareivio automobilio, sugniuždytas, skambant nerimą keliantiems garvežio signalams, į garsų komandą „ant mašinų!“. Nežinojau, kad visiems laikams atsisveikinu su mama. Sušnibždėjau jai į ausį „mamyte“ ir, kad niekas nematytų mano vyriškų ašarų, nubraukiau jai ant plaukų... Bet kai mašina pajudėjo, neištvėriau, pamiršau, kad esu vyras, kareivis, pamiršau, kad aplinkui žmonių, daug žmonių, ir per ratų ūžimą, per vėją, daužantį į akis, sušuko: - Mamyte! Ir tada buvo laiškai. O laiškai iš namų turėjo vieną nepaprastą savybę, kurią kiekvienas atrado pats ir savo atradime niekam neprisipažino. Sunkiausiomis akimirkomis, kai atrodė, kad viskas baigsis arba kitą akimirką baigsis ir nebėra nė vieno gyvenimo užuominos, laiškuose iš namų radome nepaliečiamą gyvybės rezervą. Kai atėjo laiškas nuo mamos, nebuvo nei popieriaus, nei voko su lauko pašto numeriu, jokių eilučių. Skambėjo tik mamos balsas, kurį girdėjau net riaumojant ginklams, o skruostą palietė dugno dūmai, kaip mano paties namų dūmai. Naujųjų metų išvakarėse mama laiške išsamiai papasakojo apie eglutę. Pasirodo, netyčia spintoje rastos eglutės žvakės, trumpos, įvairiaspalvės, panašios į smailintus spalvotus pieštukus. Jie buvo apšviesti, o nuo eglės šakų aplink kambarį pasipylė neprilygstamas stearino ir pušų spyglių aromatas. Kambaryje buvo tamsu, tik linksmos klajojančios šviesos užgeso ir įsiliepsnojo, o paauksuoti graikiniai riešutai blankiai spindėjo. Tada paaiškėjo, kad visa tai – legenda, kurią mirštanti mama man sukūrė ledainėje, kur nuo sprogimo bangos išdaužė visus langus, o krosnys buvo apmirusios, o žmonės miršta iš bado, šalčio ir skeveldrų. Ir ji rašė, iš ledinio apgulto miesto, siųsdama man paskutinius savo šilumos lašus, paskutinius kraujo lašus. Ir aš patikėjau legenda. Jis laikėsi jos – į savo avarinį rezervą, į savo rezervinį gyvenimą. Buvo per jaunas skaityti tarp eilučių. Perskaičiau pačias eilutes, nepastebėdamas, kad raidės kreivos, nes nupieštos jėgų neturinčia ranka, kuriai rašiklis buvo sunkus kaip kirvis. Mama rašė šiuos laiškus širdžiai plakant...

Železnikovas „Šunys neklysta“ (pasakojimas)

Jura Khlopotovas savo klasėje turėjo didžiausią ir įdomiausią pašto ženklų kolekciją. Dėl šios kolekcijos Valerka Snegiriovas išvyko aplankyti savo klasės draugo. Kai Yura nuo didžiulio stalo ėmė traukti didžiulius ir kažkodėl apdulkėjusius albumus, tiesiai virš berniukų galvų pasigirdo ištemptas ir skundžiamas kauksmas...- Nekreipk demesio! - numojo ranka Yurka, susikaupęs vartydamas albumus. - Kaimyno šuo!- Kodėl ji verkia?- Kaip man žinoti. Ji verkia kiekvieną dieną. Iki penktos valandos.
Sustoja penkiese. Mano tėtis sako: jei nežinai, kaip rūpintis, neimk šunų... Žvilgtelėjusi į laikrodį ir mojuodamas Jurai Valerka prieškambaryje paskubomis apsivyniojo skarą ir apsivilko paltą. Išbėgęs į gatvę jis atsikvėpė ir rado langus Jurkos namo fasade. Trys langai devintame aukšte virš Chlopotovų buto buvo nepatogiai tamsūs. Valerka, atsirėmęs pečiu į šaltą žibinto stulpo betoną, nusprendė palaukti, kol reikės. Ir tada blausiai nušvito paskutiniai langai: jie įjungė šviesą, matyt, koridoriuje... Durys iškart atsidarė, bet Valerijus net nespėjo pažiūrėti, kas stovi ant slenksčio, nes mažas rudas rutulys. staiga iš kažkur iššoko ir, džiaugsmingai cypdamas, puolė po Valerijaus kojomis. Valerijus ant veido pajuto drėgnus šilto šuns liežuvio prisilietimus: labai mažytis šuo, bet taip aukštai pašoko! (Jis ištiesė rankas, pakėlė šunį, o ji įsikišo jam į kaklą, greitai ir ištikimai kvėpuodama.- Stebuklai! - pasigirdo tirštas balsas, kuris iškart užpildė visą laiptinės erdvę. Balsas priklausė mažo, smulkaus vyro.- Tu man? Keistas dalykas, supranti... Janka ne itin maloni svetimiems žmonėms. O tau – kaip! Įeiti.- Aš tuoj pat, darbo reikalais. Vyras iškart tapo rimtas.- Versle? aš klausau. - Tavo šuo... Yana... staugia visą dieną. Vyras pasidarė liūdnas.- Taigi... Tai trukdo. Ar tave atsiuntė tėvai?- Aš tik norėjau sužinoti, kodėl ji verkia. Ji bloga, tiesa?- Tu teisus, ji bloga. Janka įpratusi vaikščioti dieną, o aš – darbe. Kai atvyks mano žmona, viskas bus gerai. Bet jūs negalite to paaiškinti šuniui!- Aš grįžtu iš mokyklos antrą valandą... Galėčiau išeiti su ja po pamokų! Buto savininkas keistai pažvelgė į nekviestą svečią, tada staiga priėjo prie dulkėtos lentynos, ištiesė ranką ir ištraukė raktą.- Palauk. Laikas nustebti Valerka.- Ar patiki buto raktą kokiam nors nepažįstamam žmogui?- Oi, atsiprašau, prašau, – ištiesė ranką vyras. - Susipažinkime! Molchanovas Valerijus Aleksejevičius, inžinierius.- Snegiriovas Valerijus, 6-ojo „B“ mokinys“, – oriai atsakė berniukas.- Labai grazu! Dabar užsisakyti? Šuo Yana nenorėjo leistis ant grindų, o paskui nubėgo paskui Valerijų iki pat durų.- Šunys neklysta, neklysta... po nosimi burbtelėjo inžinierius Molchanovas.

Nikolajus Garinas-Michailovskis „Tyoma ir klaida“ (pasakojimas)

Auklė, kur yra klaida? - klausia Tyoma. „Kažkas Erodas įmetė klaidą į seną šulinį“, – atsako auklė. – Visą dieną, sako, ji svirduliavo, nuoširdi... Vaikinas su siaubu klauso auklės žodžių, o galvoje sukasi mintys. Jis blyksteli daugybe planų, kaip išgelbėti Blakę, pereina nuo vieno neįtikėtino projekto prie kito ir nepastebimai užmiega. Jis pabunda iš kažkokio šoko tarp nutrūkusio sapno, kuriame vis ištraukė Vabalą, bet jis atsilaisvino ir vėl nukrito į šulinio dugną. Nusprendusi tuoj pat eiti gelbėti savo augintinio, Tioma pirštais prisėlino prie stiklinių durų ir tyliai, kad nekeltų triukšmo, išeina į terasą. Kieme jau šviesu. Pribėgęs prie šulinio skylės, jis šaukia potekste: - Klaida, klaidėlė! Blakė, atpažinusi šeimininko balsą, džiaugsmingai ir skundžiasi cypteli. - Dabar aš tave išleisiu! – šaukia jis, lyg šuo jį suprastų. Į šulinį pradėjo lėtai leistis žibintas ir du stulpai su skersiniu apačioje, ant kurio gulėjo kilpa. Tačiau šis gerai apgalvotas planas staiga subyrėjo: vos tik prietaisas pasiekė dugną, šuo bandė jį sugriebti, tačiau praradęs pusiausvyrą įkrito į purvą. Mintis, kad jis pablogino situaciją, kad Blakę dar galima išgelbėti ir dabar jis pats kaltas dėl to, kad ji mirs, verčia Tyomą ryžtis įgyvendinti antrąją svajonės dalį – pačiam leistis į šulinį. Jis pririša virvę prie vieno iš skersinį laikančių stulpų ir įlipa į šulinį. Jis žino tik vieną dalyką: nėra sekundės prarasti laiko. Akimirką į sielą įsiveržia baimė, tarsi nenorėdamas uždusti, bet prisimena, kad Vabalas sėdi jau visą dieną. Tai jį nuramina ir jis leidžiasi toliau. Blakė, vėl atsisėdusi į savo buvusią vietą, nusiramino ir linksmai cypdamas išreiškia užuojautą beprotiškam verslui. Šis vabzdžių ramumas ir tvirtas pasitikėjimas persiduoda berniukui, ir jis saugiai pasiekia dugną. Negaišdama laiko Tyoma suriša vadeles aplink šunį, tada paskubomis lipa aukštyn. Tačiau kilti aukštyn yra sunkiau nei leistis žemyn! Mums reikia oro, reikia jėgų, o Tyomai abiejų neužtenka. Baimė jį apima, bet jis drąsina save iš siaubo drebančiu balsu: – Nereikia bijoti, nereikia bijoti! Gėda bijoti! Bailiai tik bijo! Kas daro blogus dalykus, bijo, bet aš nedarau blogų dalykų, ištraukiu Blakę, už tai mane pagirs mama ir tėtis. Tyoma nusišypso ir vėl ramiai laukia jėgų antplūdžio. Taip nepastebimai jo galva galiausiai išsikiša virš viršutinio šulinio rėmo. Įdėjęs paskutines pastangas, pats išlipa ir išsitraukia Vabalą. Tačiau dabar, kai poelgis atliktas, jėgos greitai jį apleidžia ir jis griūna.

Vladimiras Železnikovas „Trys mimozos šakos“ (pasakojimas)

Ryte krištolinėje vazoje ant stalo Vitya pamatė didžiulę mimozos puokštę. Gėlės buvo tokios geltonos ir šviežios, kaip pirmą šiltą dieną! „Mano tėtis man tai davė“, - sakė mama. – Juk šiandien kovo aštuntoji. Iš tiesų šiandien yra kovo aštuntoji, ir jis apie tai visiškai pamiršo. Jis tuoj nubėgo į savo kambarį, pagriebė portfelį, išsitraukė atviruką, kuriame buvo parašyta: „Brangioji mama, sveikinu tave su kovo aštuntąją ir pažadu visada tau paklusti“, ir iškilmingai įteikė mamai. Ir kai jis jau išėjo į mokyklą, mama staiga pasiūlė: - Paimkite kelias mimozos šakeles ir padovanokite Lenai Popovai. Lena Popova buvo jo stalo draugė. - Kodėl? – niūriai paklausė jis. - Ir tada, kad šiandien yra kovo aštuntoji, ir aš esu tikras, kad visi jūsų berniukai ką nors padovanos mergaitėms. Jis paėmė tris mimozos šakeles ir nuėjo į mokyklą. Pakeliui jam atrodė, kad visi į jį žiūri. Tačiau pačioje mokykloje jam pasisekė: jis susitiko su Lena Popova. Pribėgęs prie jos, ištiesė mimozą. - Tai tau. - Man? Oi kaip gražu! Labai ačiū, Vitya! Ji atrodė pasiruošusi padėkoti jam dar valandą, bet jis apsisuko ir pabėgo. O per pirmąją pertrauką paaiškėjo, kad nė vienas iš jų klasės berniukų merginoms nieko nedavė. Niekas. Tik priešais Leną Popovą buvo švelnios mimozos šakos. – Iš kur gavai gėlių? – paklausė mokytoja. „Vitya man tai davė“, - ramiai pasakė Lena. Visi tuoj pat sušnibždėjo žiūrėdami į Vitją, o Vitya nuleido galvą. O pertraukos metu, kai Vitya prisiartino prie vaikinų taip, lyg nieko nebūtų nutikę, nors jau ir taip jautėsi nemalonus, Valerijus ėmė niurzgėti, žiūrėdamas į jį. Ir štai ateina jaunikis! Sveiki, jaunasis jaunikis! Vaikinai nusijuokė. Ir tada pro šalį praėjo gimnazistai, visi žiūrėjo į jį ir klausė, kieno jis sužadėtinis. Vos išsėdęs į pamokų pabaigą, vos suskambus skambučiui, jis iš visų jėgų puolė namo, kad ten, namuose, galėtų išlieti susierzinimą ir apmaudą. Kai mama atidarė jam duris, jis sušuko: - Tai tu, tu kaltas, viskas dėl tavęs! Vitya įbėgo į kambarį, pagriebė mimozos šakeles ir numetė jas ant grindų. - Nekenčiu šių gėlių, nekenčiu jų! Jis ėmė trypti kojomis mimozos šakas, o gležnos geltonos gėlės sprogo ir žuvo po šiurkščiais batų padais. O Lena Popova šlapiu skudurėliu parsinešė namo tris švelnias mimozos šakeles, kad jos nenuvystų. Ji nešė juos priešais save ir jai atrodė, kad juose atsispindi saulė, kad jie tokie gražūs, tokie ypatingi ...

Vladimiras Železnikovas „Kaliausė“ (pasakojimas)

O Dimka tuo tarpu suprato, kad visi jį pamiršo, nuslydo palei sieną už vaikinų prie durų, paėmė už jos rankenos, švelniai paspaudė, kad be girgždesio atsidarytų ir pabėgtų... O kaip jis norėjo dingti dabar, prieš Lenkai išvykstant, o tada, kai ji išeis, kai nematys jos smerkiančių akių, jis ką nors sugalvos, būtinai sugalvos... Paskutinę akimirką jis atsigręžė, pamatė Lenkos žvilgsnį. ir sustingo.Jis stovėjo vienas prie sienos, nuleidęs akis. - Pažiūrėk į jį! - pasakė Geležinis mygtukas Lenkai. Jos balsas virpėjo iš pasipiktinimo. - Jis net negali pakelti akių! - Taip, nepavydėtinas vaizdas, – sakė Vasiljevas. - Šiek tiek nulupta.Lenka pamažu artėjo prie Dimkos.Geležinis mygtukas ėjo šalia Lenkos ir pasakė jai: - Suprantu, kad tau sunku... Tu juo patikėjai... bet dabar pamatei jo tikrąjį veidą! Lenka priartėjo prie Dimkos – vos ištiesusi ranką, ji paliesdavo jo petį. - Smūgi jam į veidą! - sušuko Shaggy.Dimka staigiai atsuko Lenkai nugarą. - Aš kalbėjau, kalbėjau! – apsidžiaugė Geležinis Mygtukas. Jos balsas skambėjo pergalingai. - Atskaitymo valanda niekam nepraeis!.. Teisingumas triumfavo! Tegyvuoja teisingumas! Ji pašoko ant stalo. - Vaikinai! Somovas - žiauriausias boikotas! Ir visi šaukė: - Boikotuoti! Somovas - boikotas! Geležinis mygtukas pakėlė ranką: - Kas už boikotą? Ir visi vaikinai pakėlė rankas už jos – ištisas miškas rankų sklandė virš jų galvų. Ir daugelis buvo taip ištroškę teisingumo, kad iš karto pakėlė dvi rankas. „Štai viskas, – pagalvojo Lenka, – tai Dimka ir laukė jo pabaigos. Ir vaikinai susitraukė už rankų, traukė, apsupo Dimką ir nuplėšė jį nuo sienos, ir jis beveik turėjo dingti Lenkai neįveikiamo rankų miško žiede, jų pačių siaubas ir jos triumfas bei pergalė.Visi buvo už boikotą! Tik Lenka rankos nepakėlė.- Ir tu? – nustebo Geležinis Mygtukas. - O aš - ne, - paprastai pasakė Lenka ir, kaip ir anksčiau, kaltai nusišypsojo. - Ar tu jam atleidai? – paklausė sukrėstas Vasiljevas. - Koks kvailys, - sakė Šmakova. - Jis tave išdavė!Lenka stovėjo prie lentos ir prispaudė nupjautą galvą prie šalto juodo paviršiaus. Praeities vėjas trenkė jai į veidą: „Chu-che-lo-o-o, prieš da-tel! .. Sudegink ant laužo! - Bet kodėl, kodėl tu prieš?! -Geležinis mygtukas norėjo suprasti, kas sutrukdė šiai Bessolcevai paskelbti Dimkos boikotą. - Tai tu prieštarauji. Tavęs niekada negali suprasti... Paaiškink! - Aš buvau ant laužo, - atsakė Lenka. - Ir jie mane vijosi gatve. Ir aš niekada nieko nesivaikysiu... Ir nieko nenuodysiu. Bent jau nužudyk!

Ilja Turčinas
Kraštutinis atvejis

Taigi Ivanas pasiekė Berlyną, nešdamas laisvę ant savo galingų pečių. Jo rankose buvo neatsiejamas draugas – kulkosvaidis. Už krūtinės – gabalėlis mamos duonos. Taigi sutaupiau duonos gabalėlį iki pat Berlyno. 1945 m. gegužės 9 d. nugalėta nacistinė Vokietija pasidavė. Ginklai nutilo. Tankai sustojo. Suveikė oro antskrydžio įspėjimai. Ant žemės pasidarė tylu. Ir žmonės girdėjo, kaip vėjas ošia, žolė auga, paukščiai čiulba. Šią valandą Ivanas pateko į vieną iš Berlyno aikščių, kur vis dar degė nacių padegtas namas.Teritorija buvo tuščia.Ir staiga iš degančio namo rūsio išėjo maža mergaitė. Ji turėjo plonas kojas, o veidą patamsino sielvartas ir alkis. Netvirtai žingsniuodama saulės nutviekstu asfaltu, bejėgiškai ištiesusi rankas, tarsi akla, mergina nuėjo link Ivano. Ir Ivanui ji atrodė tokia maža ir bejėgė didžiulėje tuščioje, tarsi išnykusioje aikštėje, kad jis sustojo ir gailestis suspaudė jo širdį.Ivanas išsitraukė brangų gabalėlį duonos iš krūtinės, pritūpė ir padavė mergaitei duonos. Kraštas dar niekada nebuvo toks šiltas. Toks šviežias. Niekada dar nekvepėjo ruginiais miltais, šviežiu pienu, maloniomis motiniškomis rankomis.Mergina nusišypsojo, o ploni pirštai suspaudė kraštą.Ivanas atsargiai pakėlė merginą nuo išdegintos žemės.Ir tą akimirką iš už kampo žvelgė baisus, peraugęs Fricas – Raudonoji lapė. Ką jam rūpėjo karo pabaiga! Jo sumišusioje fašisto galvoje sukosi tik viena mintis: „Surask ir nužudyk Ivaną!Ir štai jis, Ivanas, aikštėje, čia jo plati nugara.Fritzas – Raudonoji lapė iš po striukės išsitraukė nešvarų pistoletą su kreiva vamzdžiu ir klastingai iššovė iš už kampo.Kulka pataikė Ivanui į širdį.Ivanas drebėjo. Suvyniota. Bet jis nenukrito – bijojo numesti merginą. Tiesiog jaučiausi kaip sunkusis metalas įsiliejo į mano kojas. Bronziniai tapo batai, apsiaustas, veidas. Bronza – mergina ant rankų. Bronza - didžiulis kulkosvaidis už galingų pečių.Nuo merginos bronzinio skruosto nuriedėjo ašara, trenkėsi į žemę ir virto putojančiu kardu. Bronzinis Ivanas paėmė už rankenos.Iš siaubo ir baimės sušuko Fricas – Raudonoji lapė. Sudegusi siena drebėjo nuo verksmo, griuvo ir palaidojo jį po savimi...Ir tą pačią akimirką mamos paliktas kūrinys tapo ir bronziniu. Motina suprato, kad sūnų ištiko bėda. Ji išskubėjo į gatvę, bėgo, kur veda širdis.Žmonės jos klausia:

Kur tu skubi?

Mano sūnui. Bėda su sūnumi!

Jie atgabeno ją automobiliais ir traukiniais, garlaiviais ir lėktuvais. Mama greitai pateko į Berlyną. Ji išėjo į aikštę. Mačiau bronzinį sūnų – jos kojos susegtos. Motina parpuolė ant kelių ir taip sustingo iš amžino sielvarto.Bronzinis Ivanas su bronzine mergina rankose tebestovi Berlyno mieste – jį mato visas pasaulis. O jei gerai įsižiūrėsi, tarp merginos ir plačios Ivano krūtinės pamatysi bronzinį mamos duonos gabalėlį.Ir jei priešai užpuls mūsų Tėvynę, Ivanas atgys, atsargiai paguldys mergaitę ant žemės, pakels savo didžiulį kulkosvaidį ir - vargas priešams!

Elena Ponomarenko
LENOCHKA

Pavasaris buvo pripildytas šilumos ir uostų šurmulio. Atrodė, kad šiandien karas baigsis. Jau ketverius metus esu fronte. Beveik nė vienas bataliono medicinos instruktorius neišgyveno. Mano vaikystė kažkaip iš karto perėjo į pilnametystę. Tarp muštynių dažnai galvodavau apie mokyklą, valsą... O kitą rytą kilo karas. Visa klasė nusprendė eiti į priekį. Tačiau mergaitės buvo paliktos ligoninėje kas mėnesį lankyti medicinos instruktorių kursus. Kai atvykau į diviziją, jau mačiau sužeistuosius. Jie sakė, kad šie vaikinai net neturėjo ginklų: jie buvo užminuoti mūšyje. Pirmą bejėgiškumo ir baimės jausmą patyriau 1941 m. rugpjūtį... — Ar turite ką nors gyvo? - leisdamasis pro apkasus, paklausiau, atsargiai žvelgdamas į kiekvieną žemės metrą. Vaikinai, kam reikia pagalbos? Apverčiau lavonus, visi žiūrėjo į mane, bet niekas pagalbos neprašė, nes nebegirdėjo. Artilerijos puolimas sunaikino visus... - Na, taip negali būti, bent kas nors turi likti gyvas?! Petja, Igoris, Ivanas, Alioša! - Prišliaužiau prie kulkosvaidžio ir pamačiau Ivaną. — Vanečka! Ivanas! ji rėkė į viršų, bet jos kūnas jau buvo atšalęs, tik mėlynos akys stačiai žiūrėjo į dangų. Leisdamasis į antrą tranšėją, išgirdau dejonę. - Ar yra kas nors gyvas? Žmonės, pakvieskite bent ką nors! vėl rėkiau. Dejonės kartojosi, neaiškios, prislopintos. Ji bėgo pro lavonus, ieškodama jo, išgyvenusio. - Mielas! Aš čia! Aš čia! Ir vėl ji pradėjo vartyti visus, kurie pasitaikė kelyje. - Ne! Ne! Ne! Tikrai tave surasiu! Tu tik lauk manęs! Nemiršta! - ir įšoko į kitą apkasą. Į viršų pakilo raketa, apšviesdama jį. Dejonės kartojosi kažkur visai netoli. „Vėliau niekada sau neatleisiu, kad tavęs neradau“, – sušukau ir įsakiau sau: „Nagi. Nagi, klausyk! Galite rasti, galite! Dar šiek tiek – ir apkaso pabaiga. Dieve, kaip baisu! Greičiau Greičiau! „Viešpatie, jei tu egzistuoji, padėk man jį surasti! - ir aš atsiklaupiau. Aš, komjaunuolis, prašiau Viešpaties pagalbos... Ar tai buvo stebuklas, bet aimana pasikartojo. Taip, jis yra pačiame griovio gale! - Palauk! - sušukau iš visų jėgų ir tiesiogine to žodžio prasme įsiveržiau į dugną, uždengtą pelerina. - Brangioji, gyva! - jo rankos dirbo greitai, suprasdamas, kad jis nebėra nuomininkas: sunki žaizda skrandyje. Jis rankomis laikė savo vidų.– Reikės pristatyti siuntinį, – tyliai sušnibždėjo jis mirtinai. Uždengiau jo akis. Priešais mane gulėjo labai jaunas leitenantas. – Taip, kaip yra?! Kokia pakuotė? kur? Nepasakei kur? Tu nesakei kur! - apžiūrėjusi viską aplinkui, ji staiga pamatė iš bagažinės kyšantį paketą. „Skubūs“, – perskaitė raudonu pieštuku pabrauktą užrašą. - Divizijos štabo lauko paštas. Sėdėdamas su juo, jaunu leitenantu, atsisveikinau, ir ašaros riedėjo viena po kitos. Pasiėmęs jo dokumentus ėjau apkasu, svirduliuodamas, pasidarė bloga, kai pakeliui užmerkiau akis žuvusiems kariams. Pristačiau siuntinį į būstinę. O ten esanti informacija iš tiesų pasirodė labai svarbi. Tik dabar medalis, kuriuo buvau apdovanotas, mano pirmasis karinis apdovanojimas, nebuvo dėvėtas, nes jis priklausė tam leitenantui Ostankovui Ivanui Ivanovičiui.... Pasibaigus karui šį medalį atidaviau leitenanto mamai ir pasakojau, kaip jis mirė.Tuo tarpu vyko mūšiai... Ketvirtieji karo metai. Per tą laiką visiškai papilkėjau: raudoni plaukai tapo visiškai balti. Pavasaris artėjo su šiluma ir šėlsmu...

Borisas Ganago
"Laiškas Dievui"

E tai atsitiko XIX amžiaus pabaigoje. Peterburgas. Kūčios. Nuo įlankos pučia šaltas skvarbus vėjas. Išmeta smulkų dygliuotą sniegą. Trinkelėmis grįstu grindiniu trinkteli žirgų kanopos, trinkteli parduotuvių durys – atliekami paskutiniai pirkiniai prieš šventę. Visi skuba kuo greičiau grįžti namo.
T Tik mažas berniukas lėtai klaidžioja apsnigta gatve. O Karts nuo karto jis ištraukia šaltas, paraudusias rankas iš nutriušusio palto kišenių ir kvėpavimu bando jas sušildyti. Tada vėl susikiša juos giliau į kišenes ir eina toliau. Čia jis sustoja prie kepyklos lango ir pasižiūri į už stiklo iškabintus kliņģerus ir beigelius. D Parduotuvės durys prasivėrė, išleisdamas dar vieną pirkėją, o iš jų pasklido šviežiai iškeptos duonos aromatas. Berniukas traukuliai nurijo, trypė kojomis ir nuėjo toliau.
H nepastebimai krinta prieblanda. Vis mažiau praeivių. Berniukas stabteli prie pastato, kurio languose dega šviesa, ir, pakilęs ant kojų pirštų galų, bando pažvelgti į vidų. Lėtai atidaro duris.
SU senasis tarnautojas šiandien vėlavo į darbą. Jis neturi kur skubėti. Jis jau seniai gyvena vienas, o per šventes savo vienatvę jaučia ypač aštriai. Raštininkas sėdėjo ir karčiai galvojo, kad neturi su kuo švęsti Kalėdų, nėra kam dovanoti dovanų. Tuo metu durys atsidarė. Senis pažiūrėjo aukštyn ir pamatė berniuką.
- Dėde, dėde, aš turiu parašyti laišką! vaikinas prabilo greitai.
- Ar turi pinigų? – griežtai paklausė tarnautojas.
M mažas berniukas, slampinėdamas su kepure, žengė žingsnį atgal. Ir tada vienišas tarnautojas prisiminė, kad šiandien Kūčios ir kad jis taip nori kam nors padovanoti dovaną. Jis išėmė tuščią popieriaus lapą, pamirkė rašalą rašalu ir parašė: „Peterburgas. sausio 6 d. Ponas...."
- Koks lordo vardas?
„Tai ne šeimininkas“, – sumurmėjo berniukas, vis dar visiškai netikėdamas savo sėkme.
- O, ar tai panelė? - šypsodamasis paklausė tarnautojas.
- Ne ne! vaikinas prabilo greitai.
- Tai kam tu nori parašyti laišką? – nustebo senis.
- Jėzus.
Kaip tu drįsti šaipytis iš seno žmogaus? – piktinosi tarnautojas ir norėjo berniuką parodyti prie durų. Bet tada pamačiau ašaras vaiko akyse ir prisiminiau, kad šiandien Kūčios. Jam buvo gėda dėl savo pykčio ir šiltu balsu paklausė:
Ką tu nori parašyti Jėzui?
– Mama mane visada mokė prašyti Dievo pagalbos, kai būna sunku. Ji pasakė, kad Dievo vardas yra Jėzus Kristus, – vaikinas priėjo arčiau raštininko ir tęsė. Praėjusią naktį ji užmigo ir aš negaliu jos pažadinti. Namuose net duonos nėra, aš toks alkanas, – delnu nusibraukė ašaras, kurios pasipylė.
- Kaip tu ją pažadinai? – paklausė senis, pakilęs nuo stalo.
- pabučiavau ją.
- Ar ji kvėpuoja?
- Kas tu, dėde, ar jie kvėpuoja sapne?
„Jėzus Kristus jau gavo tavo laišką“, – tarė senis, apkabindamas berniuką už pečių. - Jis liepė tavimi rūpintis, o tavo mamą nuvedė pas save.
SU Senas tarnautojas pagalvojo: „Mama, išeidama į kitą pasaulį, tu įsakei man būti geru žmogumi ir pamalda krikščione. Pamiršau tavo užsakymą, bet dabar tu manęs nesigėdysi.

B. Ekimovas. „Kalbėk, mama, kalbėk...“

Ryte dabar suskambėjo mobilusis telefonas. Juodoji dėžė atgijo:
joje užsidegė šviesa, dainavo linksma muzika ir skambėjo dukros balsas, tarsi ji būtų šalia:
- Mama, labas! Ar tau viskas gerai? Šauniai padirbėta! Klausimai ir pageidavimai? Nuostabu! Tada pabučiuok. Būk-būk!
Dėžė buvo supuvusi, tyli. Senoji Katerina ja stebėjosi, negalėjo prie to priprasti. Tokia smulkmena – degtukų dėžutė. Jokių laidų. Ji meluoja ir meluoja - ir staiga ji žais, užsidegs ir dukters balsas:
- Mama, labas! Ar tau viskas gerai? Negalvojai eiti? Žiūrėk... Nėra klausimų? Bučinys. Būk-būk!
Bet iki miesto, kuriame gyvena dukra, pusantro šimto kilometrų. Ir ne visada lengva, ypač esant blogam orui.
Tačiau šis ruduo šiemet buvo ilgas ir šiltas. Prie vienkiemio, ant aplinkinių pilkapių, parudavo žolė, o prie Dono žaliavo tuopų ir gluosnių laukai, o kiemuose kriaušės ir vyšnios žaliavo kaip vasara, nors joms pats laikas perdegti. rausva ir tamsiai raudona tyli ugnis.
Skrydis atidėtas. Žąsis pamažu iškeliavo į pietus, kur nors ūkanotame, lietingame danguje šaukdama minkštą ong-ong ... ong-ong ...
Bet ką jau kalbėti apie paukštį, jei močiutė Katerina, išdžiūvusi, nuo amžiaus kuprota, bet vis tiek vikri senolė, negalėjo susiruošti išvykti.
- Išmesiu mintis, nedėsiu... - skundėsi ji kaimynei. - Eiti, neiti?.. O gal bus šilta stovėti? Gutara per radiją: oras visiškai sugedo. Dabar juk prasidėjo pasninkas, bet šarkos į teismą neprikišo. Šilta-karšta. Pirmyn ir atgal ... Kalėdos ir Epifanija. Ir tada laikas galvoti apie sodinukus. Kam veltui, veisti kojines.
Kaimynas tik atsiduso: dar buvo oi toli iki pavasario, iki sodinukų.
Tačiau senoji Katerina, gana įtikindama save, iš krūtinės išsitraukė dar vieną argumentą – mobilųjį telefoną.
- Mobilus! ji išdidžiai kartojo miesto anūko žodžius. Vienas žodis – mobilusis. Jis paspaudė mygtuką ir staiga – Marija. Kitas prispaustas – Kolia. ko tu nori gailėtis? Ir kodėl mes neturėtume gyventi? ji paklausė. - Kodėl išvykti? Išmesk trobelę, ūkį...
Šis pokalbis buvo ne pirmas. Kalbėjausi su vaikais, su kaimyne, bet dažniau su savimi.
Pastaraisiais metais ji važiuodavo žiemoti pas dukrą į miestą. Amžius yra vienas dalykas: sunku kasdien kūrenti krosnį ir neštis vandenį iš šulinio. Per dumblą ir ledą. Tu krenti, tu lūžti. O kas pakels?
Ūkis, dar neseniai apgyvendintas, mirus kolūkiui išsibarstė, išsibarstė, išmirė. Liko tik seni žmonės ir girtuokliai. Ir jie neneša duonos, jau nekalbant apie kitus. Senam žmogui sunku žiemoti. Taigi ji nuėjo pas ją.
Bet nelengva išsiskirti su ferma, su išperėtu lizdu. Ką daryti su mažais gyvais padarais: Tuziku, kate ir vištomis? Per žmones stumdytis?.. O dėl trobelės sielą skauda. Įlips girtuokliai, nuleis paskutinius puodus.
Taip, ir senatvėje netrukdo įsikurti naujuose kampeliuose. Nors jie gimtieji vaikai, bet sienos svetimos ir visai kitoks gyvenimas. Svečias, apsidairyk.
Taigi pagalvojau: eiti, neiti? .. Ir tada į pagalbą atnešė telefoną - „mobiliuką“. Jie ilgai aiškino apie mygtukus: kuriuos spausti, o kurių neliesti. Dažniausiai dukra iš miesto skambindavo ryte.
Dainuos linksma muzika, dėžutėje mirksi šviesa. Iš pradžių senajai Katerinai atrodė, kad ten, lyg per mažą, bet televizorių, atsiras dukros veidas. Tik balsas, tolimas ir trumpas, pranešė:
- Mama, labas! Ar tau viskas gerai? Šauniai padirbėta. Turite klausimų? Tai gerai. Bučinys. Būk-būk.
Jūs neturėsite laiko susivokti, o šviesa jau užgeso, dėžutė nutilo.
Pirmosiomis dienomis senoji Katerina tik stebėjosi tokiu stebuklu. Anksčiau ūkyje esančioje kolūkio raštinėje buvo telefonas. Ten viskas pažįstama: laidai, didelis juodas vamzdis, galima ilgai kalbėti. Bet tas telefonas plaukė kartu su kolūkiu. Dabar atėjo mobilusis telefonas. Ir tada ačiū Dievui.
- Mama! Ar girdi mane?! Gyvas-sveikas? Šauniai padirbėta. Bučinys.
Net neatidarius burnos dėžutė jau užgesusi.
- Kokia čia aistra... - sumurmėjo sena moteris. – Ne telefonas, vaškas. Jis sušuko: būk, būk... Tebūnie taip. Ir čia…
Ir čia, tai yra, ūkio gyvenime, senolis, buvo daug dalykų, apie kuriuos norėjau kalbėti.
„Mama, ar girdi mane?
- Girdžiu, girdžiu... Ar tai tu, dukra? Ir balsas atrodo ne tavo, kai kurie užkimę. Ar tu neserga? Suknelė atrodo šilta. O tada tu miestietiškas – madingas, užsirišk pūkuotą šaliką. Ir tegul jie žiūri. Sveikata brangesnė. Ir tada aš dabar pamačiau sapną, tokį blogą. Kodėl turėčiau? Atrodo, kad mūsų kieme yra galvijas. Tiesiogiai. Prie pat slenksčio. Ji turi arklio uodegą, ragus ant galvos ir ožkos snukį. Kas tai per aistra? Ir kodėl taip būtų?
- Mama, - pasigirdo griežtas balsas iš telefono. „Kalbėk tašką, o ne apie ožkų veidus. Mes jums paaiškinome: tarifas.
„Atleisk man dėl Kristaus“, – susimąstė senutė. Išties, atnešus telefoną, ji buvo perspėta, kad jis brangus ir reikia kalbėti trumpai, apie svarbiausią dalyką.
Bet kas gyvenime yra svarbiausia? Ypač tarp senų žmonių... Ir iš tiesų naktimis buvo matyti tokia aistra: arklio uodega ir baisus ožkos snukis.
Taigi pagalvok, kam jis skirtas? Tikriausiai neblogai.
Praėjo dar viena diena, o po jos – kita. Senolės gyvenimas rutuliojosi kaip įprasta: keltis, susitvarkyti, paleisti viščiukus; pamaitinkite ir pagirdykite savo mažas gyvas būtybes ir net ką papešti. Ir tada jis ima kabintis į bylą. Nenuostabu, kad sako: nors namas mažas, bet sėdėti neprivalo.
Erdvi sodyba, kažkada maitinusi nemažą šeimą: daržą, bulvyne, levadą. Tvartai, pastogės, vištidė. Vasaros virtuvė-namelis, rūsys su išėjimu. Tvora tvora, tvora. Žemę šiek tiek kasti, kol šilta. Ir pjovė malkas, plačiai rankiniu pjūklu kieme. Akmens anglys dabar pabrango, jos neįsipirksi.
Diena po truputį slinko, apsiniaukusi ir šilta. Ong-ong ... ong-ong ... – kartais pasigirsdavo. Ši žąsis ėjo į pietus, kaimenė po kaimenės. Jie išskrido grįžti pavasarį. O ant žemės, ūkyje, buvo kaip kapinėse tylu. Išvykdami žmonės čia negrįždavo nei pavasarį, nei vasarą. Ir todėl reti namai ir sodybos tarsi vėžiai driekėsi, vienas kito vengdami.
Praėjo dar viena diena. Ir ryte buvo šiek tiek šalta. Medžiai, krūmai ir sausos žolės stovėjo lengvu švarku – balta pūkuota šerkšnu. Senoji Katerina, išėjusi į kiemą, apsidžiaugė apsidairė į šią gražuolę, bet ji turėjo žiūrėti žemyn, po kojomis. Ji ėjo ir ėjo, suklupo, krito, skaudžiai atsitrenkdama į šakniastiebį.
Diena prasidėjo nejaukiai, o praėjo negerai.
Kaip visada ryte, mobilusis telefonas užsidegė ir dainavo.
- Labas, mano dukryte, labas. Tik vienas titulas, tas – gyvas. Aš dabar tokia apsvaigusi“, – skundėsi ji. – Ne tai, kad koja žaidė kartu, bet gal ir gleivėta. Kur, kur... - susierzino ji. - Kieme. Vartai atsidarė iš nakties. O tama, prie vartų, juoda kriaušė. Ar tu ją myli. Ji miela. Iš jo verdu jums kompotą. Kitaip jau seniai būčiau jį pašalinęs. Prie šios kriaušės...
- Mama, - nuskambėjo tolimas balsas per telefoną, - pasakykite konkrečiau apie tai, kas atsitiko, o ne apie saldžią kriaušę.
„Ir aš jums sakau ką. Tama šaknis kaip gyvatė išlėkė iš žemės. Ir aš nežiūrėjau. Taip, vis dar yra kvailo veido katė po kojomis. Ši šaknis... Letosas kiek kartų klausė Volodijos: atimk dėl Kristaus. Jis juda. Černomija…
Mama, prašau konkrečiau. Apie save, o ne apie juodą mėsą. Nepamirškite, kad tai yra mobilusis telefonas, tarifas. Kas skauda? Nieko nesulaužė?
„Atrodo, kad nesugedo“, – viską suprato senolė. Dedu kopūsto lapą.
Tuo pokalbis su dukra baigėsi. Visa kita turėjau pasakyti sau: „Kas skauda, ​​tas neskauda... Man skauda viską, kiekvieną kaulą. Toks gyvenimas už nugaros…“
Ir, varydama karčias mintis, senolė ėjo įprastus reikalus kieme ir namuose. Bet stengiausi daugiau stumdytis po stogu, kad dar nenukristų. Ir tada ji atsisėdo prie besisukančio rato. Pūkuotas kuodelis, vilnonis siūlas, išmatuotas seno verpimo rato sukimasis. O mintys kaip siūlas tempiasi ir tempiasi. O už lango – rudens diena, tarsi prieblanda. Ir kažkaip šalta. Reiktų šildyti, bet malkos ankštos. Staiga ir tikrai turi žiemoti.
Vienu metu įsijungiau radiją, laukiau žodžio apie orą. Bet po trumpos tylos iš garsiakalbio pasigirdo švelnus, švelnus jaunos moters balsas:
Ar tau skauda kaulus?
Šie nuoširdūs žodžiai buvo tokie tinkami vietai, kurie savaime atsakė:
- Jie skauda, ​​mano dukra...
„Ar tau skauda rankas ir kojas?..“, – paklausė malonus balsas, tarsi atspėjęs ir žinantis likimą.
– Ne, aš jų neišgelbėsiu... Jie buvo jauni, nejautė kvapo. Melžėjose ir kiaulėse. Ir jokių batų. Ir tada jie sėdo į guminius batus, žiemą ir vasarą juose. Čia jiems nuobodu...
- Tau skauda nugarą... - švelniai, tarsi kerintis, sušuko moteriškas balsas.
- Skaudės, dukryte... Šimtmetį ant kupros tempiau chuvalius ir vahlius su šiaudais. Kaip nesusirgti... Toks gyvenimas...
Juk gyvenimas tikrai pasirodė sunkus: karas, našlystė, sunkus kolūkio darbas.
Švelnus balsas iš garsiakalbio transliavo ir transliavo, o paskui nutilo.
Senolė net apsipylė ašaromis, bardama save: „Kvaila avelė... Ko tu verki?..“ Bet verkė. Ir atrodė, kad nuo ašarų pasidarė lengviau.
Ir tada visai netikėtai neįprastą pietų valandą pradėjo groti muzika, o pabudus užsidegė mobilusis telefonas. Senutė išsigando:
- Dukra, dukra... Kas atsitiko? Kas nesusirgo? Ir sunerimau: neskambinate iki termino. Tu esi ant manęs, dukra, nelaikyk pykčio. Žinau tą brangų telefoną, didelius pinigus. Bet aš tikrai nenužudžiau. Tama, imk šitą dulinką... - Ji susimąstė: - Viešpatie, vėl aš kalbu apie šitą dulinką, atleisk, dukra...
Iš tolo, už daugelio kilometrų, pasigirdo dukters balsas:
- Kalbėk, mama, kalbėk...
"Štai ir aš. Dabar šiek tiek gleivių. Ir tada yra ši katė... Taip, ši šaknis ropoja tau po kojomis, iš kriaušės. Mes, senbuviai, dabar trukdome. Aš visiškai pašalinčiau šią kriaušę, bet jums tai patinka. Garina ir išdžiovink, kaip būdavo... Vėlgi aš neaudiu... Atleisk, dukrele. Ar tu mane girdi?..
Tolimame mieste dukra ją išgirdo ir net užmerkusi akis pamatė seną mamą: mažą, sulinkusią, balta skarele. Mačiau, bet staiga pajutau, kaip visa tai netvirta ir nepatikima: bendravimas telefonu, regėjimas.
„Kalbėk, mama...“ – paklausė ji ir bijojo tik vieno: šis balsas ir šis gyvenimas staiga nutrūks ir galbūt visam laikui. - Kalbėk, mama, kalbėk...

Vladimiras Tendryakovas.

Duona šunims

Vieną vakarą su tėvu sėdėjome namuose verandoje.

Paskutiniu metu tėvas buvo kažkokio tamsaus veido, raudonais vokais, kažkuo priminė stoties viršininką, einantį stoties aikšte su raudona kepure.

Staiga apačioje, po prieangiu, tarsi iš po žemių, išlindo šuo. Ji turėjo dykumoje blankias, kažkokias neplautas geltonas akis ir neįprastai išsišukusius plaukus ant šonų, ant nugaros, pilkais kuokštais. Ji akimirksniu žiūrėjo į mus tuščiu žvilgsniu ir dingo taip pat akimirksniu, kaip ir pasirodė.

Kodėl jos plaukai taip auga? Aš paklausiau.

Tėvas nutilo ir nenoriai paaiškino:

– Iškrenta... Iš bado. Pats šeimininkas, ko gero, plikęs iš bado.

Ir jaučiausi tarsi apipiltas garais. Atrodo, radau patį nelaimingiausią padarą kaime. Ne, ne, taip, kažkas pasigailės dramblių ir banditų, net jei slapta, gėdijasi, sau, ne, ne, ir atsiras toks kvailys kaip aš, kuris duos jiems duonos. O šuo... Net tėčiui dabar gaila ne šuns, o nežinomo šeimininko – „plikia iš bado“. Šuo mirs, o Abramo net nebus, kuris jį išvalytų.

Kitą dieną ryte sėdėjau verandoje su duonos gabalėliais prikimšęs kišenes. Sėdėjau ir kantriai laukiau, kol pasirodys tas pats...

Ji pasirodė, kaip ir vakar, staiga, tyliai, žiūrėdama į mane tuščiomis, neplautomis akimis. Pajudėjau išsiimti duonos, o ji išsisuko... Bet akies krašteliu sugebėjo pamatyti ištrauktą duoną, ji sustingo, žiūrėjo iš tolo į mano rankas – tuščias, be išraiškos.

- Eik... Taip, eik. Nebijok.

Ji žiūrėjo ir nejudėjo, pasiruošusi bet kurią akimirką dingti. Ji netikėjo nei švelniu balsu, nei žaviomis šypsenomis, nei duona rankoje. Kad ir kiek prašiau, netiko, bet ir nedingo.

Po pusvalandžio trukusios kovos pagaliau duonos atsisakiau. Nenuleisdama nuo manęs tuščių akių, ji priartėjo prie kūrinio šonu, šonu. Peršokti – ir... nei gabalo, nei šuns.

Kitą rytą – naujas susitikimas, tais pačiais apleistais žvilgsniais, su tuo pačiu nelanksčiu nepasitikėjimu glamonėmis balse, geranoriškai ištiesinta duona. Kūrinys buvo užfiksuotas tik tada, kai buvo numestas ant žemės. Aš negalėjau jai duoti antrojo kūrinio.

Tas pats ir trečią rytą, ir ketvirtą... Nepraleidome nė dienos, kad nesusitiktume, bet artimesni vienas su kitu netapome. Niekada nesugebėjau jos išmokyti paimti duonos iš rankų. Niekada nemačiau jos geltonose, tuščiose, sekliose akyse jokios išraiškos – net šuns baimės, jau nekalbant apie šuns švelnumą ir draugišką nusiteikimą.

Atrodo, kad ir čia patekau į laiko auką. Žinojau, kad kai kurie tremtiniai valgė šunis, vilioja, žudo, skerdė. Tikriausiai mano draugas pateko į jų rankas. Jie negalėjo jos nužudyti, bet amžiams nužudė jos patiklumą žmogui. Ir nemanau, kad ji tikrai manimi pasitikėjo. Užauginta alkanoje gatvėje, kaip ji galėjo įsivaizduoti tokį kvailį, kuris pasiruošęs duoti valgyti tiesiog taip, nieko nereikalaudamas... net dėkingumo.

Taip, net ačiū. Tai yra savotiškas mokėjimas, ir man visiškai užteko, kad ką nors pamaitinu, palaikyčiau kažkieno gyvybę, vadinasi, aš pats turiu teisę valgyti ir gyventi.

Duonos gabalėliais maitinau ne šunį, kuris buvo nuskuręs nuo bado, o savo sąžine.

Nepasakysiu, kad mano sąžinei taip patiko šis įtartinas maistas. Mano sąžinė ir toliau liepsnojo, bet ne taip stipriai, nepavojinga gyvybei.

Tą mėnesį nusišovė stoties viršininkas, kuris, eidamas pareigas, su raudona kepure turėjo eiti stoties aikšte. Jam nekilo mintis kasdien susirasti sau nelaimingo šunelio, plėšančio nuo savęs duoną, pamaitinti.

Vitalijus Zakrutkinas. vyro motina

Tą rugsėjo naktį dangus drebėjo, dažnai drebėjo, švietė tamsiai raudona spalva, atspindėdamas apačioje liepsnojančią ugnį, ir jame nebuvo matyti nei mėnulio, nei žvaigždžių. Virš prislopintos dūzgiančios žemės dundėjo artimi ir toli patrankų salvės. Viską aplinkui užliejo neaiški, blanki vario raudonumo šviesa, iš visur pasigirdo grėsmingas ūžesys, o iš visų pusių sklido neaiškūs, bauginantys garsai ...

Prispausta prie žemės Marija gulėjo gilioje vagoje. Virš jos, vos įžiūrimas neaiškioje prieblandoje, ošia tirštas kukurūzų tankumas ir siūbavo išdžiūvusiais šernais. Iš baimės prikandusi lūpas, rankomis užsidengusi ausis, Marija išsitiesė vagos įduboje. Ji troško įsisprausti į užkietėjusį, žolėtą arimą, pasislėpti už žemės, kad nematytų ir negirdėtų, kas dabar vyksta ūkyje.

Ji gulėjo ant pilvo, veidą palaidojo sausoje žolėje. Tačiau ilgai taip gulėti jai buvo skaudu ir nejauku – nėštumas leido pasijusti. Įkvėpdama kartaus žolės kvapo, ji apsivertė ant šono, kurį laiką pagulėjo, paskui atsigulė ant nugaros. Aukščiau, palikdamos ugningą pėdsaką, šūkčiodamos ir švilpdamos pro šalį skriejo raketos, dangų žaliomis ir raudonomis strėlėmis perskrosdavo trasuojančios kulkos. Iš apačios, iš fermos, sklido slogus, dusinantis dūmų ir degimo kvapas.

Viešpatie, - verkdama, sušnibždėjo Marija, - atsiųsk man mirtį, Viešpatie ... aš nebeturiu jėgų ... aš negaliu ... atsiųsk man mirtį, aš prašau tavęs, Dieve ...

Ji atsistojo, atsiklaupė, klausėsi. Tebūnie kas bebūtų, pagalvojo ji neviltyje, geriau ten, su visais, mirti. Truputį palaukusi, apsidairusi kaip sumedžiota vilkė ir nieko nemačiusi tamsiai raudonoje tamsoje, Marija nušliaužė prie javų lauko krašto. Iš čia, nuo nuožulnios, beveik nepastebimos kalvos viršūnės, gerai matėsi ferma. Iki jo buvo likę pusantro kilometro, ne daugiau, o tai, ką pamatė Marija, ją persmelkė mirtinas šaltis.

Degė visi trisdešimt fermos namų. Nuožulnūs vėjo siūbuojami liepsnos liežuviai prasiskverbė pro juodus dūmų debesis, iškeldami tirštas ugningų kibirkščių sklaidas į sutrikusį dangų. Vienintele ugnies švytėjimo apšviesta ūkio gatve neskubėdami žingsniavo vokiečių kareiviai su ilgais liepsnojančiais fakelais rankose. Jie ištiesė fakelus į šiaudinius ir nendrinius namų stogus, tvartus, vištides, savo kelyje nieko nepraleisdami, net labiausiai priblokšto gyvatuko ar šunų būdo, o po jų įsiliepsnojo naujas ugnies kosmosas, o rausvos kibirkštys skraidė ir skrido link. dangus.

Du galingi sprogimai sukrėtė orą. Jie vienas po kito sekė vakarine fermos puse, ir Marija suprato, kad vokiečiai susprogdino prieš pat karą kolūkio pastatytą naują mūrinę karvidę.

Visus išgyvenusius ūkininkus – jų buvo apie šimtą kartu su moterimis ir vaikais – vokiečiai išvarė iš namų ir surinko į atvirą plotą, už fermos, kur vasarą tvyrojo kolūkio srovė. Ant srovės, pakabintos ant aukšto stulpo, siūbavo žibalinis žibintas. Jo silpna, mirganti šviesa buvo vos pastebimas taškas. Marija gerai žinojo tą vietą. Prieš metus, vos prasidėjus karui, ji kartu su savo brigados moterimis ant srovės ganė grūdus. Daugelis verkė, prisimindami vyrus, brolius ir vaikus, išėjusius į frontą. Tačiau karas jiems atrodė toli, ir tada jie dar nežinojo, kad jo kruvina banga nusidrieks į jų nepastebimą, nedidelį ūkį, pasiklydusį kalvotoje stepėje. Ir šią baisią rugsėjo naktį jų akyse degė jų gimtasis ūkis, o jie patys, apsupti kulkosvaidininkų, stovėjo ant srovės, kaip nebylių avių banda užpakalyje ir nežinojo, kas jų laukia. .

Marijos širdis daužėsi, rankos drebėjo. Ji pašoko, norėjo lėkti ten, prie srovės, bet baimė ją sustabdė. Atsitraukusi ji vėl pritūpė prie žemės, sukandusi dantis į rankas, kad nuslopintų širdį draskantį riksmą, kuris buvo nuplėštas nuo krūtinės. Taigi Marija ilgai gulėjo, raudodama kaip vaikas, užspringdama aitriais dūmais, šliaužiančiais į kalną.

Ūkis degė atvira liepsna. Šaudymas ėmė slūgti. Tamsiame danguje buvo girdėti tolygus kažkur skrendančių sunkiųjų bombonešių ūžesys. Iš srovės pusės Marija išgirdo isterišką moterišką šauksmą ir trumpus, piktus vokiečių klyksmus. Kulkosvaidininkų lydima nesuderinama ūkininkų minia lėtai judėjo užmiesčio keliu. Kelias ėjo palei kukurūzų lauką visai netoli, apie keturiasdešimt metrų.

Marija sulaikė kvėpavimą, krūtinę prispaudusi prie žemės. „Kur jie varo?“ – jos uždegusiose smegenyse plakė karštligiška mintis. „Tikrai jie bus sušaudyti? Ten maži vaikai, nekaltos moterys...“ Plačiai atmerkusi akis ji pažvelgė į kelią. Pro ją klajojo minia ūkininkų. Trys moterys ant rankų nešiojo kūdikius. Marija juos atpažino. Tai buvo dvi jos kaimynės, jauni kareiviai, kurių vyrai prieš pat atvykstant vokiečiams buvo išėję į frontą, o trečiasis buvo evakuotas mokytojas, ji jau čia, ūkyje, pagimdė dukrą. Vyresni vaikai klimpo kelyje, įsikibę į mamos sijonų kraštelius, o Marija atpažino ir mamas, ir vaikus... Dėdė Korney vaikščiojo nepatogiai ant savo laikinų ramentų, koja buvo atimta tame Vokietijos kare. Vienas kitą palaikė du apgriuvę seni našliai – senelis Kuzma ir senelis Nikita. Kiekvieną vasarą jie saugojo kolūkio melionus ir ne kartą vaišino Mariją sultingais, vėsiais arbūzais. Ūkininkai ėjo tyliai, o kai tik viena iš moterų pradėjo garsiai verkti, verkšlenti, prie jos iškart priėjo vokietis su šalmu, pargriovė ją automatiniais smūgiais. Minia sustojo. Sugriebęs kritusią moterį už apykaklės, vokietis pakėlė ją, greitai ir piktai kažką sumurmėjo, rodydamas ranka į priekį ...

Pažvelgusi į keistą šviečiančią prieblandą, Marija atpažino beveik visus ūkininkus. Ėjo su krepšiais, su kibirais, su maišais ant pečių, ėjo, paklusdami trumpiems kulkosvaidininkų šūksniams. Nė vienas nepratarė nė žodžio, tik minioje girdėjosi vaikų verksmas. Ir tik kalvos viršūnėje, kolonai kažkodėl vėluojant, pasigirdo širdį veriantis šauksmas:

Niekšai! Pala-a-chi! Fašistų keistuoliai! Aš nenoriu tavo Vokietijos! Aš nebūsiu jūsų ūkininkas, niekšai!

Marija atpažino balsą. Sušuko penkiolikmetė komjaunuolė Sanya Zimenkova, į frontą išėjusio ūkio traktorininko dukra. Prieš karą Sanya mokėsi septintoje klasėje, gyveno internate tolimame regiono centre, tačiau mokykla neveikė jau metus, Sanya atėjo pas mamą ir liko ūkyje.

Sanya, kas tu? Užsičiaupk, mažute! - verkė mama. Prašau užsičiaupti! Jie nužudys tave, mano vaike!

Aš netylėsiu! Sanya sušuko dar garsiau. - Tegul tave nužudo, prakeikti banditai!

Marija išgirdo trumpą automatinį sprogimą. Moterys užkimusi rėkė. Vokiečiai riktelėjo lojančiais balsais. Ūkininkų minia pradėjo tolti ir dingo už kalvos viršūnės.

Mariją apėmė lipni, šalta baimė. „Žuvo Sanya“, – jos baisus spėjimas degė kaip žaibas. Ji šiek tiek palaukė ir klausėsi. Žmonių balsų niekur nesigirdėjo, tik kažkur tolumoje duslus kulkosvaidžių garsas. Už gulto, rytinė sodyba, šen bei ten blykstelėjo raketos. Jie pakibo ore, apšviesdami sugadintą žemę negyva gelsva šviesa, o po dviejų ar trijų minučių, nutekėję ugniniais lašais, užgeso. Rytuose, už trijų kilometrų nuo ūkio, buvo vokiečių gynybos fronto linija. Kartu su kitais ūkininkais Marija buvo ten: vokiečiai varė gyventojus kasti apkasų ir komunikacijų. Jie vingiuota linija vingiuoja palei rytinį kalvos šlaitą. Jau daugelį mėnesių, bijodami tamsos, vokiečiai naktimis apšvietė savo gynybos liniją raketomis, kad laiku pastebėtų puolančių sovietų karių grandines. Ir sovietų kulkosvaidininkai - Marija ne kartą matė, kad su traserinėmis kulkomis šaudė priešo raketas, jas supjaustė, o jos, išnykusios, nukrito ant žemės. Taip buvo ir dabar: kulkosvaidžiai traškėjo iš sovietinių apkasų pusės, o žali kulkų brūkšniai puolė į vieną raketą, į antrą, į trečią ir jas užgesino ...

„Gal Sanya gyva?“ – pagalvojo Marija. Galbūt ji buvo tik sužeista, o ji, vargšeli, guli ant kelio ir mirtinai kraujavo? Išlipusi iš tirštų kukurūzų Marija apsidairė. Aplinkui – niekas. Palei kalvą driekėsi tuščias užkeiktas kaimo kelias. Ūkis vos nesudegė, tik vietomis dar plieskė liepsnos, o virš pelenų mirgėjo kibirkštys. Prigludusi prie ribos kukurūzų lauko pakraštyje, Marija nušliaužė į vietą, kur, kaip ji manė, išgirdo Sanijos riksmą ir šūvius. Šliaužti buvo skausminga ir sunku. Ant ribos buvo nuversti standūs vėjo varomi smėlyniniai krūmai, kurie jai dūrė kelius ir alkūnes, o Marija buvo basa, viena sena medvilnine suknele. Taigi, nusirengusi, ji praėjusį rytą, auštant, pabėgo iš ūkio, o dabar keikė save, kad nepaėmė palto, šaliko ir neapsima kojinių bei batų.

Ji šliaužė lėtai, pusiau gyva iš baimės. Ji dažnai sustodavo, klausydavosi duslių, gūsingų tolimo šaudymo garsų ir vėl šliauždavo. Jai atrodė, kad viskas aplinkui zuja: ir dangus, ir žemė, ir kad kažkur nepasiekiamiausiose žemės gelmėse tas sunkus mirtingasis zvimbimas taip pat nesiliovė.

Ji rado Saniją ten, kur galvojo. Mergina gulėjo griovyje, plonos rankos ištiestos, o nuoga kairė koja nepatogiai sulenkta po ja. Vos įžvelgusi savo kūną netvirtaioje tamsoje, Marija prisiglaudė prie jos, skruostu pajuto lipnią drėgmę ant šilto peties, priglaudė ausį prie mažos, aštrios krūtinės. Merginos širdis plakė netolygiai: sustingo, paskui daužėsi veržliais drebėjimais. — Gyvas! pagalvojo Marija.

Apsidairiusi, ji atsistojo, paėmė Saniją ant rankų ir nubėgo prie gelbstinčių kukurūzų. Nuoroda jai atrodė begalinė. Ji suklupo, užkimstai kvėpavo, bijodama, kad dabar numes Saniją, nukris ir nebepakels. Nieko nematydama, nesuprasdama, kad aplink ją ošia išdžiūvę kukurūzų stiebai, Marija atsiklaupė ir prarado sąmonę...

Ji pabudo nuo isteriškos Sanjos dejonės. Mergina gulėjo po ja ir užspringo jos burną pripildytu krauju. Marijos veidas buvo padengtas krauju. Ji pašoko, pasitrynė akis suknelės krašteliu, atsigulė šalia Sanijos, visu kūnu atsirėmusi į ją.

Sanya, mano mažyte, - sušnibždėjo Marija, užspringdama ašaromis, - atidaryk akis, mano vargšas vaikeli, mano našlaitė... Atmerk akis, pasakyk bent vieną žodį...

Marija drebančiomis rankomis nusiplėšė gabalėlį suknelės, pakėlė Sanjos galvą ir ėmė šluostyti mergaitės burną bei veidą išplautos vatos gabalėliu. Ji atsargiai palietė ją, pabučiavo jos kaktą, sūrią nuo kraujo, šiltus skruostus, plonus nuolankių, negyvų rankų pirštus.

Sanijos krūtinė švokštė, gniaužė, burbuliavo. Glostydama vaikiškas mergaitės kojas kampuotomis kolonomis, Marija pasibaisėjo pajutusi, kaip po ranka atšalo siauros Sanjos pėdos.

Apversk, mažute, ji pradėjo melstis Sanijai. - Apversk, brangioji... Nemirk, Sanečka... Nepalik manęs vienos... Aš su tavimi, teta Marija. Ar girdi, mažute? Tu ir aš likome tik du, tik du...

Virš jų šlamėjo kukurūzai. Patrankų ugnis nutilo. Dangus aptemo, tik kažkur toli, už miško, vis dar virpėjo rausvi liepsnos atspindžiai. Atėjo ta ankstyva ryto valanda, kai tūkstančiai žmonių žudė vieni kitus – ir tie, kurie tarsi pilkas viesulas veržėsi į rytus, ir tie, kurie krūtine sulaikė tornado judėjimą, buvo išsekę, pavargę nuo manipuliavimo žeme. minos ir sviediniai, o, apsvaiginti nuo riaumojimo, dūmų ir suodžių, sustabdė savo baisų darbą, kad galėtų atgauti kvapą apkasuose, šiek tiek pailsėti ir vėl pradėti sunkų, kruviną derlių ...

Sanya mirė auštant. Kad ir kaip Marija stengėsi savo kūnu sušildyti mirtinai sužeistą merginą, kad ir kaip ji spaudė prie jos karštas krūtis, kad ir kaip ją apkabindavo, niekas nepadėjo. Sanjos rankos ir kojos atšalo, užkimimas gerklėje liovėsi ir visas kūnas ėmė stingti.

Marija užmerkė šiek tiek prasiskleidusius Sanijos vokus, sunėrė subraižytas, sustingusias rankas su kraujo pėdsakais ir purpuriniu rašalu ant pirštų ir tyliai atsisėdo šalia mirusios merginos. Dabar, šiomis akimirkomis, sunkus, nepaguodžiamas Marijos sielvartas – vyro ir mažojo sūnaus mirtis, kuriuos prieš dvi dienas vokiečiai pakorė ant senos sodybos obels – tarsi išplaukė, apgaubtas rūko, nukritęs į veidą. ir Marija, persmelkta aštrios staigios minties, suprato, kad jos sielvartas tėra pasauliui nematomas lašas toje baisioje, plačioje žmonių sielvarto upėje, juodoje upėje, apšviestoje ugnies, kuri, užliedama, sunaikindama krantai, išsilieję vis plačiau, vis greičiau ir greičiau veržėsi ten, į rytus, toldami nuo Marijos tada, nei ji gyveno šiame pasaulyje visus savo trumpus dvidešimt devynerius metus ...

Sergejus Kutsko

VILKAI

Kaimo gyvenimas taip susidėliojęs, kad jei iki pietų neišeisi į mišką, nepasivaikščiosi po pažįstamas grybavimo ir uogavimo vietas, tai iki vakaro jau nebeliks ko bėgti, viskas pasislėps.

Taip padarė viena mergina. Saulė ką tik pakilo į eglių viršūnes, o rankose jau pilna pintinė, nuklydo toli, bet kokie grybai! Su dėkingumu ji apsidairė ir jau ruošėsi išeiti, kai tolimi krūmai staiga suvirpėjo ir į proskyną išlindo žvėris, jo akys atkakliai sekė merginos figūrą.

— O, šuo! - Ji pasakė.

Kažkur netoliese ganėsi karvės, o pažintis miške su piemens šunimi jiems nebuvo didelė staigmena. Tačiau susitikimas su dar keliomis gyvūnų akių poromis mane apstulbino...

„Vilkai“, – blykstelėjo mintis, „kelias toli, bėgti...“ Taip, jėgos dingo, krepšys netyčia iškrito iš rankų, kojos tapo vatos ir neklaužada.

- Mama! - šis staigus klyksmas sustabdė pulką, kuris jau buvo pasiekęs proskynos vidurį. - Žmonės, padėk! - tris kartus braukė per mišką.

Kaip vėliau sakė piemenys: „Išgirdome riksmus, manėme, kad vaikai žaidžia aplink...“ Tai penki kilometrai nuo kaimo, miške!

Vilkai lėtai artėjo, vilkė ėjo pirmyn. Taip atsitinka su šiais gyvūnais – vilkas tampa gaujos galva. Tik jos akys buvo ne tokios žiaurios, kiek smalsios. Jie tarsi paklausė: „Na, žmogau? Ką darysi dabar, kai rankose nėra ginklų, o artimųjų nėra šalia?“

Mergina parpuolė ant kelių, užsidengė akis rankomis ir verkė. Staiga jai atėjo mintis apie maldą, tarsi sieloje kažkas suvirpėtų, tarsi iš vaikystės prisiminti močiutės žodžiai: „Paklausk Dievo Motinos! “

Mergina neprisiminė maldos žodžių. Pasirašydama kryžiaus ženklu, ji, kaip ir jos motina, prašė Dievo Motinos paskutinę užtarimo ir išganymo viltį.

Jai atsimerkus, vilkai, aplenkę krūmus, nuėjo į mišką. Lėtai į priekį, nuleidusi galvą, ėjo vilkas.

Ch.Aitmatovas

Chordonas, prispaustas prie perono grotelių, per galvų jūrą pažvelgė į raudonus be galo ilgo traukinio vagonus.

Sultone, sultone, mano sūnau, aš čia! Ar tu mane girdi?! – sušuko jis, iškėlęs rankas per tvorą.

Bet kur čia buvo šaukti! Prie tvoros stovintis geležinkelininkas jo paklausė:

Ar turite kopiją?

Taip, atsakė Chordonas.

Ar žinote kur yra rūšiavimo stotis?

Žinau, iš tos pusės.

Tada štai, tėti, lipk ant lobyno ir važiuok ten. Turėkite laiko, penkis kilometrus, ne daugiau. Traukinys ten sustos minutę, o ten tu atsisveikinsi su sūnumi, tik pašok greičiau, nesustok!

Chordonas veržėsi po aikštę, kol surado savo žirgą, ir prisiminė tik tai, kaip trūktelėjo atrištą virvės mazgą, kaip įkišo koją į balnakilpį, kaip degino arklio šonus kamcha ir kaip pasilenkęs. , jis puolė gatve palei geležinkelį. Palei apleistą, aidinčią gatvę, baugindamas retus praeivius ir praeivius, jis lenktyniavo kaip žiaurus klajoklis.

„Jei tik spėčiau laiku, jei tik spėčiau suspėti, mano sūnui tiek daug ką pasakyti! - pagalvojo jis ir, neatplėšęs sukąstų dantų, ištarė šuoliuojančio raitelio maldą ir užkeikimus: „Padėkite man, protėvių dvasios! Padėk man, Kambar-atos kasyklų globėju, neleisk arkliui suklupti! Duok jam sakalo sparnus, geležinę širdį, duok elnio kojas!

Praeidamas gatvę, Chordonas iššoko į takelį po geležine kelio pylimu ir vėl paleido arklį. Jau visai netoli skirstymo aikštelės, kai traukinio triukšmas jį ėmė lenkti iš paskos. Sunkus, karštas dviejų traukinyje suporuotų lokomotyvų riaumojimas, tarsi kalno griūtis, krito ant jo sulenktų plačių pečių.

Ešelonas aplenkė šuoliuojantį Chordoną. Arklys jau pavargęs. Bet jis tikėjosi, kad suspės, jei tik traukinys sustos, iki skirstymo aikštelės jau ne taip toli. O baimė, nerimas, kad traukinys gali staiga nesustoti, privertė jį prisiminti Dievą: „Dieve didysis, jei esi žemėje, sustabdyk šį traukinį! Prašau tavęs, sustok, sustabdyk traukinį!

Traukinys jau stovėjo rūšiavimo aikštelėje, kai Chordonas pasivijo uodeginius vagonus. O sūnus bėgo palei traukinį – link tėvo. Pamatęs jį, Chordonas nušoko nuo arklio. Jie tyliai metėsi vienas kitam į glėbį ir sustingo, pamiršdami apie viską pasaulyje.

Tėve, atleisk, aš išeinu kaip savanoris, – pasakė Sultonas.

Pažįstu sūnų.

Įskaudinau savo seseris, tėvą. Leisk jiems pamiršti nusikaltimą, jei gali.

Jie tau atleido. Neįsižeisk ant jų, nepamiršk, parašyk jiems, girdi. Ir nepamiršk savo mamos.

Gerai, tėve.

Stotyje vienišas skambėjo, reikėjo skirtis. Paskutinį kartą tėvas pažvelgė į sūnaus veidą ir akimirką išvydo jame jo bruožus, patį, dar jauną, dar jaunystės aušroje: stipriai prispaudė prie krūtinės. Ir tą akimirką jis visa savo esybe norėjo perteikti sūnui tėvo meilę. Bučiuodamas jį, Chordonas kartojo tą patį:

Būk vyras, mano sūnau! Kad ir kur būtumėte, būk žmogus! Visada būk žmogus!

Vagonai drebėjo.

Chordonovai, eime! — sušuko jam vadas.

Ir kai sultonas buvo įtemptas į vežimą judėdamas, Chordonas nuleido rankas, tada apsisuko ir, krisdamas ant prakaituotų, karštų karčių, kaupdamasis, verkė. Jis verkė, apkabinęs arklio kaklą ir taip smarkiai drebėjo, kad nuo sielvarto arklio kanopos judėjo iš vienos vietos į kitą.

Geležinkelininkai tylėdami praėjo pro šalį. Jie žinojo, kodėl tais laikais žmonės verkė. Ir tik stoties berniukai, staiga sutramdyti, stovėjo ir su smalsumu ir vaikiška užuojauta žvelgė į šį didelį, seną, verkiantį vyrą.

Saulė pakilo virš kalnų dviejų tuopų aukščio, kai Chordonas, pravažiuodamas Mažąjį Tarpeklį, išjojo į plačią kalvoto slėnio platybę, eidamas po sniegingiausiais kalnais. Chordono dvasia buvo atimta. Jo sūnus gyveno šioje žemėje...

(ištrauka iš istorijos „Pasimatymas su sūnumi“)